Александр Александрович Чечитов
Мама, война
Антонина Михайловна осторожно спустилась с печи, скинула крючок и впустила незнакомца. Высокий, худощавый мальчишка, с виду не больше лет семнадцати, дрожал, отирая закоченевшие на морозе ладони. От мальчика пахло снегом и холодом, но женщина, сразу почувствовала запах пороха. Едва уловимый аромат боевых орудий, намертво привязавшийся к легкой, потрепанной фуфайке, Антонина Михайловна не смогла бы перепутать ни с чем.
– Случилось чего, сынок? – оглядев, начала Антонина Михайловна.
– С поручением бабуля, я в ваши края отправлен.
– Садись, отдохни, угощений нет, хоть чаем напою с дороги. Керосинку зажигать не стану, иначе кто знает, вдруг немец увидит.
Юноша подошел к сбитому из неотёсанных, досок небольшому столу у окна, присев на толстое, сухое палено, приспособленное вместо стула.
– Что за поручение сынок?
– Этого под дулом пистолета не имею права раскрывать, а то, что вас касается, скажу.
– Не томи, сынок, от кого вести принес?
– Вот, – парень аккуратно вытащил бумажный треугольник из-за пазухи.
Налив в стакан кипятка, Антонина Михайловна залпом прочла содержимое. Присела рядом. Ноги от чего-то, размягчали, и она едва удержалась, чтобы не упасть. Именно этого женщина больше всего боялась. Антонина Михайловна готова была терпеть лишения, голод, даже смерть ей не была так страшна, лишь бы обошла стороной Алешу беда. Теперь тридцать пять лет жизни сына, были обозначены парой фраз, на листке, уместившемся на ладони. С того вечера Антонина Михайловна существовала по привычке, сама здесь, а мыслями далеко в прошлом. Закрывая глаза она, ощущала приятную тяжесть на локте, это малыш Алеша спокой но спал, прижавшись нежной щечкой к материнской груди, в мирном прошлом.
