Василий Ловчиков
Звёздный час
Вера, Надежда, Любовь
Вновь в глаза заглянула весна
И, как хлынувший в гавань прибой,
В моё сердце с собой принесла
Позабытую в прошлом Любовь!
Снова Верой коснулась души,
И Надежда, как прежде, опять,
Все невзгоды души заглушив,
Научила вздыхать и мечтать!
Все желанья ожили весной,
Пробудившись, как в юности, вновь,
И в душе подружились с мечтой
Снова: Вера, Надежда, Любовь!
О мечте этой светлой моей,
О Любви, что воскресла в груди,
Мне с восторгом поёт соловей,
Словно знает, что ждёт впереди.
И теперь мне совсем не до сна,
Все сомненья отхлынули прочь,
В моём сердце ликует весна,
Словно трель в соловьиную ночь!
И хотелось, чтоб новой весной,
Пробудившись, как в юности, вновь
Не старели, дружили с мечтой
Наши: Вера, Надежда, Любовь!
Творца за то благодарю
Ж. Н. Т.
Творца за то благодарю,
Что в дар за горькую потерю
Тебя, как светлую зарю,
Он мне на склоне лет доверил.
Сей дар – за боль, не за грехи,
За жизнь несладкую солдата,
В кредит за новые стихи,
За всё свершённое – расплата.
Поверь, я дару Бога рад,
Хоть внешне и не щедр на ласки,
Увы, на них я небогат,
Как благородный принц из сказки.
Но в сердце я, как он, ношу
Твою любовь и в счастье верю,
И об одном Творца прошу –
Не дать мне вновь познать потерю.
Не дать вновь очерстветь душой,
И вновь изведать неудачу,
И усомниться в мысли той,
Что для тебя я что-то значу.
Хочу любить, но не страдать,
И это чувство вечно славить,
Тебя, как Божью благодать,
От тяжких дум и бед избавить!
О поэтах и поэзии
Поэту
Глаголом жги сердца людей.
Александр Пушкин
И если пишешь для себя,
Ты лишь тогда поэт.
Валерий Хатюшин
Не трать бумаги и чернил,
Словесность теребя,
Коль сочинять хватает сил
Лишь только для себя.
Пиши, когда чужая боль
Твою волнует грудь,
А стих, написанный тобой, –
Ещё хоть чью-нибудь.
Пиши, когда чужой восторг
Приемлешь, словно свой,
И чтоб тебе поверить мог
Хоть кто-нибудь другой.
А если сил делиться нет
Добром своей души,
Тогда какой же ты поэт,
Не можешь – не пиши!
2001 год
У поэзии странный маршрут
У поэзии странный маршрут –
Не предскажешь к сюжету дорогу:
То в душе – соловьи запоют,
То несчастья поднимут тревогу.
У поэта как губка душа.
Быть спокойным, как камень, не может.
Каждый в жизни значительный шаг:
То приводит в восторг, то тревожит
От возвышенных мыслей и грёз,
Когда дышит восторгом округа.
Он готов разрыдаться до слёз,
Если горя свирепствует вьюга.
Но всегда он выводит пером
На клочке даже грязной бумаги
То, что к людям стремится добром,
Чувством долга, любви и отваги.
7 июля 2005 года
Вдохновенье
Лишь вздрогнет тишь, разбуженная лирой,
И трепет струн её взволнует звуком слух;
Поэт свой взор бросает торопливо
На всё, что ждёт его внимания вокруг.
И звонкий ямб с пленительным хореем
Рванётся в строй, слова равняя в ряд;
И следом за возвышенным спондеем
Его шаги по строчкам зазвенят.
И неприметный ранее цветочек,
Что день за днём топтал прохожий каблуком,
Вдруг в многозвучьи стихотворных строчек
Поднимется несломленным борцом!
И кажется, что лирою заветной
Он поднят из разряда чепухи
На пьедестал внимания поэта,
Чтоб превратиться в образ и стихи!
1982 год
Изданию «Мысль, вооружённая рифмами»
Всё больше модных «джинсовых» певцов
Поёт в России песни по-чужому,
У них не в моде Пушкин и Кольцов,
Нет предпочтенья Фету и Толстому.
Их вкусу ближе иностранный слог
И слов чужих туманное значенье,
Как будто звук и слог российский плох,
И стих российский не достоин пенья.
Вот, топая высоким каблуком
И извиваясь стилем «хула-хупа»,
Танцор-певец неясным языком
Британским хиппи подражает тупо.
