Александр Лонс
Бирюзовый Глаз
Потянулись дни моего заключения. Когда первый раз принесли еду (вполне приемлемую, кстати) я попросил у охранника что-нибудь почитать. Он ничего не сказал, а только повертел пальцем у виска. Поскольку мобильник и планшет с богатой библиотекой электронных книг сразу же отобрали, то единственным развлечением для меня оставался телевизор.
Распорядок дня особым разнообразием не отличался. Ни подъема, как такового, ни отбоя не было. Утром будили, принося завтрак. Обычно это был омлет, булочка и стакан кофе. В три подавали обед. Чаще всего суп быстрого приготовления, лапшу и кусок мяса. Пакетик сока. Все из кулинарных полуфабрикатов. На ужин разбавленный чай, овсяную кашу-скороварку или блины с творогом, иногда просто творог с кефиром. Через полчаса посуду убирали, но к тому времени я съедал все. Когда попросил приносить кефир каждый вечер, то, к моему величайшему удивлению, просьба была удовлетворена. Но на другие пожелания относительно меню, следивший за мной охранник (или все-таки правильнее сказать – тюремщик?) не реагировал никак.
Дни проходили за днями, никто ни о чем меня не спрашивал, в разговоры не вступал и ничего не объяснял. К концу недельного пребывания возникло нехорошее ощущение собственного отупения. Может, в воду что-то добавляли, чтобы в идиота превратить? Или в еду подмешивали? Или так на меня действовало постоянное смотрение центральных федеральных телеканалов? Однажды, когда мой охранник забирал пустые тарелки, он вдруг спросил:
– Ты это… бабу хочешь?
– Не отказался бы, – правдиво признался я, – если только она не типа Бабы-Яги и без каких-нибудь неожиданных сюрпризов.
– Молодая, не боись, все при ней. А гандошки я дам.
К этому моменту я уже дошел до такой стадии собственного существования, что было уже все равно – подсматривают ли, пишут ли, и что потом будет с этими возможными записями. Девица и впрямь оказалась вполне ничего. Это была худенькая крашеная блондинка восточной внешности заметно ниже меня ростом. Ее привели в одном только махровом халате и тапочках-вьетнамках. Ну, не модель и не звезда телешоу, но дело свое знала неплохо, и отработала по полной программе. На спине у плеча татушка: штрих-код и какой-то многозначный номер. Ее волосы хорошо пахли, а от кожи исходил аромат какого-то знакомого шампуня. Потом она спросила шепотом:
– Весточку могу передать. На волю. Хочешь?
Говорила она с заметным акцентом, и что-то в ее словах мне не понравилось. Слишком уж смахивало на примитивную и заранее подготовленную провокацию. Но рисковать, вроде бы, уже нечем, поэтому я согласился.
– Хочу, – в ответ прошептал я. – Метро «Тропарево» знаешь? У стеклянных дверей правого северного входа, снаружи, нарисуй улыбающуюся рожицу. Как смайлик.
– Что за шпионские штучки? – не поняла девушка. – А как-нибудь попроще нельзя? Позвонить там, или эсэмэску кинуть?
– Лучше не надо, а то мало ли что случится, – туманно пояснил я. – А это… так просто. Весточка. Будут знать, что со мной все хорошо. А если бы рожица была грустная – значит, все плохо. Попал в беду и надо спасать.
И снова потянулись однообразные дни. Я уже совсем одурел от телевизора и полного отсутствия книг. Наверно именно так чувствовал себя главный герой романа «Цветы для Элджернона» Дэниела Киза, когда началась его умственная деградация и стремительное падение интеллектуального потенциала.
Как-то раз охранник пришел вне графика, когда я уже намеревался спать. Выглядел он несколько растерянно и как-то нерешительно, что плохо сочеталось с его внешностью и строением физиономии. В руках парень держал короткое помповое ружье без приклада и черную балаклаву.
– Ну? Ты как? – вдруг спросил страж. Обычно он не спрашивал ничего, моими ощущениями не интересовался, и единственным исключением был вопрос о бабе.
– А можно еще ту девушку… – мечтательно сказал я.
