В.А.Серов
Тверские перекрёстки. Выпуск 13
Редактор В.А.Серов
Дизайнер обложки В.А.Серов
© В.А.Серов, дизайн обложки, 2025
ISBN 978-5-0065-5327-9 (т. 13)
ISBN 978-5-0056-1208-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Строки неспящего разума
В тринадцатый раз собрались поэты вместе, чтобы встретиться с читателями на страницах «Тверских перекрёстков». Многие авторы уже стали постоянными участниками не только альманаха, но и «Соловьёвских чтений» в селе Осечно Вышневолоцкого муниципального округа, «Соколовских чтений» в п. Лихославль, а также «Каблуковской радуги», Ахматовских и Гумилёвских фестивалей в литературном городе Бежецк, активными участниками «Недели тверской книги» и «Тверского переплёта» в областном центре.
Редактор альманаха Виктор Серов постоянно ищет новые имена, даёт возможность ещё не известным широкой читательской аудитории авторам заявить о себе публикацией.
Тринадцатый выпуск альманаха «Тверские перекрёстки» очень разноплановый по содержанию. Как сказала Маргарита Петрова: «Вольнодумцы, поэты, пророки Кожей чувствуют ритмы эпохи.» А поэты ещё умеют правдиво и красиво написать обо всём, что чувствуют, что их окружает и волнует. Галина Материй ловит мгновения, «Когда озаряется радостью жизни река» и когда «Жизнь совершает очередной поворот».
В стихах Елены Корлюковой о предчувствии ухода самого близкого человека написано так тепло, что сердце сжимается от любви и нежности. «Печальны аккорды несказанных слов», – признаётся автор. И хорошо, что нет печальных и трагических слов в её стихах:
Хрупкая вселенная в спаленке.
Мама моя – девочка старенькая…
Небо закатом алым
Вдаль поманит дорогу,
Дней твоих горсточка малая
В тёплых ладонях Бога!
И, наверное, все, кто прочитает эти строки, мог бы повторить за Раисой Земсковой слова, обращённые к другому поэту, но понятные душе в данный момент: «Как мне стихи твои близки! Их пью по слову и по строчке».
Алексей Зубров признаётся: «По воле Божьей стал поэтом», а мне кажется, ещё и потому, что он, русский крестьянин, умеет видеть красоту в окружающей природе, в своём нелёгком труде на родной земле. И радуется, говоря: «Гнедая лошадь лижет руку мне / И преданно в глаза мне смотрит прямо. / Душа моя поёт. Я на коне».
Душа – субстанция живая, и каждый её ощущает по-своему. У Натальи Шабановой «Души ранимой тоненькая нить впитает с влагой солнышка частицу». А Наталье Клоповой такое состояние помогает в волшебство поверить вновь. И без веры русские люди не могут. В этом признаётся Галина Торопова: «Лечим в душах безбожия шрамы: Русь без веры – погост без крестов».
Стихи Алексея Пронина рождаются в пути к любимым заветным местам, к Храму, к родному дому. Он, словно инок или отшельник, стихами разговаривает с Богом; его строки наполнены рассветами, вздохами ветра, шёпотом трав:
Там молитвы старинной слово
И рассеянный между трав
Свет цикория голубого —
Глаз Февронии и Петра.
Акварельную благость картин природы продолжают стихи Галины Тороповой, Марины Борисовой, Светланы Большенковой. А ещё женская лирика тяготеет к теме любви, одиночества и тоски. Наталья Иванова-Рябева признаётся: «Я нежность собираю по крупицам». А Тамара Гусева, наверное, немного устав от стихов-монологов, приглашает читателя к диалогу.
Каждый из нас в своих мыслях так же, как Роман Кузьмин, не раз повторял: «Ты дай, Господь, мне дольше оставаться / В пути! И исповедаться в конце!»
Стихи – это тоже исповедь каждого автора, как у Алины Шатковой про «Любовь на листочке в клеточку».
Но заскучать от пасторальных образов не позволят стихи Андрея Игумнова:
По проводам высоковольтных нервов
Меж облаков, где ласточки парят,
Проносится эмоций черезмерных
Пульсирующий искровой разряд.
Другой автор, Владимир Юринов, «Из корявых звуков, из полуфраз» собирает образы и сюжеты, «чтоб рождалась песнь, способная греть».