И хочется кричать: «Остановись!
Дай им, британцам, упражняться в этом,
А сам к родным шедеврам обратись
Российских музыкантов и поэтов!»
Пусть чаще песня русская звучит,
Что наших предков без вина пьянила,
И наши души всё сильней пьянит,
Как будто в ней с годами крепнет сила!
А чтоб природу силы той понять,
Проникнуть в ширь души необозримой,
Свою почаще надо окунать
В источник мыслей, окрылённых рифмой!
1983 год
Памяти Высоцкого
Его душа струной звенит навзрыд,
Ей вторя, не выдерживает голос,
Захлёбываясь щедростью, хрипит –
Той щедростью, что дарит зрелый колос!
Метафоры, гиперболы в набат!
Под рокот громовых аллитераций,
И песни – правдой душу теребят,
Под гром неутихающих оваций.
И странно, что его в живых уж нет!
Он смотрит гордым взором на погосте
На тот неувядающий букет,
Что каждый день ему приносят гости.
1984 год
Бросай перчатку, Доризо
Антипародия
Нет, жив Дантес, он жив опасно,
Жив вплоть до нынешнего дня,
Ежеминутно, ежечасно
Он может выстрелить в меня!
Николай Доризо, «Дантес»
Стреляться с кем угодно можно.
Александр Иванов, «Пародия»
Ах, Доризо! Ну, право ж, грех –
На время Пушкина равняться!
Искать Дантесов среди тех,
Кто спец стрелять, но не стреляться!
Ты лучше б жало дум своих
Вложил в клинок ответный слова,
Чтоб отразить разящий стих
Грозы поэтов – Иванова.
Знай – он стрелок, не дуэлянт,
Остряк! Собаку съел на этом! –
Вознёс насмешника талант
До «Вокруг смеха» с «Литгазетой»!
Так брось перчатку, Доризо,
Дантесу слова – Иванову!
Не пуля пусть рассудит зло –
А метко посланное слово!
Вчитайся в хлёсткие стихи,
Сатирой дышащие строки –
Увидишь: есть и в них грехи
И критикуемых пороки!
Так что дерзай! И докажи:
В век революций и прогресса –
Есть чем хлестнуть за куражи
И современного Дантеса!
1990 год
«Пусть истина родится в спорах!»
Антипародия
Без ухищрения, без фальши,
За совесть, вовсе не за страх
Рисуют дети на асфальте…»
«Рисуйте, дети, на асфальте!», В. Шленский
Пусть истина родится в спорах,
Она, я понял, не в вине.
Пишите, дети, на заборах,
А все претензии ко мне…
Пародия: «Ах, дети, дети!..», А. Иванов
Писала Таня на стекле,
А дети пишут на асфальте,
Она – две буквы: «О» да «Е»,
Они же – всякое в азарте.
Вдруг Иванов приказ спустил,
Писать дозволив на заборах!..
Сей акт оспорить разрешил,
Дав истине родиться в спорах!
Но без вина какой же спор,
О том, что лучше для поэта:
Стекло, асфальт или забор?
Нет! – Не осилить трезвым это!
Хлебнув вина, я вдруг постиг:
«Держись за Пушкина, он гений!»
И никаких сомнений вмиг –
Стекло достойно вдохновений!
Но утром вновь загадка мне!
Гляжу: нахально у балкона
Мальчишка – мелом по стене!
Я щупать – стенка из бетона!
Но как же так?
Ведь есть приказ:
«Пишите, дети, на заборах!»…
Ах, люди! Рассудите нас:
«Пусть истина родится в спорах!»
1990 год
Бессонница
Снова в гости луна, и не спится,
Словно муза пришла колдовать,
Заставляя в стихи погрузиться,
Но мешая мне их записать.
Лишь возьму карандаш в свои руки,
Окрыляя нахлынувший стих,
Как теряют и строки, и звуки
Прелесть слов и созвучий своих.
Лишь оставлю тетрадь записную
И к бессоннице – снова в кровать,
Тишину нарушая ночную,
Вновь стихи начинают звучать.
Их записывать вновь не стараюсь,
Не пытаюсь напрасно вставать:
Чарам музы до сна покоряюсь,
Чтобы днём вдохновения ждать.
3 июня 1996 года
Николаю Белянскому
«Нет поэта без Родины милой» –
Незабвенный Есенин сказал,
И в стихах с небывалою силой
Его край на всю Русь зазвучал!
