Коллектив авторов
Номинанты Московской премии – 2019. Хрестоматия. Проза и поэзия участников Московской международной книжной выставки-ярмарки
Глава 2
Медведей ведьма, своих слуг,
Подушкой била – летел пух,
После скучного скандала
Она дома тосковала.
Полетела к Болотлену,
Вдруг учуяла измену,
Закричала во всю силу:
«Скоро я сойду в могилу!
Дома слуги донимают –
Тут друзья с метлой встречают.
Куда же, милый ты царёк,
Собрался ехать? Мол, зверёк,
Сопишь, ходишь всё кругами,
Словно стали мы врагами.
Глаза не пялишь на меня!
В мозгах твоих что за дурня?»
Не сдержался царь болотный,
Лоб рукою вытер потный,
Признался ей в своей любви:
«Ты, ведьма, тут себе живи,
А я еду за царевной,
Что здесь станет королевной.
Горю я по ней часами,
Не сплю днями и ночами.
Случись какая тут беда,
Но привезу её сюда,
Помешать никто не сможет.
Кто нагадит – кости сложит!»
Василий Попов
Василий Попов пишет мистические произведения около десятка лет. Герои его книг – порою обычные люди, сталкивающиеся в реальной жизни с представителями потустороннего. Это ангелы и демоны…
Вампиры, черти, ведьмы, каннибалы и прочая нечисть вторгаются в повседневность сюжетов. Неприкаянные души, призраки становятся неотъемлемой частью жизни героев, часть из которых, по замыслу автора, переходит за грань потустороннего и человеческого, очень часто не теряя своей сущности и души или, наоборот, легко расставаясь со своими бесценными частицами человеческого бытия.
Демон любви
Кто знает, любил ли дьявол
Или был любим когда-нибудь.
Кто знает, как он мог любить,
И если был любим, то как,
Насколько, да и кем вообще?..
Для этого и приговорён –
Быть ненавидим всеми,
Вызывать страх, ужас и отвращение.
Вот смысл отречения –
Парить в низах и править там же,
Не смея голову поднять…
Наделён предназначеньем –
Жить вечно не с пламенной любовью в сердце,
А в адском пламени терпеть мучения.
* * *
Быть чьим-то ангелом, спасать и охранять,
На путь разумный наставлять,
Подопечного своего лелеять и любить,
Душу ту неокрепшую хранить…
Чего же не хватало Утренней звезде?
Плохого так не нарекут,
А может, как раз её и не хватало?
Чувства, из-за которого рожают,
Ради которого умирают,
Которого и из-за которого
Годами, жизнями… веками ждут.
Может, не хватало материнской,
Сестринской и братской, а главное, отцовской,
Ведь если б был любим, то был бы и прощён…
Но, к сожалению, был приговорён…
Что искал в падении ангел,
Может быть, её – любовь?
Или, поднявшись после падения,
Ввысь устремиться вновь?
Ведь «кто не падал, тот не поднимался»,
Гласит народная молва,
А кто в небесах остался
И падения не испытал,
Не смогут подтвердить и опровергнуть те слова…
Может, тем он и уникален,
Что предпринял этот шаг,
Но подняться ведь не дали,
Даря вечность на низах…
* * *
Кто теперь его полюбит?
Только неприязнь к нему,
Может, только тот, кто обречён
На такую ж нелюбовь?
Ты?! Ты такая с виду – ангел, взором и лицом,
Дышишь морфием и коньяком…
Без изъянов: что одета, что нагая,
Но дика нравом, дерзка и злая языком…
Вызываешь лишь желанье,
Не воспалив любви ни в ком.
Может, ты его полюбишь?!
За смелость и за силу,
За непослушание, за бунт,
За близость и противоположность Богу…
За неординарность,
За вседозволенность во всём…
За несметную коллекцию пороков и грехов,
За прикосновение к запретному,
За легитимный душ отъём?..