– Ты что, жениться на ней собрался? – заржал охранник. – Пошли.
– Далеко? – спросил я исключительно для того, чтобы что-нибудь сказать. Ответа не удостоился.
Мы вышли во двор, который за истекшее время совершенно не изменился, только вместо солнечного дня стояла безлунная ночь. Пасмурная. Светлый цвет неба свидетельствовал о близости мегаполиса. Откуда-то слышался приглушенный шум автострады.
– Надевай, – охранник протянул балаклаву. – Как в прошлый раз, и без шуток. Проверю. А теперь – руки!
– Что руки? – не понял я.
– Руки назад, говорю! – скомандовал он.
Я повиновался. После чего, этот бугай стянул мне запястья сзади пластиковым хомутиком, и довольно бесцеремонно запихнул на заднее сидение. Пока ехали, я даже не пытался запоминать повороты и перемены дорожного покрытия. Возникло очень нехорошее ощущение, что везут на какой-нибудь песчано-гравийный карьер, чтобы пристрелить там. Призрачную надежду давала лишь мысль, что если бы хотели прикончить, то не стали бы беспокоиться о балаклаве. Какая разница, увидит человек дорогу или нет, если его все равно в скорости пришьют? Помню только, что несколько раз съезжали с грунтовки на гравийку, потом на асфальт, потом снова был гравий, опять асфальт…
Когда балаклаву с меня все-таки сняли, то оказалось, что мы припаркованы у метро «Тропарево», прямо возле северного входа. Сразу же после этого охранник срезал стяжку на моих руках.
– Все. Прибыли, вылезай. Шапочку можешь себе взять. Вот твои вещи, – охранник всучил мне пакет, в котором я к немалому своему изумлению обнаружил не только балаклаву, но и собственный мобильник вместе с планшетом. – Выходи и иди в метро, только не оглядываясь. Надеюсь, претензий по содержанию нет никаких?
– Нет. Может, все-таки объяснишь, что это было?
– Иди, иди! Еще полчаса до закрытия, успеешь доехать. И не суйся в чужие дела, дольше проживешь.
Я не стал спорить и пошел, не оглядываясь. У дверей метро, справа от входа, было нарисовано сразу два смайлика: улыбающийся и грустный. По легкому шелесту и слабому урчанию мотора стало понятно, что машина укатила: меня отпустили. Мне вообще не на что было жаловаться. Даже информацию на гаджетах, как оказалось, мне сохранили. Впрочем, там не было ничего личного, но, на всякий случай посчитал правильным сменить все электронные адреса, пароли и аккаунты.
26. Японский меч
Как раньше говорили? С корабля на бал? Ну, если не с корабля, так хоть из похищения: я вернулся как раз накануне дня рождения Романа. Все-таки решил не слушаться своего приятеля, и бутылку шампанского с собой взять. Не умею приходить на чужой день рождения с пустыми руками, не привык как-то.
Компания оказалась полузнакомой. Кого-то встречал раньше, кого-то даже знал, но двоих видел впервые. К моему удивлению присутствующая здесь же Снежана была облачена в ту самую маскарадную одежду, что и на хеллоуинской вечеринке, только маски демона недоставало. На мой вопрос о ней, Рома пожал плечами и ничего не сказал. Довольно долго мы что-то пили, потом ели, потом опять пили. Наконец Роман, одетый в какой-то дурацкий хипстерский костюм, важно провозгласил:
– Друзья, для вас есть очень хороший, как мне кажется, тост. Однажды поздно вечером шеф некоей фирмы застал на работе своего сотрудника. «Что вы здесь делаете?» – спросил шеф. «Работаю», – ответил сотрудник, надеясь, что его старание будет вознаграждено по достоинству. «Вы уволены, – заявил работодатель, – все надо исполнять вовремя, а вы, я вижу, не справляетесь со своими обязанностями». На следующий день он застал другого своего сотрудника работающего поздно вечером. «Вы тоже уволены, – сказал начальник, – надо делать свою работу в рабочее время, и никого уже не интересует, что вы сидите тут вечерами». «Я свою работу уже сделал, причем именно в рабочее время, – ответил сотрудник, – но сейчас приходится трудиться за того парня, которого вы уволили вчера». Поэтому давайте выпьем за то, чтобы ни у кого из нас не было такого глупого шефа, как в этой фирме, и никого не постигла бы участь ни первого, ни второго сотрудника компании.
