Василий Криптонов
Murdoc. Lvl. 1: Благодарные Мертвецы
TRACK_08
Рома обосрался.
В хлам. Вдребезги. Вдрабадан. Единственным, кто смеялся над его выступлением в целом зале, был я. А у меня хоть стресс немного снялся от таких позитивных переживаний. Мне ведь ещё и на ремонт раскошелиться пришлось, слава брату-Тиаприду, блин.
– Ну, короче, – глотая слёзы, говорил со сцены Рома. – Короче, раньше, бывало, играешь, и вдруг думаешь: меня сейчас убьют! И сразу, короче, пугаешься. А теперь уже не пугаешься. Короче. Потому что ты уже умер. Вот, короче…
В зале ненадолго сделалось тихо. Потом в голову Роме полетела одинокая кружка с пивом. Не любит народ, когда ему напоминают, что настоящая жизнь закончилась.
Рома уполз со сцены, облитый пивом, с самооценкой, ушедшей в ноль. Судя по тому, что над головой у него виднелась только золотистая полоска репутации, здоровье от кружки не сильно пострадало, и я не стал искать виноватого. Подумаешь, кружка. В меня однажды дымовой шашкой запустили. В реале, между прочим. И ничего, живой. Ну, вы поняли.
После того, как сцена опустела, зал потихоньку заполнился гулом голосов. Народ бухал и обсуждал своё житьё-бытьё. Я вытер слёзы, выступившие от смеха, и присосался к кружке с платным пивом. Мне оно по себестоимости доставалось, но всё равно, блин, жаба-то давит.
Репутация заведения после выступления вправду поднялась, Рома не соврал, петросян хренов. Интересно, не зассыт ещё раз выйти?
К моему столику, вытирая слёзы, протолкалась Сандра с кружкой. Села напротив, залпом прикончила пиво и посмотрела на меня:
– Грустно это всё.
– Угу, – не стал отрицать я. – На его месте мог стоять я. Это мне в голову могли запустить кружкой…
– Всё в твоих руках, Мёрдок. Кстати, вот, знакомься, это Дерек. Артист. Внезапно появился.
Рядом со мной сел крепкий блондин с огромными бицепсами.
– Мёрдок, да? – пробасил он. – Я художник. Заработаю на квестах, куплю холст, кисти, краски – и вы обо мне ещё услышите! Ещё пока жив был, подсказали, как тут чего. А вот пить правильно, Сандра говорит, только ты научить можешь.
– Чего помер-то? – сочувственно спросил я.
– Печень…
Мы выпили с ним за вечную цифровую печень, потом я коротенечко ввёл его в курс дела по использованию «алкашки». Сандра всё это время зевала, а когда я закончил инструктаж, сказала:
– Знаю, Дерек тебе не подходит, мой косяк. Пошли потрахаемся?
– Чего там у тебя, навык новый будет? – уныло спросил я.
– Ага. «Как в первый раз» называется.
– Фу! Нахрена тебе?
– Да не, ты не понял. Это у мужика будет такое чувство, как в первый раз. Чтоб отношения не увядали.
Эх… Вот все как-то устраиваются, цели себе ставят, достигают их. А я? А что я? Мне тоже интересно «Как в первый раз».
***
Сначала пришлось минут двадцать заниматься какой-то нудной акробатикой под руководством Сандры, которая читала подсказки у себя в интерфейсе. Потом навык у неё разблокировался, и мы его тут же опробовали.
– Вау, – выдохнул я тридцать секунд спустя. – Извиняй, обычно я не так…
– Да знаю я, как ты обычно, – отмахнулась Сандра. – Это всё навык.
– А ещё раз?
– Через полчаса только, – зевнула Сандра. – Потом очков накину, должно сократиться время до повтора. Ладно, пойду я домой.
– Куда домой? – Я схватил её за плечо. Такая корова нужна самому! – Что, даже чаю не попьёшь?
– А ты что, чаю мне принесёшь? – изумилась Сандра.
– А чё б нет? – Я встал с постели. – Жди. Надейся. Верь.
– Хм. Надо же, как легко мужиков цеплять на этот «Первый раз», – пробормотала Сандра мне вслед.
Я спустился вниз, там всё ещё бухали. Довольно мирно сегодня, ни кровищи, ни дерьмища. Я прокладывал себе путь через толпу к кухне, меня охотно пропускали. И вдруг я остановился.
Сцена.
