bannerbannerbanner
полная версияМежду делом…

Иоланта Ариковна Сержантова
Между делом…

Полная версия

Всё слишком

Всё слишком. Вкупе. Как в купе.

Морозы, слякоть, снег, капель.

Купель объятий ищем с детства

Путей не жаждем, ищем средства.

Не бывает!

Не бывает последних букетов у лета

А в беседке бутона, у маковой рощи

Там финал отыграл, ожидая рассвета,

Шмель мохнатый, которому было бы проще

Не прощаясь– взлететь, никого не тревожа

С нимфой в рифму -прошедшего лета куплеты

Тот, кто счастлив вчера, будет всё же моложе

Но моложе того, кого в будущем нету.

А тумана кисель, обронённого в Вечность,

И беспечность усталого длинного дня,

И отёчность росинки, дождя быстротечность,

Всё на свете волнует, как в детстве, меня…

Себя найти

Путешествий у времени выклянчить?

Ощущением душу не вылечить…

Измучиться? – запросто!

На хорошего запахи, за версту

Дороги распластанной,

Пятками сбившихся с пути.

Друг за другом, себя найти…

Продрогшее

Продрогшей птицей сгорбленный листок,

Лишь он один был в силах удержаться.

А те, кто улетели, пали, – статься

Те лучше ль, хуже? Переждать намёк

Смущенья своего несовершенства?

Себя сберечь или достичь блаженства…

Сентябрь

Внезапно постаревшая кора…

Долой уборы,ветка к ветке, строем.

Как эпилог трепещущего зноя,

Прекрасная и ясная пора.

Осеняет собой завершение лета,

И сонеты творит,как простые куплеты…

Жизнь

Что считать опозданием?

Ранние знания, как ранения,

Словно себя непризнание,

Мы признаёмся, прощаем, но поздно.

В жизни не стоит быть слишком серьёзным.

На сквозняке

На сквозняке из лета в осень,

Висит застиранная простынь.

То – облако! В прорехах, в пене…

(Бельё нуждается в замене…)

И кот, занявшись йогой со вчера,

Так и растянет дни и вечера.

А русый лес, забросив листьев тряпки,

Давай утюжить тропки и полянки…

О, сколько нужно для уборки страсти!

Пускай минуют осень те напасти,

Что в пасти Вечности, как маленькие гвозди.

Скрипят стволов простуженные кости,

И, на беду, зимой, в штанишках снега

Им будет сыро с полдня до обеда.

А после – зябко… Сытая синичка

Будила осень. Грустная привычка.

Луч

О, светлый луч! Прожёг дыру ненастья.

Всё на свету: пороки, шрамы счастья,

Округлость лжи и спелый шарм рассвета…

И тот мотив, в котором пол куплета.

Намёк

Осень? Пахнет! Но только корицей и перцем.

И вдыхать её нужно не носом, а сердцем.

Подставляя ладони под струи из света,

Верить в то, что вопросы рождают ответы,

А советы – приветы от тех, кто сдаётся,

И рассвета намёк не поймёт, но дождётся…

Курсивом

Отриньте многоточия усталость.

Болотной кочкой, у тоски в плену,

Раздумия, невнятный почерк,

В ночи о ночи странный очерк

И прочерк. Ведомый. Окну.

Дыхание волненья мнёт красиво.

А слёзы – по стеклу. Курсивом…

Шмель апреля

В окно стучится. Первый шмель апреля.

Ему не нужен повод дня недели,

Чтобы вести отчёт хорошим дням.

Он весел, чист и этой жизнью пьян…

Я всё спишу на осени хандру

Я всё спишу на осени хандру.

Я не спешу, поспешность ходит боком.

и крах её стараний ненароком,

Как некогда разоблачённый друг,

В том, что не мог им быть. Иль был. Недолго.

Он так спешил, стараясь жизнь прожить.

Но, как всегда, не вышло в спешке толка.

Как облака не штопай, обнажить

Они всегда стараются запястья,

Прозрачной строчкой шьют подол ненастья…

Пусть!!!

Пусть горе будет луковым, не горше.

И инеем засахарив поляны,

Постылым будет мир на час, не дольше.

Унылым? – на мгновенье! Ярким, пряным

Пусть будет утро осени и жизни.

Пусть всё, что нужно, непременно станет спелым.

И жемчуг солнца на закате брызнет

Росою яркой, звонкой, чистой, смелой…

День под солнцем

Засахарены инеем поляны.

Как будто каплями, ладонями листвы

Играет ветер, ярким солнцем пьяный,

В софитах дня, на подиум весны,

Ещё незримой, но уже желанной.

Слегка помятой, влажной и жеманной,

Готовит лес. Тропинки и низины.

Кримпленом льда и зимнею дрезиной, -

Метелью! – И февральским эхом лета…

Щипнёт, уколет, дразнит, помнит это,

Да так скрипит!.. В тени и у колодца.

Такой желанный, славный… день под солнцем…

Мороз

Льда паутина рыб в пруду пленила

И ранит отражения стекло

Воды застывшей, в изумлении немилом,

Всему, что любит солнце и тепло.

И небо корчится, что в клюв воды синица

Не может взять. Никак ей не напиться.

И носик в кровь, щека – в калину цветом.

Ну, где же ты?! Куда девалось, лето?..

Седьмому небу вопреки!!!

Седому небу вопреки,

Засахарены инеем деревья.

Мы все – истории отребья.

Стоим у времени реки.

Всё проходящие заботы,

Пустяшней утра воробья.

Ему неведомы субботы,

Ему – махнуть крылом… А я?

А мне? А мной?! Вся жизнь – вопросы.

Как выбор меж пшеном и просом,

Он восхитителен и прост,

Ответ, рождающий вопрос…

Седьмому небу вопреки!

И в прорубь той большой реки

Свой мятый, нежный и бумажный

Когда, куда, зачем – неважно!

Мы от себя толкаем нежно

Почти играя, безмятежно.

В надежде стать собою, быть.

Дойти и всё потом забыть.

Февраль

Осенней мышью дождь шуршит соломой.

Сугроб обрит.

И фетр пригорка

Уже изъеден молью солнечных лучей.

Устав от череды пустых ночей,

Рыдает льдинка мерно. Тихо. Горько.

Округа спит,

Смешавши явь и лень с души истомой.

Ещё февраль.

Недели календарь…

Рейтинг@Mail.ru