Читая стихи Владимира, даже не зная его профессии, чувствуешь особенное ощущение мира. Будто с высоты он видит всё происходящее объёмно, масштабно и предлагает читателю подняться от земных утилитарных проблем до философских высот. Возможно, что крылья стальных птиц-самолётов, которыми он управлял, подарили ему это полётное вдохновение. А поэзия позволяет ему разговаривать с миром возвышенным образом.
Тех, кто не любит философствовать о высоких материях, может заинтересовать и повеселить Сергей Абакумов свежим взглядом на Греку и рака в реке.
«Поэты-двоеночества» – это название одного из стихотворений из подборки Рара Авис. Под этим псевдонимом пишут два автора: Игорь Столяров и Ольга Шеррис:
И наша рифма дышит невербальным,
Как летний дождь; как старый добрый блюз;
Как тихий полутон для двухголосья…
Игорь Столяров уже давно зарекомендовал себя как хороший поэт, автор поэтических сборников, а Ольга, по её признанию, начинающий поэт. Но в их совместном творчестве так красиво переплелись строки, что невозможно угадать авторство каждой из них. Это уже как ребус для любителей и знатоков поэзии.
И пусть подольше «Пишет сказы неспящий разум на заснеженном потолке», как сказано у Виктора Серова, редактора этого альманаха.
Надеюсь, что альманах найдёт своих читателей с разными вкусами, и «Тверские перекрёстки» ещё не раз порадуют нас новыми выпусками и творческими встречами.
Елена Бурчилина, член Союза писателей России, руководитель лито «Цнинский берег»
Елена Бурчилина
посёлок Борисовский, Вышневолоцкий муниципальный округ
Проживает в посёлке Борисовский Вышневолоцкого муниципального округа. Стихи пишет с детства. В настоящее время автор шести поэтических сборников. Более 70 публикаций в коллективных сборниках, журналах.
Стихотворение «Край Вышневолоцкий» стало песней и она признана гимном Вышневолоцкого района (с 2004г). На стихи Е. Бурчилиной тверскими музыкантами написано около 50 песен.
С 2013г. член Союза писателей России.
Влюблённость
Встретить и присмотреться,
не думая про ошибку…
Потом, открывая сердце,
влюбиться в глаза и улыбку.
Молчанием или смехом
не нарушать равновесья.
Прозвучат признания эхом,
сложится новая песня.
В вечном природном зове
закон божественной власти.
Но каждой душе это внове —
первой влюблённости счастье.
Он
Ну и пусть он со мною ершист,
слог его непричёсан, негромок.
Он не графского рода потомок,
по призванию не финансист.
Но в толпе незнакомых лиц
лишь его выделяю взглядом.
И хочу встать напротив и рядом,
и признаться, что он – мой принц!
Не ищу идеального, нет.
Знаю, это пустая затея.
Странный странник мне всех милее,
и, возможно, что он поэт:
в звёздном хаосе ищет суть,
воспевает гармонию ветра…
Я хотела б с ним километры
одолеть, чтоб узнать его путь.
Купальская ночь
Пряным мёдом дразнят травы,
И туман как молоко.
Мне в русалочьи забавы
Нынче верится легко.
Я в озёрную прохладу
Окунаюсь неспеша.
А за мною хищным взглядом
Смотрит ночь из камыша.
В тишине шуметь не смея,
Не стесняюсь наготы.
И за мной Кассиопея
Наблюдает с высоты.
Я плыву среди созвездий
Лунной тропкой золотой
Не впервой, уже лет двести
Так случается со мной.
«Дальние громы, поздние грозы…»
Дальние громы, поздние грозы.
Я одна дома, тихие слёзы…
Годы уходят, судьба вечереет,
А к непогоде чувства острее.
В северных тучах осени притчи.
Скоро озвучат проводы птичьи
Строгие строки маминых писем…
Скорые сроки выданы листьям,
Быстро желтеют и увядают.
Кто пожалеет летящего к краю…
Пророчество ночи
Одиночество – ночи пророчество,
Её хищный, звериный оскал.
До утра в неудобье ворочаться,
Или ядом наполнить бокал?
Кинуть вызов в мерцанье вселенной
И читать по созвездьям ответ?
Нет, поверить частице нетленной —
Ей доверен божественный свет!
Пусть отступит сомненье греховное.
А крик кочета – утренний ключ.
Всё отменит туманное, сонное
Золотой, ослепительный луч.
Пусть не в счёт заслуги и почести.