Я стоял и смотрел на сцену.
Да даже если возьмёшь дебилов, которые умеют только ритмично биться головой об стену, это будет лучше того дерьма, с которым ты по миру колесил!
Крики толпы. Эта непостижимая энергия, что циркулирует в тебе, когда ты стоишь на сцене, сжимая левой рукой гитарный гриф.
Как легко мужиков цеплять на этот «Первый раз»…
Нет. Нет, сука, я не собираюсь остаться навсегда только одним из твоих мужиков. Время пришло. Прекрасное далёко, я начинаю путь, и пусть хоть одна мразь посмеет встать у меня на пути!
– Рома! – заорал я так, что все в зале заткнулись и охренели. – Где Рома?! Крик подобен грому: «Дайте людям Рому!».
TRACK_09
В кабаке Ромы не было. Я немного пометался по залу, заглянул в кухню, потом кто-то показал пальцем на дверь, и я вышел на улицу. Опять темно, опять ночь, каждый день одно и то же, сапожники, а не программисты! Не видно ж нихрена… А, не, вон, пустой треугольник поодаль белеется. Пустой треугольник палит наличие игрока или непися, но также сообщает, что ты ему нахрен не нужен.
Я побежал по дороге, пару раз повернул. Ишь ты, далеко убежал, скотский выпердыш. А ведь мы с ним земляки! И как я раньше не подумал? Пусть и херь какую-то слушает, но ведь русскую! А за рубежом русскую херь (и даже не херь) вообще никто не слушает. Я, пожалуй, был там даже популярнее многих наших заслуженных и талантливых. Ну ещё бы, сколько бабла-то вбухано. Да мои песни в Штатах и Европах крутились чаще, чем рекламные ролики.
Рома плакал. По-настоящему. Навзрыд. Как сучка. Но меня потрясло не это. А то, что Рома сидел на бетонном прямоугольнике фундамента. Мне потребовалось время, чтобы это осмыслить.
– Ты чего, дом, что ли, строить начал? – спросил я.
– Уйди! – крикнул Рома.
– Хренасе, ты упоротый. Фундамент заложил… Ещё, небось, денег заплатил?
– Ну нет, блин, за "спасибо" положили! Чё тебе надо, Мёрдок? Уйди!
– Не, не уйду. – Я отвлёкся от созерцания чужого налаженного быта и перевёл взгляд непосредственно на Рому. – Пошли, Ромыч. Уболтал, я тебя беру.
– Куда? – Рома даже реветь перестал от удивления.
– Ну куда можно взять человека? В задницу, блин! Собирайся, пошли, будет репетиция.
– Нахер! – Рома начал отползать. – Сгинь, психопат!
– Такие психопаты, как я, сами по себе не исчезают. Вот если б атомный взрыв или что-то подобное – тогда да. А так – даже не проси. Чего ты разнылся? Пошли, работа ждёт! И работы – вагон.
Рома опять всхлипнул:
– Ты это из жалости, да?
– В смысле? – переспросил я, пытаясь нащупать внутри себя хотя бы тень жалости. А, вот, нащупал. Денег жалко – аж глаза слезятся. Братец – гнида. Только Рома тут вообще ни при чём.
– Потому что я, типа, облажался, – снова начал подвывать Рома. – Они меня освистали, Мёрдок.
– А ты на что-то другое надеялся?
– Да, блин! Я думал, хоть здесь, где можно качать навыки, смогу что-то из себя представлять. А я – чмо и ничтожество.
– А ну, отставить самобичевание! – нахмурился я. – Сразу распределим обязанности. Стебать и гнобить тебя буду я. У тебя будут другие функции в нашем дружном коллективе. Если ты, мать твою, рэпер – будешь в барабан стучать, на это-то у вашего брата ума хватать должно. А там прокачаешь навык, будешь херачить – чисто Ларс Ульрих.
– Мёрдок, ты не понял… Я раздавлен. Я уничтожен! Они готовы были убить меня. Они бросили в меня кружкой с пивом!
– Да, это я видел.
– Всё. Со сценой покончено. Навсегда! Я изменю класс. Нахер всё это.
Тут я не удержался. Сделал шаг вперёд и влепил Роме пощёчину.
Предупреждение: применение насилия вне квеста. Второе предупреждение повлечёт за собой штраф.
Ишь ты какая – штраф! А как тут без насилия, а? Вот и я считаю, что никак.
