полная версия
Виктория Артамонова
Июльские напевы
3
Любовь не проходит,
она превращается в иглы,
холодные ломкие иглы
декабрьского снега.
Потом превращается
в толстые-толстые книги,
а жизнь пробегает в окне,
задыхаясь от бега.
Движенье – покой, остановка.
И снова – движенье,
уже не моё,
не моей затопляемо болью.
Что скажут они,
узнавая друг друга скольженье,
и что назовут, отдаляясь,
любовью,
любовью?..
2015 г.
4
Милый друг,
мой товарищ,
когда же играть
ты меня позовёшь?
Неужели пора
повзрослеть, разойтись
по домам, по дворам?
Неужели зовёт,
и тебя не догнать,
грустным голосом в дом
твоя мёртвая мать?
Неужели, боясь
потревожить отца,
я тихонько стою
на ступенях крыльца?
В том саду, где играли мы,
тысячу лет
льётся жёлтым дождём
лунный призрачный свет…
2012 г.