Прочь усталость и седина!
Одиночество – время творчества,
Без которого жизнь скучна!
Спасибо бессоннице
С годами приходит бессонница,
её встречаю без ропота.
Она предлагает наполниться
мудростью, новым опытом.
В книгах, ещё не прочитанных,
ожидают меня открытия…
Но в книге судьбы сосчитаны
все деньки мои и события.
К закату судьба моя клонится
по непреложной данности.
Принимаю тебя, бессонница,
спокойно и с благодарностью.
Осень – странница
Осень – странница златом хвалится,
мол, смотрите сколько накоплено!
Но немеют от холода пальцы,
башмаки её старые стоптаны.
Осень – странница улыбается, —
подставляй подол – злато жалую!
А в глазах заря догорается,
и походка её усталая.
Я ответила осени – страннице:
– Да, мне золото твоё нравится,
так заманчиво и красиво,
только, знаешь, оно фальшиво!
«Пока мы уважаем стариков…»
Пока мы уважаем стариков,
их навещаем, помним дни и даты,
когда не жжём из прошлого костров,
мы на любовь и на родню богаты.
Покуда чтим традиции семьи,
их внуки продолжают вместе с нами,
мы будем уважаемы детьми,
не страшно становиться стариками.
Покуда сердце о любви поёт,
не смей его сомненьями тревожить,
но радуйся, что не иссякнет род,
а будет красоту и счастье множить.
Анне Ахматовой
В синей комнате сумрак повис,
по углам затаились вздохи…
На свидание, Анна, явись,
я пришла из другой эпохи.
Но я знаю все скорби твои,
исповедалась честно стихами,
ты мгновенья невечной любви
не затёрла пустыми делами.
В синей комнате я лишь гость,
без тебя уныло и пусто.
Здесь тебе как в пустыне жилось,
что сжимались пальцы до хруста.
А на стенах всё та ж синева,
За окном одичалость пустыни…
Я твои повторяю слова,
со своими рифмую чувствами.
Серебряный век
Прикоснуться хотя бы строкой
К той эпохе, что звали серебряной,
И понять тех времён непокой,
Где смешались ангелы, демоны.
Где смертельные споры вели,
А стихи, словно гимны победные.
Быстро всех уводили с земли…
А куда, до сих пор нам неведомо.
Ищем мы в пунктирах дорог
все следы предыдущих столетий.
Гумилёв, Цветаева, Блок…
Нам их звёзды серебряно светят.
Год за годом безжалостный снег
Студит память некст поколению.
Вспоминаю серебряный век,
Я не верю в снега забвения.
Свет
Прими мой свет, тепло его почувствуй,
не отвергай протянутых лучей.
Есть мир души, но без любви в нём пусто.
Любовь зажжёт в нём тысячи свечей.
Взлети над суетой навстречу солнцу.
Я стану твой поддерживать полёт.
Пусть сердце в ритме нежности забьётся,
и счастье зримый образ обретёт.
Душа твоя бессмертна и нетленна.
Не говори своим желаньям -нет!
Ты солнечная капелька вселенной.
И я тебя люблю. Прими мой свет!
Галина Торопова
г. Бежецк
Член Союза писателей России. Руководитель Творческого объединения «Бежецкий БЛИК». Автор трёх поэтических сборников и сборника стихотворений для детей. Редактор газеты «Литературный город», Бежецк. Член Тверского областного творческого объединения «Ковчег». Член Самарского литературного клуба «Живое перо поэзии». Член МХЛО « Страна детства», автор журнала для детей «Дружана», Саратов. Дипломант фестиваля «На наших знамёнах начертано слово «Победа»», «России верные сыны» город Саратов, участник, член жюри и организатор литературных фестивалей в Бежецке: «Дни Ахматовой», «Гумилёвский». Участник фестивалей: «Русский лад», «Каблуковская радуга», «Чистяковский» и др.
Публиковалась в периодических изданиях Тверской, Московской, Ленинградской, Саратовской, Красноярской, Самарской, Кемеровской областей.
Помнишь…
Помнишь, осень вчера умирала…
А сегодня природа бодра,
Ветви липы – сухие кораллы —
Крупной солью покрыла с утра.
Видишь, в утренних сумерках чудо:
Белым дымом свернулся туман.
Расплескался, возник ниоткуда
Плотной пеной снегов океан.