И твоя вдохновенная лира
Дышит ласкою волжской волны,
И раздольем приволжского мира
Твои светлые строки полны!
Нынче нашу страну лихорадит,
И поэзия тонет во мгле,
С ней считаются доллара ради –
«Желтый дьявол» царит на земле!
Но певучую душу России
У поэтов, как ты, не отнять!..
И стихи твои, вечность осилив,
Будут жить и по-русски звучать!
3 января 1998 года
Другу – поэту
Николаю Белянскому
Когда терзают ложь и зло,
Когда душа с рассудком в споре,
Влечёт стихов твоих тепло,
Как свет костра в продрогшем поле!
Когда, как пресс, со всех сторон
Судьба гнетёт и гнёт дугою,
Тогда стихов твоих огонь –
Как круг спасательный изгою!
Чтоб счастья нить в стихи скрутить
Из мрачной жизненной кудели,
Поэт, я понял, должен жить,
Чтоб нервы струнами звенели!
А чтоб надежду донести
Через преграды лжи дремучей –
Пылать как факел должен стих,
Изящный, образный и звучный.
Ты пламя в стих прядёшь легко;
И через мрак невзгод и горя
Зовёт огонь твоих стихов –
Он как маяк в штормящем море!
28 октября 1999 года
«Поэзия уходит в Интернет…»
Поэзия уходит в Интернет.
Виражи времени 19.11.2016, Андрей Дементьев
Поэзия уходит в Интернет,
К несчастью, и талантливых поэтов,
Поскольку в книги ей дороги нет,
Коль нужных денег на изданье нету.
Поэзия уходит в Интернет,
Поскольку лишь туда ей приоткрыты двери,
И шанс поэту свой оставить след
И связь свою с читателем проверить.
Поэзия уходит в Интернет,
И труд поэта даром прочь уносит,
Как будто и цены его таланту нет,
И дар стихи творить – гроша не просит!
Покуда торжествует звон монет,
И толстосумы рады слышать только это,
Так не возвысит и бесплатный Интернет
Поэзию, как строй Страны Советов.
«Какое лицо у поэта?»
Какое лицо у поэта?..
Оно быть прекрасным должно.
Н. Старшинов
Уходят из жизни поэты,
Чей след для России весом:
Рубцова, Старшинова нету –
Поэтов с прекрасным лицом!
Ушел Передреев из жизни.
Ушел, а забвения нет:
Прекрасные строки Отчизне
Оставил красавец поэт.
Твардовским Россия гордится,
Не меркнет Фатьянова след –
Какие все светлые лица,
И каждый – прекрасный поэт!
Оспорить Старшинова трудно,
От лиры не скроешь лица,
Как ей ни настраивай струны,
Как звонко на ней ни бряцай.
Под лживою маскою хаму
Не спрятать убогость души,
Её не заменишь стихами,
Как мастерски их ни пиши.
Ах, сколько их, модно-надменных,
Имевших при жизни успех,
Ушло в половодье забвенных,
Растаяв, как мартовский снег…
10 августа 2000 года
Божий избранник
Увы! Куда ни погляжу –
Очарованье и тревога.
Я никого не нахожу:
Таланты есть, но не от Бога.
«Классическая лира», Юрий Кузнецов
В туманной бездне мирозданья,
Вдали отеческих следов,
Скитался гений созерцанья,
Что не умел писать стихов.
На родине Тютчева, Юрий Кузнецов
Да, только ты сейчас один –
От Бога и талант, и гений –
Кумир непознанных глубин
Твоих бездонных сочинений.
Кто Тютчев? –
Лишь кумир ворон!
А ты – классическую лиру
Обвёл чертой со всех сторон
И под замок – в свою квартиру!
Обвёл, закрыл – и никому!
Она твоя, лишь ты – от Бога!
Всех процедил по одному,
К себе приравнивая строго.
Ты враг «корявого стиха»,
Которым Пушкин восхищался,
Жаль, что и он не без греха –
Не смог, как ты,
Не разобрался:
Что Тютчев глупости творил,
Страдал к тому ж «косноязычьем»,
Со стороны взирать любил
На мир лишь «созерцаньем» птичьим.
Не смог воспеть «зелёных мух»,
Не строил из себя кумира,
О чём звенит, «лаская» слух,
Твоя классическая лира!..
Сей звон от Бога, может быть,
Но потерпи, наш светлый «гений»,
Дай шанс потомкам оценить
Весь блеск классических творений!
11 августа 2000 года
Ты – сон! Ты – ангел!