– Ты чё? – заорал Рома, выпучив на меня глаза.
– Больно? – заорал я тоже. – А будет больнее! Это жизнь, привыкай. Да если бы я бросал дело своей жизни каждый раз, как меня посылали со сцены нахер, я бы никогда ничего не добился!
Я, конечно, так и так ничего не добился, но это сейчас было неважно.
– Я ничтожество и бездарность! – не сдавался Рома.
– И что? А я, по-твоему, кто? А?! Смотри на меня, мать твою, и говори, кто я! Я – Мёрдок, самый крутой чувак в мире, ничтожество и бездарность, непостижимый размер эго которого может соперничать только с величиной его циклопического члена. Может быть, я и неудачник, но мои яйца дают свет соседней галактике, и тамошние обитатели поклоняются моим яйцам, я это точно знаю. Я, чёрт подери, бог! И я протягиваю тебе свою божественную длань, чтобы привести тебя на вершину Олимпа, где тебя озарит сияние лучей славы. Мы прославимся на весь мир! Ты и я, как Саймон и Гарфанкел, как Лу Рид и Джон Кейл!
– Я даже не знаю, кто это…
– А какая, к чёрту, разница? – Я заврался так, что аж вспотел, но Роме нужны были положительные эмоции.
Красноречие: +1
– Идём! – Я протянул руку и заодно применил навык Убеждение. – Я покажу тебе дорогу к счастью.
– А как же они? – беспокоился Рома. – Все эти… Они плевали на меня, смеялись надо мной. Я не знаю, как показаться им на глаза, они ведь меня… меня…
– Рома! Кто они такие? А? Я скажу тебе, кто. Они – публика. Зрители. Слушатели. Потреблядь обыкновенная, серая биомасса, годная лишь на то, чтобы кормить червей. Они – наша сортирная бумага, мы берём их, когда нужно вытереть жопу – больше в них нет никакого смысла. Мы – гении, мы – творцы. Я говорил тебе, что мои яйца освещают соседнюю галактику? Когда ты найдёшь свои и узнаешь, чем занимаются на самом деле они, ты будешь приятно удивлён. Мы созданы, чтобы творить, чтобы своим творчеством трахнуть самое небо. Чтобы боги, рыдая, на коленях сползли сюда, к нам, и молили о продолжении. Вот кто мы такие, Рома. Вот для чего мы родились. И ты больше не будешь лить слёзы из-за того, что сказал о тебе какой-то хомяк, просравший все мозги в интернете ещё при жизни. Даже если этих хомяков – целая толпа.
Красноречие: +1
Убеждение: +2
Да ладно тебе, угомонись. Я так хоть целые сутки могу, вообще не напрягаясь.
Рома взял меня за руку, и я помог ему подняться. Выглядел он уже куда более уверенным. Слабак и тряпка. Но этого я говорить, разумеется, не буду.
– Ты прав, Мёрдок, – сказал Рома. – Пошли и сделаем это! Мы их всех порвём!
– Так точно! – подхватил я. – Только один вопрос. Ключевой, я бы сказал. У тебя барабан есть?
– Есть кое-что получше.
– Рисунок барабана?..
– Не. Во!
Рома показал мне микрофон. Ну да, точно, на сцене он за что-то трогательно держался, как порноактриса за фаллос. А это, оказывается, был микрофон. В условном средневековье. Ну, норм, чё.
– Это, конечно, хорошо. – Я щёлкнул ногтем по микрофону, и звук щелчка раскатился по округе.
– Его можно у кузнеца закалить, он громче станет, – сообщил Рома. – А если зачарований добавить – качество поднимется.
Я зажмурился.
Спокойно, Мёрдок. Не плакать. Не плакать, я сказал! Ты мужик, а не какая-нибудь пидарасина. Всё нормально. Закалить у кузнеца, зачаровать у колдуна микрофон. Всё нормально. В рамках.
– Впереди много работы, Рома, – сказал я. – Но это даже хорошо.
TRACK_10
Как показала первая репетиция, мы в полной заднице. И гитара, и микрофон были частью базового снаряжения. Рома не мог отдать мне микрофон, я не мог отдать ему гитару. Правда, я и не собирался.
– Ладно, в задницу микрофон, – сказал я. – Я буду петь без микрофона.
– А я что буду делать? – расстроился Рома.
– А ты стучи в микрофон. Ритмично.
– А так вообще делают?
