Полина Люро
Такой хороший парень
Приведя лицо в порядок, зашёл на кухню, где кроме старого холодильника, полки над мойкой и стола у окна больше не было мебели. Просто не уместилось бы. Стало смешно и грустно ― как это не походило на прежнюю большую гостиную, всегда полную друзей и знакомых, шумные застолья, песни под гитару, красивый голос отца, от которого у мамы, как в юности, горели щёки. Это же он научил меня всему, привив любовь к музыке.
– Папа, я так скучаю по вам обоим…
Тряхнув головой в попытке сбросить вновь оседлавшую тоску, заглянул в холодильник. Пусто, ну и ладно, сойдёт и пакет молока с пачкой подсохшего печенья. И, хотя проголодавшемуся желудку этого, конечно, оказалось мало, не раздеваясь, бросился на кровать в комнате ― не было сил даже сдвинуть шторы. За окном бушевала непогода, и мне это нравилось. Всполохи молний проникали через полупрозрачную ткань, рисуя на потолке яркие световые узоры, и их можно было долго рассматривать, положив руки за голову. Совсем как в детстве…
Весь день в университете, а потом три часа репетиций перед очередным выступлением измотали меня, но это даже было хорошо ― не давало думать о завтрашнем дне. Дне, которого так долго ждал и боялся… Глаза слипались под оглушающий аккомпанемент грома, и, уже засыпая, я снова увидел лицо отца на больничной койке ― несчастное, полное боли и страдания.
Поворочавшись с боку на бок, вскрикнул от до сих пор раздиравшего душу горя, но усталость взяла верх, и сон, как упрямый мальчишка, потащил за руку в свои мрачные владения, вновь показывая то, что так не хотелось вспоминать…
Я обожал отца: с детства он всегда был рядом, и не удивительно, что оба его увлечения ― музыка и стрелковое оружие ― передались и мне. Много лет назад на даче он впервые достал настоящую охотничью винтовку, и, к мальчишескому восторгу, дал подержать её в руках, позже научив стрелять. Он сам тренировал меня и постоянно хвалил, но, сколько бы я ни старался, сравниться с ним так и не мог. Восхищаясь его потрясающей меткостью, уже тогда догадывался, что он ― настоящий профи, и, однажды не выдержав, прямо спросил:
– Па, ты был на войне?
Отец помрачнел и отвернулся, чтобы я не видел, как дёргается шрам над правой бровью. Немного помолчав, посадил рядом с собой:
– Понимаешь, Саша, есть вещи, о которых я хотел бы забыть, но не могу. Как бы то ни было, всё осталось в прошлом, и давай больше не будем говорить на эту тему, хорошо?
Я кусал губы и мял край футболки, не решаясь ему признаться, но он и сам понял:
– Выкладывай, что там у тебя, так и быть, не буду ругать…