Ты – сон! Ты – ангел! Бог ты мой –
Какая стать, краса какая! –
Гляжу восторженно-хмельной,
Привлечь ответный взгляд мечтая.
Такую женщину любить –
Всю жизнь пылать огнём желанья,
И, как Желтков, в ответ молить
Хоть не любви, а лишь вниманья…
Готов служить, как верный страж,
Везде, где есть тебе угроза…
Ты – всех достоинств вернисаж,
Ты всё: поэзия и проза!
Жаль, что судьба нас развела –
Другой в твою ворвался душу…
Но знай, хоть жертва тяжела,
Чужого счастья – не нарушу!
2001 год
Тлеть не стоит!
Мне глаза твои пронзили
Душу у двери от злости,
И без слов к стене гвоздили:
«Снова – пьянка, снова – гости!»
В кухне стыл в кастрюле ужин,
Стол встречал меня с тоскою,
Знал, что ужин – не заслужен,
Я вниманья – не достоин!
Ты была сегодня злая,
Зная: жизнь сжигаю ядом.
И я злился, тоже зная,
Что живу не так, как надо…
А в окно ломились звёзды,
Встрече с каждой был я счастлив:
Помня, что они сквозь годы
Светят нам, парой угаснув,
Дав понять, что тлеть не стоит,
И угаснуть всё же надо,
Пусть не яркою звездою
Искоркой, несущей радость!
2001 год
Восторгом схваченное диво
Скользнёт ли луч по лону вод,
Иль осень лес в багрец окрасит –
Всё взгляд пытливый привлечёт,
Дав осознать, как мир прекрасен!
А после кисть, иль карандаш,
Иль взор прицельный объектива –
Несут на суд суровый наш
Восторгом схваченное диво.
И нас, погрязших в суете,
Заставят вдруг, стыдясь, отметить:
Не видим мы красоты те,
Что нам отпущены на свете.
И слава тем,
Кто в добрый час,
Взамен забот и дел рутинных,
Восторгом осчастливит нас,
Природы высветив картины.
4 декабря 2001 года
Поэту В. А. Данилову
Несуетлив, немногословен,
Творит всё, вроде, не спеша;
Но как капканом мысли ловит
Его пытливая душа.
Талантами весьма отмечен,
В чём убеждает без прикрас:
Поэт, учёный и разведчик –
Везде отдача – высший класс.
Прекрасный друг – в беде не бросит,
Готов на выручку спешить,
А сам о помощи не просит,
Смолчит по скромности души.
Для нас является примером
В подходе к творческим делам,
Фанатом далеко не первым
Его стихов являюсь сам.
Я горд, что в этой бренной жизни
Ещё такие люди есть,
Что служат людям и отчизне,
Не уронив талант и честь.
30 апреля 2008 г.
Пушкин и судьба
Дуэль была разыграна Судьбой.
Предлог фатальной схватки – клевета,
И этот самый год тридцать седьмой –
Год гибели предсказанный – настал!
Сбывались предсказания Кирхгоф:
Две длительные ссылки позади,
Обещанная слава – выше гор,
Явился и палач Судьбы – блондин!
Знал Пушкин:
Вместе с цифрой «тридцать семь»
Кончается его свершений срок,
И делал всё в теченьи жизни всей,
Чтобы достойно встретить тяжкий рок…
Он гордо встретил выстрел роковой,
Нетленной славы «Памятник» создав,
К барьеру амулет не взяв с собой
И впрок себе могилу заказав!
Был выбор: примиренье или смерть!
И он Судьбе на горло наступил:
Пошёл к барьеру, защищая честь,
А, умирая, палача простил!
1999 год
На смерть Лермонтова
«Погиб поэт, невольник чести», –
Но жребий Пушкина земной
Принял и повторил наместник,
Связав свою с его судьбой.
Набат стихов «На смерть поэта»
Озвучил роковую связь,
И драма эстафеты этой,
Русь взбудоражив, началась.
Другой француз, повеса света,
Их автора к барьеру звал,
И из того же пистолета,
Что и Дантес, в него стрелял.
Всё как у Пушкина: две ссылки,
И предсказания Кирхгоф,
И слава – джинном из бутылки
Вслед бесконечности веков.
И жажда бросить службу та же,
И тот же надоевший свет,
И цель: служить Отчизне нашей
Как гражданин и как поэт!
Другой палач, хотя и русский,
Что в той же гвардии служил,
И в том полку, что и французский,
Чей грех, не дрогнув, повторил!