– Какой же это тост, – пробурчал я. Настроение тогда было вздорное и ворчливое. – Это анекдот, причем старый. Его даже по телевизору рассказывают.
– Тогда свой предложи.
– Тост – вряд ли, а вот анекдот – могу. Рассказать?
– Давай, все равно уже выпили.
– Анекдот этот тоже старый, а рассказал мне его один священник, человек искренне верующий и во всех отношениях достойный, которого я от всей души уважаю. Значит так. На людном заседании Ученого совета Богословской Академии вдруг во вспышке света является ангел и обращается к онемевшему ректору: «Наш Господь очень доволен Вашим благочестием и в награду предлагает на выбор один из трех даров: бесконечную мудрость, бесконечное богатство или бесконечную же красоту. Пришедший в чувство ректор конечно же, не задумываясь, выбирает первое. «Да будет так. Аминь!» – молвит ангел и исчезает. Наступает мертвая тишина. Все, как завороженные, смотрят на ректора, который сидит, закрыв глаза и опустив голову, вокруг которой явственно разливается сияние бесконечной мудрости. Тянется минута, вторая, третья… В конце пятой минуты кто-то не выдерживает и шепчет: «Батюшка, ну не томите! Скажите же хоть что-нибудь!» Ректор медленно поднимает голову, открывает глаза, обводит аудиторию бесконечно мудрым взглядом и, наконец, произносит: «Надо было выбирать деньги».
– Я уже слышал такой анекдот, только про студентов, – сказал кто-то из гостей. – По-моему по тому же телеку, в передаче типа «Сибирских пельменей».
– Ну, я же не говорю, что анекдот новый. Наоборот, старый и бородатый, и каждый адаптирует его к собственным реалиям. Еще такой есть. Встречаются приятели. Вместе в школе учились, сто лет не виделись: «О, привет!» «Здорова! Ты как вообще?» «Ну, порядок вроде: семья, дети, машина, дача. Кредит в банке. Сам-то как?» «Да тож все нормуль, вот бизнес свой открыл, зацени!» «Правда?! Что за бизнес?» «Публичный дом организовал!» «Ну, ни фига ж себе! И как цены?» «Вполне либеральные, вполне». «Да? Тогда, например, орал скока?» «Пятьдесят долларов». «Ага… А анал скока?» «За триста можно». «А классика? Что, двести?» «Ну, с классикой пока напряженка… один работаю».
Компания вежливо рассмеялась. Потом были еще какие-то разговоры в которых я участия не принимал: плохо вписывался в сложившийся коллектив, и старался молчать. Затем наш хозяин вдруг куда-то ушел, а гости будто и не заметили его отсутствия, занятые своими разговорами. Похоже, они уже намеревались покидать гостеприимное обиталище Романа. К моему изумлению, собиралась уходить даже Снежана. Я-то не сомневался, что она останется со своим парнем, если все уйдут. Когда молчаливое сидение мне надоело, решил разыскать Романа и спросить про наш книжный проект. Что делать-то? Как дальше?
Романа я отыскал в его рабочей комнате, где в середине на круглом столе стояло четыре работающих компьютера, а по периметру громоздился всякий экзотический хлам. На стене, на специальной подставке, лежал изогнутый самурайский меч. Проследив мой взгляд, Роман сказал:
– Это вакидзаси – хранитель чести. Короткий японский меч, а что? Воины всегда носили его при себе и снимали, только если оставались где-то на длительное время. Давай твою флешку.
– Ты что, самурай? Откуда у тебя?
Вместо ответа Рома взял меч, принял стойку и с шумом разрубил воздух крест-накрест. Я невольно отшатнулся.
– Подарок такой, а что? – все-таки сказал он, не выпуская из рук холодное оружие. – Фотки-то тебе куда скинуть? Флешку, говорю, давай.
