Игорь Валерьевич Мерцалов
Фантаст и звёзды
Никаких заморочек! Никакого двойного дна и скрытых смыслов. Персонажи просты и понятны, внутри ровно такие же, как и снаружи.
И юмор есть. СМЕРК – это «смерть колдунам». Ну смешно же?
Единственной реакцией на книгу в Интернете был…
Шлёп!
Пощёчина самому себе пропала даром: комар увернулся и пошёл крутиться у меня перед лицом, невидимый в темноте. В его тоненьком «з-з-зь» мне послышалась насмешка.
И он был не одинок. Не веря своему счастью, вокруг меня собиралась орда мелких кровососов. Воздух вибрировал от «з-з-зь». Одни зудели, предвкушая роскошный ужин, другие нахваливали мой вкус – я осознал, что у меня уже чешутся тыльная сторона правой ладони, левая щиколотка, шея.
Едва не споткнувшись о колышек, к которому был подвязан крайний куст помидоров, я кинулся в избу.
Зажимая фонарь, чтобы светить тонким лучиком, я старался двигаться совершенно беззвучно. Тем не менее, дед Гриша меня услыхал и недовольно завозился за занавеской.
– Прости, деда. Комары… – сказал я, ковыряясь в своей барсетке.
– Ложись уже!
– Я скоро, правда…
Спрея от насекомых в барсетке не оказалось. Ну конечно, я пользовался им сегодня несколько раз и держал под рукой. Подедуктировав, я вспомнил, что «под рукой» было где-то на подоконнике. Я подходил к открытому окну со двора, опрыскивал себя, а потом ставил бутылёк обратно – за старый фарфоровый кувшин, чтобы солнцем не нагревало.
Скрипнув половицей, я двинулся к окну, звякнув кувшином, отыскал спрей, а отступая к двери, наступил на хвост Ваське, был им грубо обмявкан и заполучил царапину на ещё не укушенной комарами щиколотке.
Дед Гриша выразительно вздохнул и повернулся на другой бок.
С горящими от стыда ушами я выскользнул наружу.
Комары в огороде встретили меня как родного, но их радость быстро сменилась горьким разочарованием. Основательно полившись дезинсектантом, я снова лёг на лавку.
Звёзды встретили меня всё тем же величавым хороводом. Он не прервался. Смотрел ли я на небесных светляков, отвлекался ли, погружался мыслями в прошлое, воевал с комарами, будил деда Гришу и кота Васю – они продолжали сиять и кружить.
Звёзды, скажите, как мне быть?
О звёзды, вы знаете толк в мечтах – вы столько их пробудили! – дайте совет, что мне делать с моими?
Итак, я постарался соединить в своей книге всё лучшее, что находил в литературных произведениях современности. «Кровавые звёзды» получили два прочтения и комментарий «Автор, завязывай с травой».
Недели три я ждал, когда картина изменится. Потом начал думать:
Начал со знаменитого вопроса: «Кто виноват?» Тут всё было очевидно: неблагодарный читатель, которому не угодишь, и все остальные авторы, которым как раз в последние недели посчастливилось – просто по-свински повезло – выложить свои опусы, затенившие мой шедевр. До круглого числа в список виновных попали разные медийные персоны, они ведь тоже перетягивали на себя внимание. Публика пристально следила за ними в то время, когда следовало просеивать информационное пространство в поисках новых литературных бриллиантов. Ну, и Голливуду в целом досталось от меня. Заокеанские киноделы так не вовремя взялись засорять экраны супергероями, сбивая волну вампирской популярности…
Вопрос: «Что делать?» дался уже нелегко. И всё-таки я нашёл ответ на него…
Ответ подсказали умные люди, которые щедро рассыпают перлы мудрости по Интернету, научая, как из неудачника превратиться в успешного человека. Прежде, чем что-то делать, нужно изучить рынок, советовали они. Поначалу идея казалась нелепой тратой времени, но я себя переломил и посвятил пару месяцев тщательному анализу ассортимента электронных книжных магазинов.
Результат изысканий вверг меня в ужас: для того, чтобы стать популярным, мне следовало… быть женщиной.
И километрами писать мелодрамы про то, как разочарованные в жизни, либо бойкие, но в глубине души ранимые девицы вращаются по сужающейся орбите вокруг бизнес-принцев на белых «ламборджини».
В фэнтези царила та же белиберда: умеющие постоять за себя, но в душе нежные и ранимые ведьмочки, принцы… Принцы почему-то в основном были тёмные, и среди них даже встречались вампиры. На короткое время я затрепетал в приливах вдохновения. Но потом, как выражается дед Гриша, «охолонул», напомнив себе, что всё равно не стану женщиной. А если и стану, вряд ли буду писать о том, как завоёвывается любовь списанных с Ретта Батлера весёлых негодяев или заживо хоронящих себя мужественных красавцев, чьи сердца изранены неудачами первых юношеских страстей.
Тем не менее, эта любительская маркетология принесла кое-какие результаты: до меня начало доходить, что у читателей (вернее, у читательниц, которых на порядок больше) в фаворе высшие круги общества, аристократичность, утончённость, зарубежные курорты, приметы красивой жизни…