Два палача, и оба были
Рабами сплетен и интриг.
Не понимали, что творили
В тот роковой убийства миг!
6 января 2004 года
Рыцарям пера
С просторов необъятных
Одной седьмой земли
Корреспондентов штатных
Маршруты пролегли.
Спешат в автомобилях,
На крыльях, в поездах,
Чтоб люди в курсе были
Событий всех всегда.
Припев:
Не скрыть любых секретов
От рыцаря пера –
Он эхо дел планеты,
Надежды и добра!
Что было и что будет,
Чем важен сей момент,
Добудет рыцарь буден –
Лихой корреспондент.
Не остановят дали,
Ни холод, ни жара,
Ни те, что угрожали
Расправою вчера.
Припев.
Восторженно услышит
И удивится мир,
Что он, рискнув, напишет
И выплеснет в эфир.
И выше нет награды
Для искренней души,
Чем залп салютом правды
По бастионам лжи!
Припев.
30 марта 2006 года
На гибель поэта Н. П. Белянского
…И всё достоинство моё
Вдруг обернулось недостатком…
Моя любимая, поверь ты:
На грани смерти и любви
Все ходят русские поэты…
Николай Белянский
Всего в поэзии достиг:
В стихах, в поэмах и в романсах,
Издал сверх двух десятков книг,
Не упустил к признанью шанса.
Отмечен как лауреат,
Почётным гражданином избран,
Его лирический талант
Творцами антологий признан.
Пока советская страна
С культурой, не скупясь, дружила,
Не знала ни беды, ни сна
Его возвышенная лира.
Всё это в прошлое ушло –
Власть торгашей творцу всучило:
Взамен любви – разврат и зло,
А вместо правды – лжи кадило.
Не нужен стал стране поэт,
И звонкий стих его – не нужен,
А творческий признанья след –
До горькой нищеты заужен.
Всё потеряв, чем был богат,
Чем славил, не скупясь, отчизну,
Он сделал то, что был не рад –
Свёл счёты с бесполезной жизнью.
Поэтам
Сергею Смирнову
Средь тех, кто покоя не знает,
Старается быть впереди,
На подвиг других вдохновляет
На избранном к счастью пути,
Кто сердцем в грядущее рвётся,
В ком зги равнодушия нет –
Всегда непременно найдётся
С душой беспокойной поэт.
Он в школе, где детям учитель
Его повторяет стихи,
Он в песне, где звёзд покоритель
Несётся к планетам другим.
Везде там, где стих или песня
Из сердца стремится на свет.
От шахт до глубин поднебесья
Живёт беспокойный поэт.
Он в марше звучит на параде,
С бойцами в атаку идёт
И вместе с певцом на эстраде
Любовь свою людям несёт.
Везде, где высокое слово
Находит душевный ответ –
Приходит к нам снова и снова
Своим вдохновеньем поэт.
Поэт – это радость и песня,
Поэт – это слёзы и боль,
Поэт – это порознь и вместе:
И скорбь, и восторг, и любовь.
Старею и черствею с каждым днём
Старею и черствею с каждым днём.
В душе нет прежней прыти и отваги.
Ленюсь писать о том, как мы живём,
Не трачу зря ни мыслей, ни бумаги.
Наверное, с Судьбой я не в ладу.
Она зовёт слагать о лучшем строчки.
А я, как конь, споткнувшись на бегу,
Не в силах бремя дотянуть до точки.
Хромаю я и кое-как плетусь
До этой самой судьбоносной точки.
Да что там я – коль захромала Русь,
Теряя прыть, как в осень клён листочки!
Всех нас: меня, и Русь, и клён,
Как пленников, закабалила осень.
И мы, понурившись, её тропой бредём,
Не зная, как чужое бремя сбросить.
30 ноября 2005 года
Верь – поиск тупиков не знает
Проходит век отсчётом дней
Через затишья и бураны,
Рождая поступью своей
Людские радости и раны.
И слава тем, кто, не страшась
Сраженья с трудною судьбою,
Кто, жаждой жить вооружась,
Идёт вперёд навстречу бою!
И жалко тех, кто кинул бой,
Презрев людскую укоризну;
Унынье, леность и покой
Кому при жизни правят тризну.
Нельзя, смирившись, умирать
В объятьях лени и покоя,
Конец свой надо повстречать
Как воин – в перекрестье боя!
Пусть жизнь отбросила тебя
В тупик, окрасив сединою,
Найдётся выход, верь в себя,
В возможность справиться с судьбою!
