Иоланта Ариковна Сержантова
Между делом…
Всё слишком
Всё слишком. Вкупе. Как в купе.
Морозы, слякоть, снег, капель.
Купель объятий ищем с детства
Путей не жаждем, ищем средства.
Не бывает!
Не бывает последних букетов у лета
А в беседке бутона, у маковой рощи
Там финал отыграл, ожидая рассвета,
Шмель мохнатый, которому было бы проще
Не прощаясь– взлететь, никого не тревожа
С нимфой в рифму -прошедшего лета куплеты
Тот, кто счастлив вчера, будет всё же моложе
Но моложе того, кого в будущем нету.
А тумана кисель, обронённого в Вечность,
И беспечность усталого длинного дня,
И отёчность росинки, дождя быстротечность,
Всё на свете волнует, как в детстве, меня…
Себя найти
Путешествий у времени выклянчить?
Ощущением душу не вылечить…
Измучиться? – запросто!
На хорошего запахи, за версту
Дороги распластанной,
Пятками сбившихся с пути.
Друг за другом, себя найти…
Продрогшее
Продрогшей птицей сгорбленный листок,
Лишь он один был в силах удержаться.
А те, кто улетели, пали, – статься
Те лучше ль, хуже? Переждать намёк
Смущенья своего несовершенства?
Себя сберечь или достичь блаженства…
Сентябрь
Внезапно постаревшая кора…
Долой уборы,ветка к ветке, строем.
Как эпилог трепещущего зноя,
Прекрасная и ясная пора.
Осеняет собой завершение лета,
И сонеты творит,как простые куплеты…
Жизнь
Что считать опозданием?
Ранние знания, как ранения,
Словно себя непризнание,
Мы признаёмся, прощаем, но поздно.
В жизни не стоит быть слишком серьёзным.
На сквозняке
На сквозняке из лета в осень,
Висит застиранная простынь.
То – облако! В прорехах, в пене…
(Бельё нуждается в замене…)
И кот, занявшись йогой со вчера,
Так и растянет дни и вечера.
А русый лес, забросив листьев тряпки,
Давай утюжить тропки и полянки…
О, сколько нужно для уборки страсти!
Пускай минуют осень те напасти,
Что в пасти Вечности, как маленькие гвозди.
Скрипят стволов простуженные кости,
И, на беду, зимой, в штанишках снега
Им будет сыро с полдня до обеда.
А после – зябко… Сытая синичка
Будила осень. Грустная привычка.
Луч
О, светлый луч! Прожёг дыру ненастья.
Всё на свету: пороки, шрамы счастья,
Округлость лжи и спелый шарм рассвета…
И тот мотив, в котором пол куплета.
Намёк
Осень? Пахнет! Но только корицей и перцем.
И вдыхать её нужно не носом, а сердцем.
Подставляя ладони под струи из света,
Верить в то, что вопросы рождают ответы,
А советы – приветы от тех, кто сдаётся,
И рассвета намёк не поймёт, но дождётся…
Курсивом
Отриньте многоточия усталость.
Болотной кочкой, у тоски в плену,
Раздумия, невнятный почерк,
В ночи о ночи странный очерк
И прочерк. Ведомый. Окну.
Дыхание волненья мнёт красиво.
А слёзы – по стеклу. Курсивом…
Шмель апреля
В окно стучится. Первый шмель апреля.
Ему не нужен повод дня недели,
Чтобы вести отчёт хорошим дням.
Он весел, чист и этой жизнью пьян…
Я всё спишу на осени хандру
Я всё спишу на осени хандру.
Я не спешу, поспешность ходит боком.
и крах её стараний ненароком,
Как некогда разоблачённый друг,
В том, что не мог им быть. Иль был. Недолго.
Он так спешил, стараясь жизнь прожить.
Но, как всегда, не вышло в спешке толка.
Как облака не штопай, обнажить
Они всегда стараются запястья,
Прозрачной строчкой шьют подол ненастья…
Пусть!!!
Пусть горе будет луковым, не горше.
И инеем засахарив поляны,
Постылым будет мир на час, не дольше.
Унылым? – на мгновенье! Ярким, пряным
Пусть будет утро осени и жизни.
Пусть всё, что нужно, непременно станет спелым.
И жемчуг солнца на закате брызнет
Росою яркой, звонкой, чистой, смелой…
День под солнцем
Засахарены инеем поляны.
Как будто каплями, ладонями листвы
Играет ветер, ярким солнцем пьяный,
В софитах дня, на подиум весны,
Ещё незримой, но уже желанной.
Слегка помятой, влажной и жеманной,
Готовит лес. Тропинки и низины.
Кримпленом льда и зимнею дрезиной, -
Метелью! – И февральским эхом лета…
Щипнёт, уколет, дразнит, помнит это,
Да так скрипит!.. В тени и у колодца.
Такой желанный, славный… день под солнцем…
Мороз
Льда паутина рыб в пруду пленила
И ранит отражения стекло
Воды застывшей, в изумлении немилом,
Всему, что любит солнце и тепло.
И небо корчится, что в клюв воды синица
Не может взять. Никак ей не напиться.
И носик в кровь, щека – в калину цветом.
Ну, где же ты?! Куда девалось, лето?..
Седьмому небу вопреки!!!
Седому небу вопреки,
Засахарены инеем деревья.
Мы все – истории отребья.
Стоим у времени реки.
Всё проходящие заботы,
Пустяшней утра воробья.
Ему неведомы субботы,
Ему – махнуть крылом… А я?
А мне? А мной?! Вся жизнь – вопросы.
Как выбор меж пшеном и просом,
Он восхитителен и прост,
Ответ, рождающий вопрос…
Седьмому небу вопреки!
И в прорубь той большой реки
Свой мятый, нежный и бумажный
Когда, куда, зачем – неважно!
Мы от себя толкаем нежно
Почти играя, безмятежно.
В надежде стать собою, быть.
Дойти и всё потом забыть.
Февраль
Осенней мышью дождь шуршит соломой.
Сугроб обрит.
И фетр пригорка
Уже изъеден молью солнечных лучей.
Устав от череды пустых ночей,
Рыдает льдинка мерно. Тихо. Горько.
Округа спит,
Смешавши явь и лень с души истомой.
Ещё февраль.
Недели календарь…
