Раяна Сол
Демон
Она поднимет, бережно на край
Уложит, нежно проведет рукой,
Излечит раны, душу исцелит.
Очнёшься, и задышится легко,
Когда с тобой Любовь заговорит.
Но ведь нельзя. У смертных свой удел.
Как ни крути, нам с ней не по пути.
Я тьму, как маску, на лицо надел.
И крылья дрогнули: – Скорей. Летим.
В конце концов, где я и где она.
Её судьба – песчинка на песке.
Я подожду другие времена,
Зато теперь по женщинам аскет.
Да ну их к черту! Князю Сатане
Не разобраться с ними за века.
Какой там бес у бабы на уме?
Какая мысль торчит из-под платка?
Вглядишься: тьфу. Букашка таракан,
И лишь искра господнего огня.
Но на меня поглянь-ка, дурака.
Огнём я исковеркан, сломлен, смят.
Огнём небесным или чувством к ней.
Оно мне чуждо. В нем сгорю дотла.
Но запах кожи… Не встречал родней.
И вся она Аврора. Так светла.
Опять. Опять. Забыть, скорей забыть.
Куда сбежать от этих странных дум?
Туда, где скал печальные горбы
В небесном поле правят борозду.
Где я воздвиг ей самый лучший сад.
Цветы в саду не отцветут вовек.
Что ты про ад? Да мне плевать, что ад.
Я захочу и быть в аду траве.
Я захочу, и будет только так.
Слова мои не Божьи, но сильны.
Один лишь раз купился, как простак,
И оттого то в гневе, то уныл.
16
Демон
И оттого метаюсь и реву,
Мне на себя противно самому.
Цветы её топчу, ломаю, рву,
Как бык тупой, вонючий злобный мул.
Отвергнут всеми, сам себе судья,
Ни свет, ни тьма, ни два, ни полтора.
Эй ты, Господь! Есть парочка предъяв.
Забава что ли? Хитрая игра?
За что меня то? Жил себе и жил.
Таких в аду мешками вывози.
А мне осталось голову сложить.
Давай, своими карами грози!
Пошли солдат, я тоже их пошлю!
Я так пошлю, заблудятся гулять!
Судьба моя – всего дырявый шлюп,
Без весел даже, даже без руля.
Куда она теперь меня несет?
Поговорить бы с кем, но я один
Найдется тот, кто демона спасет?
Но тишина, а впрочем, погоди…
Здесь грань миров, здесь тонкая черта,
И среди люда есть особый класс.
Ни в чем не понимают ни черта,
Но могут слышать ангелов и нас.
Художники, поэты, циркачи,
Конечно, если не продули дар.
Ты им всегда, что хочешь лопочи,
А сотворят, выходит ерунда.
Но этот вроде интересный тип.
Малюет знатно, даже я похож.
Цветы – огонь, я прям на них залип,
Но облик мой – страшнее нету рож.
Но я простил, хоть не типично мне
Прощать, терпеть, по сути не мое.
От одиночества осатанеть
Легко, иное дело с кем вдвоем.
Я расскажу ему, что на душе.
Поверит, нет ли, порожденью тьмы.
А если нет, таких толкать взашей,
Чтоб не мутил творением умы.
И рассказал, хоть было нелегко.
И принял он, как откровенье, стих.
Поверил сам, другие – дураком
И психом заклеймили, ты прости.
Вороне белой в стае места нет.
Она одна летает высоко,
Ты расскажи картиной обо мне.
Ну извини, я не был мотыльком.
Я не был вовсе. Или просто был,
Тут разница, смотри, невелика.
Похожий на других. Тупые лбы,
Так много одинаковых лекал.
Ну что ж, на гордость наступлю ногой.
Приму любую "милость" от Тебя.
Или казни или даруй покой.
Слова, как гром, в моих висках звенят:
– Я не палач, задача не казнить
Я, как Отец, для всех детей один.
Даруй, спасай, лечи, еще учи.
Ты – падший ангел. Но…Ангел – впереди.
И твой урок не пройден ни на шаг,
Хотя Любовь, пожалуй, что постиг.
Упала с неба мокрая душа,
Чтоб человеком на земле взойти.
