Виктор Скворец
Богиня смерти
За окном идёт весенний дождь. Уже какие-то растения начали понемногу зеленеть. Хоть улицу и поглотила тьма, всё же, хоть и смутно, видны силуэты домов, проезжающих машин, и разного сорта прохожих.
Я в это время сидел в гостях у друга, мой взгляд поглотила чашка еле дымящего чая. У меня нет желания хотя бы немного отхлебнуть, ибо мой разум заполонили мысли о случившемся три дня назад, и о его последствиях, с которыми я борюсь при помощи психиатров и разных успокоительных.
Мой давний друг, имя которого я не хочу говорить, зовёт меня уже не в первый раз. Он садится напротив меня, спрашивает у меня, что со мной, в порядке ли я. Я просто сказал, что во время очередной смены произошёл простой случай- при этом понимая, что назвать произошедшее "простым случаем" было бы то ли неправильным преуменьшением, то ли непреднамеренным искажением- и, как и следовало ожидать, он попросил рассказать всё поподробнее.
Я долго думал, рассказать или лучше промолчать? Ведь случай этот слишком неестественный, пугающий, настолько, что в такое поверить практически невозможно, за неё меня бы посчитали за безумца. В конце концов, я набрал побольше воздуха, выдохнул, и начал свой безумный рассказ.
Я, уже как лет десять, работаю охранником в ночную смену, в музее современного искусства. Моя задача здесь обходить здание, ловить всяких преступников и вандалов, и следить за сохранностью всех имеющихся экспонатов.
