Станислав Анатольевич Фетисов
Таксист и Рак
Все события и персонажи вымышлены, а совпадения случайны.
Вечер. Машина. Двое. Едут.
Она болтает без умолку. Ее торопливый говор назойливо жужжит за его спиной. Концентрат местоимений "Я, Мне, Мое" режет слух глупой эгоцентричностью.
Таксист смотрит на дорогу. Дышит глубоко. Пытается не слушать. Не получается. Словесный мусор продолжает нагло лезть в его уши.
Ее суждения и фразы, заимствованы из соц. сетей: "Жизнь одна. Здесь и сейчас. Я такая, какая я есть"… "Никакая, – думает он, – пустота, завернутая в фантик самолюбования".
Таксист представляет ее насекомым. Мухой. Представляет, как подкрадывается к ней с тапкам в руке. Замирает. Мееееедленно замахивается. Бьет, но… В последний момент муха ускользает и скуло-сводящие жужжание снова дребезжит в его голове.
Таксист поглядывает в зеркало заднего вида. Там все без изменений. Ее тонкие губы бесконечно трепещут, пачкая зубы помадой.
Он вспоминает давний отпуск в Италии. Шумные итальянцы тоже не закрывают рот. Их он хотя бы не понимал. Но она не итальянка.
Она у него что-то спрашивает. Удивленный, таксист начинает говорить. Она перебивает. Его ответ ей не нужен. Это всего лишь проверка, что он ее слушает. Монолог продолжается.
Раньше ожидаемого она переходит к теме "бывших". В ее обвинительной речи, таксист становится их олицетворением. Последнего она зовет "конченный" и выплескивает в салон авто скопившуюся порцию кислоты. Он молча глотает упреки.
Настает черед подружек. Голос девушки наполняется шипением. Все чаще слышна матерщина. Многие из приятельниц, с ее же слов, тоже "конченные". За десять минут он узнает все самые грязные подробности их бурной личной жизни. Ему мерзко и почему-то стыдно. Ей хорошо.
