Влас Дорошевич
Поэтесса
* * *
– К вам г-н Пулеметов.
– Пулеметов! Пулеметов! Где я слышал эту фамилию?
– Просят принять их на одну минутку. Говорят, что по очень важному делу.
– Хорошо. Проси.
Влетел господин. В нем было что-то виляющее. На лице было написано: – Не убий! Он схватил меня обеими руками за руку.
– Ради бога, простите, что отнимаю у вас время… Не задержу, не задержу!.. Очень, очень рад познакомиться. Давно хотелось. Всегда с таким удовольствием… Мы ваши ужасные поклонники. В особенности жена! Прямо влюблена. Утром, знаете, как только проснется, еще в постели, первым долгом: «Где он?..» Это про вас, а не про что-нибудь другое.
– Очень, очень благодарен. Очень лестно…
Г-н Пулеметов захихикал:
– Вы знаете, я уж даже ее ревную к вам. Ей-богу!
– Очень вам благодарен. Чем могу?
Г-н Пулеметов посмотрел мне в глаза с любовью:
– Простите за нескромный вопрос! Вы женаты?
– Н-нет.
– А дети у вас… Ах, виноват! Что я!.. Впрочем, я надеюсь, что вы с вашей фантазией! Вы сумеете войти в положение беременной женщины!
– Постараюсь. В чем дело?
Г-н Пулеметов посмотрел на меня с мольбой:
– Вы получили сегодня стихотворения моей жены?
– Ах, да, да, да! Как же, как же! Получил книжку, получил! Вот, вот! Очень благодарен!
Г-н Пулеметов посмотрел на меня с тревожной мольбой:
– Вы не успели их еще прочитать?
– Всего два часа тому назад!
– Прочтите!
Мне показалось, что у него на глазах выступили слезы.
– Вы мне позволите сказать все, откровенно, как на духу! Я вас не задержу! Я вам скажу, как родному отцу! Моя жена беременна и выпустила стихи!
