Анастасия Орлова
За тридевять зим

Полная версия

Ай, да слёзы по щекам,
И да ветер по лицу,
Ай, да выходи, встречай —
Подошла беда к крыльцу!

Светлый месяц молодой
Заблудился в облаках,
Натянулся лук тугой
Да в мозолистых руках,

И запела тетива,
Застонала в тишине…
Ай, да я уже не та,
Не печалься обо мне!

Из репья сплету венок,
Из полыни – кружева
На холодный белый лоб
Удалого молодца.

Ай, да как по пустырям
Бродит вьюга неспеша,
Так по синим небесам
Ходит вольная душа.

Ай, да косы по плечам,
И да слёзы по лицу,
Ай, да выходи, встречай —
Подошла беда к крыльцу!

Уходил на год, а ушёл на век,
Но вернёшься ты, – уже мне ль не знать?
На дворе пусть дождь или белый снег —
Каждый день тебя выхожу встречать.

Но тиха заря и безмолвна даль,
Уж не колет холод босых ступней,
А в душе моей вновь метёт зима,
И тягаться с нею мне всё трудней…

И который год не могу уснуть:
Может быть, как ты, я уже мертва?
Только на заре вновь отправлюсь в путь
На причал, где столько тебя ждала.

За моря, за горы уходит день,
И мои виски покрывает снег.
Я молила Свет, я молила Тень,
Но ответа нет уж который век…

…Уходил на год, а ушёл – навек,
Не вернёшься ты, – уже мне ль не знать?
На дворе пусть дождь или белый снег —
Всё равно пойду я тебя встречать.

На исходе луны

Разгулялось солнышко
На широкой волюшке,
Обошло по кругу весь белый свет.
За твоею скрипкою,
За шальной улыбкою
Вслед по площадям звон летел монет.

Соберутся старые
Путники усталые
В кабаке за кружечкой поболтать.
Захмелеют к вечеру,
Путь ещё далече им,
И о доме их ты споёшь опять.

А наутро тонкими,
Словно струны, тропками
Ты пойдёшь по миру искать приют.
За рекой широкою
Есть изба высокая,
Может быть, не песен – тебя в ней ждут.

Соберутся старые
Путники усталые
И до дома посохом застучат,
А тебе под ветрами
Вить дороги лентами,
Только струны пусть да не замолчат!

Загулялось солнышко
Да на вольной волюшке,
Нет у солнца родины на земле.
Много троп исхожено,
Много песен сложено,
Только не поётся в них о тебе.

Ты был чужим. Ты шёл домой.
Усталый одинокий путник.
Средь разнотравья пред собой
Ты почему-то выбрал лютик.

Вдыхая запах травок пряных,
Шёл незнакомой стороной.
Из всех домишек деревянных
Ты почему-то выбрал мой.

Ты попросил подать напиться
Холодной, ключевой водой.
Из взглядов, что могли бы сниться,
Мне почему-то снится твой…

Затянут до света ночной разговор,
По поясу шью я нарядный узор
Серебряной нитью, острой иглой;
Ах, гость мой, тебе не пора ли домой?

Из дальних краёв не тебя я ждала,
Венок из цветов не тебе я плела,
Зачем ты пришёл ко мне ночью на двор?
Ведь я вышиваю другому узор!

Уж скоро он должен вернуться домой,
Пропахший ветрами и пряной травой,
Прошедший за жизнь свою сотни дорог…
Ах, гость мой, тебе не пора ль за порог?