Станислав Анатольевич Фетисов
День Рождения
ДР
Утро. Коммуналка. Будильник. Коридор. Я иду в туалет. Впервые за несколько месяцев я не включаю освещение. Сегодня заоконной серости достаточно чтоб не окропить стульчак. Из вентиляции доносятся звуки. Чайки кричат на котов, коты вопят на чаек, сосед орет на сына школьника. Мне не на кого браниться, хотя тоже очень хочется. Что поделать? Гормоны.
По телеку обещают плюс двенадцать. Долго думаю надевать ли куртку. Мать говорит чтоб надел. Назло ей кладу пуховик в рюкзак и водружаю тряпичный горб себе на спину. Мать ругается, я хлопаю дверью.
По дороге на учебу выкидываю мусор. Пакет с логотипом известного супермаркета приземляется поверх пожухлых восьми-марточных тюльпанов.
Закуриваю. Дым мягкий от влажного воздуха. Здороваюсь с собачником. Его псина ссутулившись тужится на проплешину желтого газона.
– Погодка-то а! – бодро эгекает собачник, кивая на мою раздетость. Из его рта идет пар.
Псина хозяйской бодростью не отличается. Ее остекленевшие глаза смотрят сквозь меня. Кажется, что собака видит нечто большее, величественное, монументальное, приближающееся… Но… Момент пикового напряжения, энергичные скребки лапами, и вот философская маска псиной морды, сменяется обычным барбосьим шалтай-болтайством.