– Кто делает? Пидарасы? Пусть что хотят, то и делают. Мы пойдём своим путём.
Рома стучал, я играл на гитаре. Очень скоро выяснилось, что слуха у Ромы нет от слова совсем. Мы друг в друга не попадали даже со скидкой на выжратое мной пиво. Но мне нравился тот звук, с которым он стучал по микрофону. Я всё пытался вокруг него чего-то навертеть из акустической гитары, пока не понял, что нихрена не получается, а когда получится, будет гораздо хуже того, что я творил при жизни.
– Не смотри, сука, – буркнул я, обращаясь к всевидящему оку брата. Хотя он, наверное, спит. Или в интересную игрушку шпилится. Ну, в реально интересную, не в это УГ.
– Чё? – переспросил Рома, перестав долбить по микрофону.
– Херня получается, говорю. Надо менять концепцию.
Мы ещё раз провели ревизию всего, что имелось у нас в наличии. Ничего особо не изменилось с прошлой ревизии: гитара акустическая шестиструнная – одна штука, микрофон динамический магический – одна штука.
– Может, ты спой? – без особой надежды попросил я.
Рома попробовал. Я покачал головой. Нахрен. Если мне понадобится в группе издыхающий павиан, я в зоопарк схожу.
– Я рэпняк могу зачитать, – сказал Рома, словно пытаясь скомпенсировать свою вторую за вечер лютую лажу.
– А я тебе на гитарке буду подыгрывать? – фыркнул я.
Я, в принципе, был готов даже на рэпняк. Лишь бы этот паровозик уже куда-нибудь тронулся. Даже не думал, что так сильно соскучился по драйву работы в группе. Куда той наркоте!
Рома начал бубнить что-то из Оксимирона, я попытался влезть в это с гитарой. Не прошло и минуты, как нам обоим стало грустно и неудобно, как будто нас заставили трахаться на сорокаградусном морозе перед женским монастырём. И мы перестали.
– Надо выпить, – решил я.
– Надо, – поддержал инициативу Рома.
Я достал из инвентаря припрятанную бутылку крепкого, и мы дружно хапнули по стопарю.
– А чё б тебе не зачитать рэпняк? – тут же сгенерировал идею Рома.
– Это на говно поделит всю мою репутацию.
– Почему? Наоборот. Если выступим.
Я задумчиво на него посмотрел. Занятный. "Репутация" для него уже – исключительно игровой термин. А как я пацанам в глаза посмотрю?!
Но каким пацанам, в какие глаза?.. Те, с кем я играл, клали прибор на то, что мы делали. Они брали деньги и терпели мои выкрутасы, вот и всё. Даже если я тут дрессировщиком баклажанов заделаюсь, они только плечами пожмут. Это во-первых. А во-вторых, где и как мы с ними увидимся? "На том свете"? Да у нас уже по определению "светы" разные. Вряд ли кто-то их будет оцифровывать. Да и слава богу.
Хотя, если вспомнить ту девчонку, из второго состава, с которой мы вдвоём отчебучивали… Ох и жаркая была! Даже имя её запомнил – Рита. Помнится, тогда, после бульдозера, я с ней жёстко порвал. И только после смерти жалеть начал. Но не до такой же степени, чтобы пойти брата просить возлюбленную оцифровать. Да и как "оцифровать"? Ждать, пока она состарится и своей смертью умрёт? Или с оцифратором за ней бегать, пока она где-то от передоза не скопытится? Не, бред, бред, пурга, отставить, куда это меня понесло? А, во, Рома чего-то говорит.
– …это ж просто, чё ты. Вон у тебя голосина какой, я аж обсираюсь.
Бляха-муха… Я – рэп?! Ладно, мёртвые сраму не имут.
– Чё делать-то надо? – проворчал я, убрав гитару в инвентарь – ясно, что пока не понадобится. Пока я брату дроздюлей не выпишу, чтоб музыкальный магазин в городе открыл. Я тут уже год сижу, а он, падла, не чешется.
– Главное – тон, – оживился Рома. – Давай порепетируем. Нужно так, с напрягом, понимаешь? Ну, прикинь, как ты лоха прессуешь на улице?
– Слышь, ты, сука! – рявкнул я.
Рома вздрогнул и почему-то побледнел.
Харизма: +1
– Н-не так жёстко, – промямлил Рома. – Давай… Ну, давай, как будто ты у своего кента бухой на дискаче сигу просишь.