– Сюда, – и я протянул приятелю флешку. – Соскучился я по Хибинам, сто лет там не был. Хоть так погляжу…
– Тогда жди… чего-то медленная она у тебя…
Когда гости, наконец, ушли, а переписывание файлов прекратилось, Роман уселся прямо на пол, положил меч себе на колени, откинулся к стене и сказал:
– Знаешь, сейчас ко мне должны прийти, поэтому я бы хотел остаться один.
– Ты же всех спровадил? – удивился я. – А, понимаю, разговор откладывается на потом? Чего тогда просил задержаться? Я бы со всей компанией ушел.
– Не думал, что так долго с твоей флешкой прокопаемся, а что? Чего это она у тебя такая?
– Там встроенная система проверки, да и вообще она неторопливая. Девушку ждешь?
– Не твое дело, вообще-то. Слушай, иди уже, а?
Я и ушел. И только у самого метро вдруг вспомнил, что флешку-то все-таки забыл в компьютере Ромы. Оказывается, меня уже ожидала эсэмэска от него: «Ты флешку свою забыл». Я и не заметил, как поступило это сообщение, со мной такое иногда случается. Зная, что приятелю, скорее всего сейчас не до разговоров, решил уточнить на всякий случай: «можно вернусь?». Ответ пришел почти сразу: «приходи, там открыто».
Минут через десять я уже стоял перед дверью Романа. Она действительно оказалась открыта. Вернее, не заперта. Я вошел.
– Романыч, ты где? – громко позвал я. – Ты у себя?
Никто не ответил, в квартире вообще было тихо. Ушел что ли? Или уснул? Он же вроде ждал какую-то девушку и не собирался никуда. Подтверждение прислал.
Нет, Рома не ушел и не уснул. Он сидел в том же костюме, в том же углу комнаты, что и при мне, так же откинулся к стене, только смотрел куда-то в потолок. На неподвижном его лице с приоткрытым ртом застыло удивленно-растерянное выражение, будто он так и не смог осознать случившегося с ним. Под нижней челюстью через всю шею от уха и до уха проходил ровный и очень глубокий разрез, похожий на дьявольскую улыбку. Все туловище, пол вокруг и ближайшие предметы были залиты или забрызганы кровью. Кровь из разреза уже не текла, зато оттуда выглядывали какие-то кусочки то ли гортани, то ли подъязычной кости. Судя по всему, Рому зарезали сразу после моего ухода. На коленях лежал его самурайский меч. Тот самый, только в крови. Похоже, именно им и рассекли горло моему приятелю.
Говорят, многих сразу же начинает тошнить от зрелища подобного рода. В кино такие сцены часто показывают, да и в литературе нередко. Не знаю, меня не тошнило. Просто захотелось оказаться как можно дальше отсюда.
Кстати, флешки в компьютере уже не оказалось. Как неприятно. Лучше бы меч украли.
Стараясь не наступить в кровь, я оглядел комнату, больше ничего интересного не увидел, протер носовым платком ручки дверей и вообще все, до чего мог дотронуться, и аккуратно ушел. Надеюсь, не наследил.
Даже не помню, как я дошел до метро. Просто осознал, что уже сижу в вагоне. Времени было пятьдесят пять минут первого. Станция конечная, и это, скорее всего, последний поезд. Там, на другом конце линии, стоит такой же, и в три минуты второго они закроют свои двери и поедут навстречу друг другу.
В вагоне было еще три человека. На платформах, что проезжали, по-разному: на некоторых еще стояло сравнительно много народу, в то время как другие станции уже опустели. Странно воспринимается метро без пассажиров. А вот и Воробьевы горы. Здесь почти никого, лишь единичные полуночники входят в вагоны, а кто-то еще надеется на последний поезд в обратную сторону. Состав стоит довольно долго, кругом почти тишина, а ночная Москва-река за стеклом добавляет зловещей загадочности.
Что ж теперь будет-то? Нет ответа, да и не может быть. Но что-то произойдет, тут можно не сомневаться.
