Сергей Лысков
Кость
– Не поверишь, вот не помню я этого рядового Губу, хоть убей, – сделав глоток кофе, ответил седой психиатр. – И дело поднял, и фото вроде знакомое, и повторное заключение, что годен, мое, а вспомнить не могу.
– Формально ты не виноват, проглядел областной психоневрологический диспансер, но шуму было столько, что всем досталось.
– А где он служил?
– Где-то на Дальнем Востоке, город в голове крутится, но не назову, только номер части: 674.
– 674, говоришь?! – Антон Павлович поперхнулся от нахлынувших воспоминаний, но, откашлявшись, продолжил: – Сорок лет безупречной службы, и вот на тебе, строгий с занесением, но, может, оно и к лучшему, у всего есть своя цена.
– Вам, психиатрам, видней.
– И не говори, – рассмеялся Антон Павлович, потушив сигарету.
На этом перекур с утренним кофе закончился, и начался рабочий день, а значит, как и всегда, толпа шумных призывников, ожидающих под дверью в начале пути во взрослую жизнь.