– Слышь, ты, сука!!! – с готовностью изобразил я.
Харизма: +2
Рома, охерев, попятился. А поскольку репетиция проходила в моей комнате, места пятиться было немного. Под колени ему ткнулась кровать, на неё Ромыч, вскрикнув, и повалился. А с кровати что-то, заорав, подпрыгнуло.
– Б***ь! – внёс и я лепту в общее дело. – Сандра! Ты какого хрена тут делаешь?
– В смысле? – аж привзвизгнула Сандра, прикрывая грудь простынёй. – Ты ушёл за чаем примерно миллион лет назад! Я ждала, ждала и уснула! А этот лузер что тут делает?!
– Здравствуйте, – пробормотал Рома, осторожно выбираясь из постели.
– Слышь, это член моей группы, – сказал я. – И ты будешь говорить о нём с уважением.
– Угу, о мёртвых либо уважительно, либо никак, – фыркнула Сандра. – А вы в курсе, что группу меньше, чем из трёх человек, зарегистрировать нельзя? Два е***на.
Я не был в курсе, что группу в принципе нужно где-то регистрировать. Это, похоже, отразилось у меня на лице. Сандра, вдохновившись, продолжила рвать покровы и ломать идиллию:
– А, прости, я вижу, вас трое членов. Какого хрена ты голый, Мёрдок? Это часть твоего сценического образа? Боюсь, Система не даст тебе так выступать, тут же дети.
– В смысле?! – Я наклонил голову и посмотрел на третьего члена группы. – А… Я забыл.
После Сандриного "Как в первого раза" я и вправду чего-то в облаках витал. Как из постели выбрался, так и пошёл за чаем. И за Ромой. А, вот чего он от меня шарахался поначалу. Размечтался!
Я мысленно обратился к инвентарю, нашёл там свой стандартный шмот и накинул. Ну вот, точно, как чувствовал, что чего-то не хватает.
– На, заткнись, – протянул я Сандре бутылку. – Тишина в студии. Ромыч, чё ты там говорил? Давай, жги дальше.
– Да надо текст, надо что-то родить, – задумался Рома, будто тут же забывший о Сандре, которая флегматично попивала из бутылки. – Давай, зачитай что-нибудь простенькое.
– В смысле, "зачитай"? – изумился я. – Ты напиши слова.
– Да чё там писать? Это ж рэпняк. Импровизируй!
"Как ты сегодня на сцене?" – чуть не спросил я, но сдержался. Нельзя, этот парень мне ещё живым нужен.
– Рэп – это ваще просто, – махнул он рукой. – Просто берёшь и лепишь, о чём хочешь. Во, зырь!
Рома поднёс микрофон ко рту и начал:
– Оторванный хрен на земле валяется,
Оторванный хрен – вместе с яйцами!
Кто мог такое сотворить с пацаном,
Которого мы уважали всем двором.
Кто мог оторвать ему хрен вместе с яйцами?
Наверно, его девка, у ней менструация.
Все девки – суки, это всем пацанам известно,
Их надо жестоко лупить повсеместно,
Чтоб место своё знали, чёртовы куклы,
Чтоб у пацанов не отрывали залупы!
Рома, тяжело дыша, безумными глазами посмотрел на меня. Я стоял с отвисшей челюстью и внимал.
– И тут, короче, – сказал Рома. – Короче… Тут такая девчонка вступает. Мелодично так: "А-а-а-аторванный хрееееен!". И ты такой, рэпом: "На земле валяется, прямо на земле". И она такая: "Длиииииной до колеееееен!". И ты такой: "Кто такое сделал с пацаном? Кто, почему и за что?!".
– Е-**-нуть-ся, – по слогам произнесла Сандра. – Пойду-ка я отсюда.
Ей-то хорошо, она могла уйти. А куда я мог деться от творческого коллектива, который сам же и создал? Наверное, что-то такое испытывал добрый доктор Франкенштейн, увидев, как собранный из гниющего говна монстр начинает подавать признаки жизни.
TRACK_11
В храме на этот раз было людно. Какой-то упырь в шляпе сидел в первом ряду и как будто бы спал. Очередную непись прописали? Заняться людям нечем…
Я оттолкнул с дороги священника, который бурлил что-то про исповедь, и почти подошёл к алтарю, как меня окликнули:
– Эй, ты. Да, ты. Нехорошо так себя вести в храме.