В два часа я был уже дома. Надо бы срочно успокоиться. Принять теплую ванну, выпить чашечку горячего шоколада, проглотить феназепам…
Говорят, что человек в состоянии тревожного расстройства серьезной степени тяжести практически утрачивает контроль над собственным существованием. В современном мире механизм определения опасности и поиска возможности принятия оптимальных решений в экстренных ситуациях дает сбой.
Только утром я направился в местное управление внутренних дел, где и рассказал ментам все как есть, честно и откровенно. Поэтому нет ничего удивительного, что сразу, как только заявление проверили, меня задержали. Оказалось, что Романа никто не хватился и только приехавшие по моей наводке оперативники обнаружили труп. Как в кино, мне разрешили один звонок. Поскольку телефон адвоката я помнил наизусть, особых проблем с вызовом защитника, вернее – защитницы, не возникло… Короче, отвели меня прямиком в КПЗ.
Обычная камера при отделении полиции. Время пребывания – от нескольких часов до десятка дней. Половину помещения занимали сколоченные из досок нары, у стены что-то вроде большого плинтуса – это вместо подушек для голов. Воняло хлоркой и немытыми телами. Дверь железная, в полу забетонированный стальной штырь – дабы упомянутая дверь открывалась только для одного человека. Штырь заканчивался круглой железной шишкой – это чтобы никто не напоролся. Стены, нары и вообще все, густо покрашено масляной краской в какой-то противный голубовато-синий цвет, как в школе. Все в неприличных рисунках и надписях. Так, кроме всего прочего, какой-то неудачливый стихоплет-графоман накарябал на стене крупными буквами:
Мы обжигались мнимою метлою,
Мы объедались творческой листвой,
Мы ограждались догмой расписною,
Сим осушая комплекс горя свой…
Да, тут, конечно, не тюрьма, но уже к тому близко, и теперь это помещение звали иначе, не КПЗ, а ИВС – изолятор временного содержания. Сидели тут и хулиганы-десятисуточники, и несанкционированные митингующие, и случайные задержанные, попавшие до кучи и по недоразумению. Был даже какой-то хилый «ботаник», в одиночку собиравший подписи за легализацию марихуаны. Говорят, есть в Москве и специальные ИВС, например, на Петровке. Там и условия получше, и сотрудники профессиональнее, да и работают быстрее. Правда, контингент посерьезнее и сидит обычно подольше.
Дальше было скучно, нудно и совсем не так интересно как в красочных фильмах о жизни обаятельных преступников. Снимали отпечатки, допрашивали и несколько раз таскали к каким-то серым личностям в штатском. Кто был первый, я так и не понял, а второй оказался следователем. Оный следователь принялся было меня «колоть». Вопросы одни и те же. Почему я сразу не вызвал полицию и «скорую»? Почему уехал домой и лишь на другие сутки заявил о случившемся? Почему возвращался? Что там была за флешка? Какая информация хранилась на ней? Кому я был должен эту информацию передать? Что меня связывало с убитым? Владею ли я холодным оружием? Почему не владею? Ну и так далее в том же духе помногу раз. Не расколол – часто я просто не знал ответов на то, о чем он спрашивал, а те ответы, что знал я, похоже, не интересовали его. Естественно, меня теребили по полной программе, как главного подозреваемого. Ведь все гости Романа в один голос утверждали, что когда уходили они, я еще оставался, что полностью соответствовало моему рассказу.
Как скоро выяснилось, мне инкриминировали убийство, незаконное владение холодным оружием, введение в заблуждение органов правопорядка и сокрытие важной следственной информации. По сравнению с убийством, все остальное выглядело как издевательство.
Вообще, рассказывать о своем заключении я не буду. Не хочется. Возможно, как-нибудь потом, в другой раз. Может быть. Не хочу, поскольку еще свежи воспоминания. Мое недавнее похищение и двухнедельное пребывание взаперти в каком-то загородном доме, вспоминалось тогда как отдых на Багамах. Хоть не били, и то хорошо. Меня вообще не подвергали каким-нибудь мерам физического воздействия, да и психологически особо не давили. Говорят, что бывает намного хуже, и мне еще крупно повезло. И потом, начни я писать тюремные мемуары, пришлось бы поведать о некоторых других личностях, вспоминать о которых пока еще рано. Время не пришло.