Вверх, навстречу летящему снегу
Устремились дома-корабли,
Паруса развернули. С разбегу
Оторвались от кромки земли.
Силуэты заснеженных зданий
Плыли в зиму – скорей и скорей!
Пробивался сквозь сеть мирозданий
Свет уставших ночных фонарей.
Ночь седая достигла предела,
На востоке заря занялась.
Райской птицей по небу летела
Серебристая тонкая вязь.
Домик в деревне
Я весну и капель в песню вставлю
Вместе с радостным криком грачей.
В партитуру оркестра добавлю
Отблеск ярких слепящих лучей.
А потом – песню звонкого лета,
С ноткой спелой малины в садах,
С хором птиц, вдохновлённых рассветом,
И с букетом ромашек в руках.
С туесками в лесу среди сосен
Перекличку начнут грибники —
Это добрая, милая осень
С урожаем от щедрой руки!
Зазвенят золотые колосья,
Набирая зерна полный вес.
Вновь осеннее разноголосье
Будет литься с туманных небес.
В зимний день у окна с чашкой чая,
Молча тронув узор на стекле,
Вдруг пойму, что о птицах скучаю,
О полуденном летнем тепле.
Город детства
Нетерпеливо заурчит мотор,
За поворотом скроется попутка,
И поведёт тропа на косогор,
Подарит мне счастливую минутку.
Зайдётся сердце – мой цветущий край,
Как я скучала по тебе всю зиму…
И вот лечу к тебе, встречай, встречай,
Мой старый город, мой приют любимый!
Ты утопаешь в зелени садов,
Ты окружён цветущими полями,
Милее современных городов
Ты для меня становишься с годами.
Здесь детства одуванчиковый рай,
Румяные молочные рассветы
И солнца золотистый каравай,
Берёзки шелест и друзей приветы,
А вот – моя знакомая сосна
Всегда стоит бессменным добрым стражем
Над этим дивным и родным пейзажем…
Ну, здравствуй, город, первая весна!
Среди лесных красот
Прекрасен май – в природе воскресенье!
Среди огромных, мшистых валунов
Бежит, бурлит поток воды весенней —
Напиток жизни древних колдунов
Наполнит силой каждую былинку,
Заворожит среди лесных красот.
…Я знаю с детства тайную тропинку,
Она ведёт к реке через лесок.
Зовёт меня тропинка в сказку мая,
Там золотом калужница цветёт,
А в кружевах листвы, не умолкая,
Самозабвенно иволга поёт.
Лабрадор
Поздний вечер. У ног моих зверь —
Прямо в душу глядят два агата —
Ждёт, когда же откроется дверь,
И мы выйдем под купол заката.
Лужи брызгами льдинок звенят,
Блеск луны. Тихих улиц безлюдность.
Ты с надеждой взглянул на меня,
И в печальных глазах твоих – мудрость.
– Пёс доверчивый, помнишь ли дом,
Где ты рос? Был хозяин твой прежний
Со смешным криволапым щенком,
Подающим большие надежды,
Рядом все дни и ночи подряд —
Знал победы твои и болезни.
Ты старался не ради наград,
Познавал этот мир интересный:
Скучно дома лежать не у дел,
Ждёт на воле собачья работа,
Наступает мечтаний предел —
Осень! Утки летят! На охоту!
По болоту бежать под дождём,
Свежий ветер вдыхая, – утеха!
А теперь мы с тобой вместе ждём.
Жизнь такая. Хозяин уехал.
Коврик мягкий. Покой и уют.
– Спи, я в кресло присяду с вязаньем…
Что ж усталые лапы бегут?
Снятся утки тебе и хозяин.
Бежецку
Над речкой шёпот мелкого дождя,
Дымок костра, осенняя прохлада.
Старинной улочкой у храма проходя,
По золоту хмельного листопада,
Мой город детства, кланяюсь тебе.
Переполняя сердце светлым чувством,
Ты главной вехой стал в моей судьбе,
Любимый город, как берёзы, русский.
Годы
Лето. Солнце знойное расплескало золото.
В травах – треск кузнечиков. Папа с мамой молоды.
Поле рожью выткано с васильками синими.
Держат высоко меня папы руки сильные.
Мамы смех заливистый, папа улыбается —
В сердце радость благостно мёдом разливается.
Жаворонка песенка – гимном полю русскому.
Так легко и весело манит тропка узкая.