Я медленно повернулся. Упырь в шляпе сидел в прежней позе, сунув руки в карманы. Шляпа. Патронташ. Шейный платок. Кобура с револьвером. Я что, до сих пор бухой?
– Ты что-то сказал, братуха? – переспросил я.
Над его башкой появилась информация: EastWood, 1 уровень.
Первый уровень?! И он залупается на меня, с моим-то четвёртым?! Не, вопрос, конечно, спорный. Ведь я себе уровень поднимал по музыкалке. Но всё же, у меня на спине не написано, что я музыкант.
– Попроси прощения у падре, – сказал Иствуд.
– Это непись, е**лай. Если я вдруг спьяну и попрошу у него прощения, он этого даже не поймёт.
– Ну, тебе придётся постараться. Ради меня.
Правая рука Иствуда покинула карман и напряглась возле кобуры. Приплыли, блин. Маразм крепчал, деревья гнулись.
– Даже не буду спрашивать, сколько тебе лет, – вздохнул я.
Ковбой резко выдернул револьвер из кобуры. Но достать арбалет из инвентаря было гораздо быстрее. Я спустил тетиву, и стрела влетела полудурку в глаз. На миг мелькнула кроваво-красная полоска и исчезла. One shoot, как говорится. Ну а куда ж ты, с голой пяткой, против русской шашки? Первый уровень, брони нет никакой. Результат был немного предсказуем.
Штраф за убийство в городе: 50 золотых
Опыт: +30
Убийца: +1
Когда тело исчезло, сзади послышался грустный хмык. Я обернулся. Над алтарём висела печальная рожа моего брата.
– Вы там чего, все строем долбанулись? – полюбопытствовал я.
– Не всем нравится Средневековье, – сказала голова. – Разрабатываем квесты в стиле Дикого Запада. Город пока один на всех, но со временем…
– Ясно, скучно, – перебил я. – Мне инструменты нужны. Хотя бы барабан. Есть там умельцы порисовать?
– Всё давно нарисовано, – оживился брат. – Как только соберёшь группу, магазин сразу появится в городе.
– Я уже собрал группу.
– Нет, Вань… для группы нужно минимум три человека.
– Да откуда ты это взял? – взорвался я. – Что ты вообще в этом понимаешь, а?
– Вань, у меня сегодня мало…
– Ты высасываешь у меня по́том и кровью нажитые деньги, не даёшь инструментов, не даёшь собрать группу, ещё и смеешь попрекать!
– Да, смею! – рявкнула голова. – Неужели так сложно соответствовать простым требованиям мира?
– Нарисованного мира. Выдуманного и несуществующего.
– Чушь! Мы уже заканчиваем разработку вирт-капсул. Благодаря воздействию на мозг, восприятие этого мира не будет ничем отличаться от восприятия реальности. Мы создали новый реал!
– Лучше б вы бухали, – вздохнул я.
– Да как ты смеешь! Ты… ты должен быть мне благодарен, ты должен на коленях передо мной ползать за то, что я внёс в проект такое отребье, как ты! Дал тебе второй шанс! – Голова аж привзвизгнула.
Вот оно как. Вот чего братцу не хватало – поцелуев в жопу. Ну да, ясно. Идею виртуального загробного мира он слил, на проекте он уже нихрена не главный, начальство тупое, комиссии трахают без вазелина за каждый косяк, и это проект даже ещё официально не запущен. А тут ещё дохлый брат отказывается рассыпаться в благодарностях.
– То-то я и смотрю, кроме меня тут сплошь Эйнштейны и Леонарды да Винчи. – Я многозначительно посмотрел на то место, где минуту назад издох ковбой Иствуд.
– У меня нет времени, – сказала голова.
– Ну и лох, – огрызнулся я. – У меня вот времени полно. Сразу видно, кто здесь босс, а кто шестёрка. Вали, работай, бездарь!
Голова исчезла. Не знаю, слышала ли меня. Надеюсь, да. Тяжело, когда родной человек тебя не слышит…
Так, к нашим баранам. Чтобы купить инструменты, нам нужно учредить группу. А для этого нужен третий. Ясно. Понятно. Работаем. Ах ты ж…
Я вышел из дверей храма и увидел Иствуда, бегущего вверх по холму, ко мне. Ковбой был зол и хотел справедливости. А у меня был арбалет, восемь болтов к нему и 854 золотых… Негусто.