По субъективным ощущениям за эти две недели я потерял года два жизни.
А потом меня вдруг признали невиновным по всем статьям и выпустили на свободу.
Во-первых, прямых доказательств так и не нашлось. Во-вторых, какой-то сосед решил выкинуть мусор в лестничный мусоропровод на ночь глядя, и обратил внимание, как сразу после моего ухода (судя по времени – первого) к Роману прошмыгнула незнакомая девушка. Кроме того, поверх отпечатков Романа на самурайском мече оказались еще чьи-то пальчики, но точно не мои, по виду женские. Как установила экспертиза, смертельный удар был нанесен именно этим оружием, когда Роман стоял, причем человеком заметно ниже меня по росту. Это уже были прямые доказательства в мою пользу, и вот, в одно прекрасное утро меня все-таки освободили: вернули содержимое карманов, взяли подписку и отпустили домой. До поры до времени.
Возвратившись в текущую реальность, я, как только оказался в своей прихожей, разделся до гола, тут же запихнул всю снятую одежду в большой полиэтиленовый мешок и временно выкинул на балкон. Потом тщательно вымылся, а вслед за тем целый день проспал, и, естественно, даже не заметил, как наступила почти что ночь. Стемнело, на улице зажглись фонари. Когда, наконец, окончательно проснулся, то оделся во все чистое, взял мешок с балкона, вынес во двор к своей машине и сунул в багажник. Вокруг никого видно не было, даже прохожих. Загрузив мешок, я вырулил на ближайшую улицу и направился в сторону области: мой путь лежал к началу Носовихинского шоссе, и далее, на свалку.
Свалка, что меня интересовала, носила загадочное наименование: «Производственный комплекс “Новые экологические технологии”». «Производство» состояло в сваливании бытовых отходов на огороженной глухим забором территории, а сами «технологии» заключались в оставлении мусора под отрытым небом. Все началось с разговоров о новом суперсовременном мусороперерабатывающем заводе по японской методике рядом с какой-то деревней вблизи города Железнодорожный. Жители выступили категорически против. Тогда ушлые бизнесмены наняли крикливых теток, которые таскали опросные листы, уверяя, что собирают подписи против строительства этого завода. Потом заменили титульный лист, и оказалось, что несколько тысяч местных жителей высказались всей душой за новое мусороперерабатывающее предприятие рядом с их домами. На самом же деле собирались «строить» рядовую помойку, где мусор будет оставаться на месте. Обычная огромная свалка на несколько десятков гектаров заработала уже через полгода. Такой бизнес оказался необыкновенно выгоден владельцам, ведь въезд одной машины на «полигон» стоил пару тысяч, а далеко гонять от Москвы мусоровозы не приходилось. В результате свалка работала круглосуточно, прибыль от приема мусора составляла миллионы, а хозяевам помойного бизнеса было плевать на экологию и местных жителей, у самих-то жилплощадь на Канарах. Кстати, с изобретателем этого «проекта» и хозяином «производства» я оказался лично знаком. Первый подобрал участок, обеспечил отвод земли, «договорился» с населением и решил вопрос с местной и областной администрацией. Второй владел «экологическим агентством “Инсекта”», по сути – координационным центром огромной империи мусорных предприятий.
Но иногда такие свалки бывают весьма полезны, если вдруг приспичит срочно избавиться от какого-нибудь надоевшего барахла или чего-нибудь пришедшего в негодность. Если бы кто поинтересовался моим поведением, ответ стал бы простым: все шмотки так провоняли тюрьмой, что держать их дома казалось выше моих сил.
< – рисунок – >
27. Ночной визит адвоката
Вообще-то оказавшись на свободе, первым делом следовало отдать моральный долг, а не спать и не ездить по всяким помойкам. Надо было позвонить человеку, благодаря которому, как я сильно подозревал, мне и удалось эту самую свободу обрести.