Жизнь торопим радостно, стать мечтаем взрослыми.
Ляжет путь то горками, то лугами росными.
Не спеши загадывать, что в судьбе достанется,
В сердце чувство светлое навсегда останется…
Годы мчатся, катятся, как в припеве песенном,
Жизнь прожить – не поле, чай, перейти, известно нам.
Бабье лето тёплое – чуть пригреет солнышко.
А навстречу радости внук бежит по полюшку.
Деревенька
Добрых снов, деревенька родная!
Пусть плывут над тобою века,
Повсеместно, от края до края,
О тебе в сердце память крепка.
Запустенье разрушенных храмов,
Скорбных звонниц и куполов…
Лечим в душах безбожия шрамы:
Русь без веры – погост без крестов.
Ты прости нас, родная сторонка,
За разлуку с тобой. Ты, как мать,
Всё простишь, провожая ребёнка,
Перекрестишь. И век будешь ждать.
Дорога к храму
Неспокойно на сердце, тревожно.
Нарушители мира – безбожны.
Пусть в борьбе с ними выстоять сложно —
Не поклонимся злобным ветрам.
Время жизни страницы листает,
И опять журавли улетают.
Купол свечкою в небо взлетает —
На холме возвышается храм.
Полевые цветы на пороге.
Верю я, что утихнут тревоги,
В храм войди после трудной дороги,
Помолись за Россию со мной.
Божья помощь пусть с нами пребудет,
Искры света в сердцах не остудит.
О войне пусть планета забудет.
Безмятежный наступит покой.
Русалка
Сегодня Август отмечает осенины.
Лукавый глаз на небе щурит месяц старый.
Румянцем вспыхнула невестушка-рябина,
Едва заслышав за рекой напев гитары,
И мнилось ей, что полюбить ещё не поздно…
В тумане призрачном спит берег невысокий.
На гладь речную томный вечер сыплет звёзды.
Вздыхает кто-то тихо в зарослях осоки.
Там, устремив свой взгляд в темнеющее небо,
На бархатном ковре речной зелёной тины
Расчёсывает косы черепашьим гребнем,
Тоскует о любви русалка Августина.
Виктор Серов
г. Бежецк – пгт. Максатиха
Член Союза писателей России.
Руководитель Максатихинского межрайонного творческого объединения «Молога»
Автор проекта и выпускающий редактор областного альманаха поэзии и прозы «Тверские перекрёстки»
Участник Тверского областного творческого объединения «Ковчег», Бежецкого творческого объединения «БЛИК» и Вышневолоцкого литературного объединения «ВМЕСТЕ».
Член жюри межрегионального фестиваля-конкурса «Юный Орфей» в Воронежской области.
Автор поэтических книг: «Этот мир, на реальный похожий…», «…под соломенной стрехой», «За рекою кукушка»
Публиковался в районных СМИ и в коллективных сборниках Тверской, Московской, Воронежской, Волгоградской и Ростовской, в Кемеровской и Красноярской областях, в коллективных сборниках России и Белоруссии. Публиковался в тематических сборниках издательства «Перископ-Волга», в ежегодниках «Золотой томик поэзии», «День поэзии» и в др.
Про листочек из кармана
Из кармана достав листочек,
Припасенный когда-то впрок,
Запишу в нём стихи без точек
Поперёк да наискосок.
Разгадает головоломку
Любознательный человек
И расскажет о ней потомкам,
Чтоб прочли мой никчёмный бред.
И, быть может, за философский
Примут люди стихотрактат.
Взять, к примеру вот, Маяковский
Стих являл свой как на плакат,
И дышал он советским строем,
Коммунизмом и естеством…
И, возможно, моё такое,
Хоть и скажет кто – не во всём…
Из кармана листок помятый
Меж ладоней зажму на миг
И пред тем, как подальше спрятать,
Запишу в него стихобзик…
К Музе
Её глазам писал я оду,
Её губам проклятья слал,
Но, погибая ей в угоду,
В стихах любовью воскресал.
Она её в огне сжигала,
Чтоб пепел растворить в вине,
И с упоеньем выпивала
Воспоминанье обо мне…
Но истлевал обет молчанья,
Вновь воскресали звуки лир,
И мы, встречаясь с ней случайно,
Холодный пробуждали мир.
И таял лёд, и в вешних водах
Умывшись, жизнь я обретал,
И снова ей писалась ода,
Хоть я и знал её финал…