Пока струится в жилах кровь,
Пока рассудок мысль рождает –
На поиск счастья вновь и вновь,
Верь – поиск тупиков не знает!
4 января 1978 года
Не хочется былое ворошить
Не хочется былое ворошить,
И я не вижу в этом смысла жизни;
Но время, пенясь, как поток бежит,
Грозя продажными сатрапами отчизне.
В разгаре год две тысячи седьмой,
Взахлёб свободу славят демократы,
А по стране, увы, народ простой
В тисках речей и нищенской зарплаты.
Едва вожди прибавят сто рублей,
Дельцы тотчас же вспенят цены вдвое;
И разберись, что бедняку важней:
Прибавки в рубль иль то, что рынок смоет.
В бой демократов тянет экс-премьер,
Свобода, честность – битвы аргументы,
Забыв о том, как в прошлом, например,
Он «честно» брал за чирк пера – проценты.
Всё позади: ярмо войны и голод,
Разбой фашистов, рабский труд крестьян,
Но был тогда я до безумья молод,
И той свободой молодости пьян.
Не ведал я, как, надрывая силы,
Мой старый дед, чтоб внуков прокормить,
Потел полуголодным до могилы,
А нас учил трудом страну кормить.
Уроки эти память сохранила,
Как песней труд роднил он с бороздой,
И как бы сильно солнце ни палило,
Нам запрещал пот поощрять водой.
Уж деда нет. Теперь на чернозёме,
Что с песней он под урожай пахал,
Дворцы, коттеджи, вместо сроков в зоне,
Возводят вор и взяточник – нахал.
Им наплевать, что в прошлом урожаи
Склоняли здесь колосья до земли,
Что их с любовью наши деды жали
И прокормить безбедно Русь могли.
Сегодня ж мы выкачиваем недра,
Стремимся тех надёжно обогреть,
Кто, не стыдясь, терзают наши нервы
И кормят нас отбросами за нефть.
Чтоб обогретый шляхтич и эстонец,
Чей дед лизал фашистам сапоги,
Народ наш оскорблял в спесивом тоне,
Клеймя позорной кличкою – враги.
Не хочется былое ворошить,
Но вновь, забыв причины слёз и тризны,
Нам не дают спокойно, мирно жить
Вояки и завистники отчизны.
Одна война меняется второй,
Куют агрессоры оружие без лени,
И вновь изобретают способ свой,
Как лучше Русь поставить на колени.
Не учит их история тому,
Что зря пыхтят вояки и сатрапы,
Не даст Россия снова никому
Себя ни покорить и ни разграбить.
9 ноября 2007 года
Ямальское золото
Где Обь свой маршрут завершает,
Где море целует Урал,
На битву за газ приглашает
Бойцов полуостров Ямал.
Сюда на плечах ледохода,
Утешив романтика пыл,
Тепло добывать для народа
Я вместе с друзьями приплыл.
Сюда, где полярные ночи,
Сюда, где танцует пурга,
Из мест, где любимые очи,
И тянется к солнцу тайга.
Мы вышли на бой с мерзлотою,
Оружие: руки и бур,
Да средства вести с мошкарою
Нелёгкую летом борьбу.
А долгой полярной зимою,
Пост вахтенный сменщику сдав,
Я часто кочую мечтою
Отсюда в родные места.
Отсюда, где длинные ночи,
Где пляшет за дверью пурга,
Туда, где любимые очи,
И тянется к солнцу тайга.
По трубам, проложенным в тундре,
Невидимый внешне для глаз,
Мы гоним на выручку людям
Ямальское золото – газ.
Ямал, я сроднился с тобою
И ярым полярником стал.
Конечно б, хотелось весною
Проведать родные места;
Места, где любимые очи,
Где рос и тайгою дышал…
Но бросить уже нету мочи
Пленивший навеки Ямал.
20 июня 2003 года
Крутой полярник
Милой я сказал: ждёт меня Ямал!
В тундре под полярною звездой
Еду закалять характер свой.
Припев:
Милая девочка, не грусти,
За отъезд, любимая, прости.
Лишь устроюсь – сразу за тобой
Отошлю по почте вызов свой.
Знай – Ямал не рай, не для слабых край.
Труд нелёгкий ожидает нас –
С вечной мерзлотой борьба за газ.
Припев.
Верь, любовь моя, всё осилю я.
С трудностями в тундре разберусь,
Стать крутым полярником берусь.
Припев.
21 мая 2014 года