Судя по всему, квартиру подвергали обыску. Нет, разгрома не было, – все лежало на местах, но не всегда на своих, и не так, как кладу я. Вообще было видно, что люди, производившие обыск не больно-то и старались скрыть свои действия. Однако пиджак, который надеваю раз в сто лет, висел на спинке стула. И знакомый значок по-прежнему оставался на лацкане пиджака. Я подцепил край значка, снял внешнюю пластинку с логотипом, и мне на ладонь выпала миниатюрная сим-карта размером двенадцать на восемь миллиметров. Затем я взял свой второй мобильник, коим обычно не пользуюсь, вставил в него эту маленькую симку, подключил к сетевому адаптеру (аккумулятор давно разрядился) и набрал номер, который очень хорошо помнил и никуда не записывал. Последний раз звонил из районного отдела внутренних дел с любезного разрешения товарища майора в полицейских погонах.
– Привет, это я, – сказал я своей адвокатессе, когда она сняла трубку. – Не разбудил?
– Привет. Нет, не разбудил, ты же знаешь, я поздно ложусь. Значит, тебя уже выпустили.
– Твоя работа?
– В какой-то мере, – скромно подтвердила она.
– Хотел тебя поблагодарить.
– Ну, поблагодари, раз хотел. Ты как?
– В лучшем виде.
– Отоспался? Помылся?
– А ты откуда знаешь? – удивился я.
– Да ладно тебе. Не первый год знакомы. Только вот я так и не поняла, за каким таким дьяволом тебе приспичило мотаться куда-то в Подмосковье? Зачем?
Я объяснил зачем, не став уточнять, откуда она вообще знает о моей поездке на свалку.
– Ну, ты и ненормальный! Хотя это вполне в твоем стиле. Ладно. Что делать собираешься?
– С тобой поговорить. Сейчас как? Можно?
– Можно, сейчас меня вполне устраивает. Ну?
– С той железобетонной дачи тоже ты меня вытащила?
– А кто ж, по-твоему? Как только увидела смайлики у входа в метро, то сразу же начала искать и быстро нашла. Сколько тебя там держали? Недели две?
– Почти пятнадцать суток, как хулигана. Но ты знаешь, все было вполне на уровне. Прилично кормили, телевизор можно было смотреть до потери пульса, даже специальную девушку привели для интимных дел. Я ее попросил у входа в метро смайлик нарисовать… ту девушку попросил, что со мной… ну, ты поняла.
– Какие, однако, сердобольные ныне пошли девушки по вызову, – ядовито заметила моя собеседница. – Смайлик я сразу же заметила, только почему-то их было два.
– Вот не знаю! Тоже удивился, что два. Так расскажешь?
– Хорошо, расскажу. Только вот то, что я тебе сейчас поведаю, ты никому потом не пересказывай. Как и что я сделала, только мое, тебе объясняю в порядке исключения, в счет былых заслуг. Обещаешь?
Я пообещал, а она рассказала. История оказалась очень увлекательная и в чем-то даже похожая на триллер, но поскольку я обязался молчать, сейчас мне сказать уже нечего.
– Теперь объясни, как ты меня вытащила уже из ментовки, – с трудом выговорил я, когда она закончила. – Тоже ведь твоя работа.
– Моя, я и не отказываюсь. Вообще-то я ничего тебе объяснять не обязана, но ты позвонил вполне официально. А чего там можно рассказывать? Пришлось кое на кого надавить. Сразу же пошла к начальнику, потом к следователю. Те поупирались для вида, немного повыкобенивались, но когда предоставила все вещьдоки, время сопоставила, свидетеля привела. При моих возможностях провести предварительные экспертизы удалось в тот же день. В результате, твоему следователю ничего не оставалось, как только отпустить.
– И двух недель не прошло…
– Ты это сейчас о чем? – явно не поняла она.
– Я просидел в том обезьяннике две недели.
– Погоди… как это? Ты же мне позавчера звонил.
– Две недели назад, – тупо повторил я. – Можно по звонку проверить.
– Проверь, – повелела она.
– Так… – ничего не соображая, я попытался вызвать на свой мобильник список исходящих звонков, и убедился, что ни входящих, ни исходящих там уже не зафиксировано. Даже эсэмэски не сохранились. Оно и правильно, звонил-то я из ментовки, а не с этой трубки. Совсем плохой стал.
– Посмотрел? – спросили с той стороны. – Твой звонок в моем телефоне отмечен позавчерашним утром.
– А у меня вообще никаких звонков не отмечено…
– Ты там как? Нормально себя чувствуешь?
– Думал, что да. Пока тебе вот не позвонил.
– Сегодня какое время года?
Я ответил.
– Месяц? Год?
Я сказал, а потом обозлился:
– А число – двенадцатое… вернее – тринадцатое уже. Я если и псих, то не до такой же степени. Устраивает тебя такое?
– Ну, да, все верно. Вчера было одиннадцатое. А день рождения у твоего покойного друга, какого числа был? Девятого?
– Девятого… – сказал я упавшим голосом, и тут же ощутил заметное головокружение и отвратительное чувство нереальности всего происходящего. – Я правда, псих. Погоди, чего-то я как-то странно себя ощущаю.
– Мягко говоря – да. Помощь нужна? «Скорую» вызвать?
– Да нет, мне уже лучше, ничего страшного, – вяло оправдывался я.
– Ну, смотри. Знаешь, давай-ка я к тебе сейчас заеду. Дороги давно освободились, минут через десять-пятнадцать буду у тебя.
– А стоит ли?
– Ничего, заодно своими глазами на тебя посмотрю, а то давно уже не видела. Жди, короче.
Через пятнадцать минут она уже вошла в мою квартиру. Визит адвоката пришелся на третий час ночи.
– Ну и бардак у тебя! Чего такой срач развел?
– Почему? Вроде, прилично всё… порядок как будто, – обиделся я. Мне-то как раз казалось, что сейчас у меня если и не идеально, то вполне приемлемо. Бывало хуже, причем намного.
По возможности кратко, но стараясь не упускать важных моментов и ключевых подробностей я рассказал свою историю с того момента, как мне позвонил Инженер. Правда, без упоминания самого Инженера. Как только закончил, она завалила меня разными вопросами, на которые ответил как можно полнее, а потом спросил:
– Да, еще одно. Ты не знаешь экстрасенса по имени Алексей? По официальной версии вправляет мозги разным творческим личностям, и на гонорары с этого живет. А какие у него там основные занятия об этом я знать не могу.
– Алексей, говоришь? Распространенное имя… Фамилию не скажешь?
– Не знаю. Не представился.
– Погоди… творческим личностям, говоришь, мозги вправляет? А у него нет каких-нибудь бросающихся в глаза качеств? Особых примет?
– Есть, даже очень. Он абсолютно лысый и прикован к инвалидному креслу.
– Точно он. Знаю, конечно, – и она почему-то расхохоталась. Смеялась она долго, а я, прекрасно зная, что смеяться она не может физически, все думал, зачем и с какой такой радости понадобилось устраивать мне весь этот спектакль? Наконец, она прекратила и сказала спокойным голосом: – Ты только очень аккуратно с ним, он весьма непростой человек. Никогда не делай его своим врагом.
– Уже догадался.
– Рада за тебя. Он только прикидывается таким милым и пушистым интеллигентом, а на самом-то деле очень сильный, с холодным умом и жестким характером. Но ходить, правда не может, это его плата за способности. Такие дела… Да, и выкини ты, наконец, из своего лексикона слово «экстрасенс». Не употребляй хотя бы в моем присутствии. Просила же.
– Ладно, выкину. А ты разве тоже об этом просила? – удивился я, вспомнив Арину.
– Что значит «тоже»? Недавно выступала в суде на процессе банды «экстрасенсов». Или, как их величал прокурор, «лже-экстрасенсов». Я их называла просто жуликами, мошенниками и злоумышленниками, в зависимости от контекста. Красивые молодые девки называли себя ведьмами, влезали в доверие и предлагали решать всякие проблемы, в частности дистанционно. Однако одного сеанса не хватало и тогда еще сеанс, и еще, и еще… Причем каждый раз за очень приличные деньги, как ты понимаешь.