* * *
Ты его полюбишь дьявольской любовью,
Вспыхнув в чувстве так, как пылает ад,
Познаешь неизведанное,
Тактильно ощутишь касание призрачных теней,
Осознанно побудешь в запредельном,
При жизни поймёшь безжизненное и возращение к ней,
Побудешь душой вне тела и телом без неё,
Перейдёшь все грани, коснёшься точек невозврата,
Расширишь горизонты в понятиях порока и разврата…
Познаешь мир, пугая цербера, ногою распахнув ворота ада.
* * *
Может, только в любви с тобой
Поднявшись, дьявол вновь коснётся неба,
Пусть грозового, тёмного, без звёзд, луны
И остальных планет,
Пусть созданного тобою, но все же – неба,
Без ангелов и остальных, почувствует себя недолго богом
И, разочаровавшись снова, уже с тобой сорвётся вниз.
Как две звезды, горящие в любви, падёте вы,
Падением своим очаруете поэтов,
Музыкантов, живописцев, гениев и мастеров…
При виде вас смертные свои желанья загадают,
Те, кто не дождался милости богов…
Падение сквозь неба черноту, разряды молний,
Под триумфальный марш и грозовой раскат,
Сверху – с мнимых, адом созданных небес,
По закону равновесия и дуализма,
Вас приведёт не в пламя ада, а к земле,
Так, словно злой дух ангелом воскрес.
Любовью пылкой и невинной вы задребезжите
В переборах струн арф и мандолины,
Проводите закаты, встретите рассветы,
В томных дыханиях и поцелуях будете согреты,
Познаете все прелести любви…
Возможно…
* * *
Но будет всё скорее иначе –
В падении воспылав чувством, не изведанным ещё,
Вы отдадитесь ему до полного распада,
Дойдёте от скромного греха до крайнего разврата,
И это отклонение ускорит ваше тление,
Сгорите в этой атмосфере до пепла, до праха,
Осыпаясь во чрево ада, где не спасёт
Ни исповедь, ни покаяние и ни плаха…
В любви сгореть до пепла – вот участь дьяволицы,
Коей тебя за связь, за близость нарекут,
Твой образ будут видеть в сполохах зарницы,
Твоим именем штормы, цунами иль тайфуны назовут
За силу, за страсть, за дьявольский огонь
Вашей необычной, но случившейся любви…
* * *
Или, может, ты, коснувшись запределья,
Всё увидев, осознав –
Что есть (?) любовь на самом деле, –
Есть добро и милосердие кроме всех причастий зла,
Ты изменишь то падение: павших звёзд, свечей сотлевших,
Двух чёрных душ…
В новобрачном нетерпенье
Ты услышишь: «Ты – жена мне, я – твой муж».
По-обычному, земному тебя полюбит Он в ответ,
Укроет ангельской заботой, пухом белого крыла,
Вместе быть до гроба в апогее страсти даст обет
И прошепчет в просьбе тихо, дабы никто не слышал,
Чтоб ты сына родила…
Будет так или иначе?
Не узнать нам той любви конец,
Но ведь так и у всех простых, у смертных.
Просто сделай шаг судьбе навстречу,
Может, он есть самый прочный –
Из кругов ада скованный венец…
* * *
Кто знает, любил ли дьявол
И будет ли вообще любим?
Кто захочет с ним бок о бок тот путь пройти?
Кроткий или бесконечный, вероятно, обречённый –
В огне любви сгореть до праха.
Без романтики, без слов признаний,
Без уз брака и традиционного обряда,
Просто полюбить, чтобы в итоге осознанно стать частью ада…
Ты готова?
Если да, то ты нам всё расскажешь, став лишь демоном любви…
Людмила Руйе
Людмила Руйе родилась в рабочем посёлке Кубринске, что расположен на границе Ярославской и Московской областей, вблизи Троице-Сергиевой лавры.
Публиковалась в альманахах: «Родники», «Юность», «Спутник», «Российский колокол», «Современникъ», сборниках: «Бессмертный полк», «Современники и классики».
Изданные книги: «Всё не так» (1996), «Луч звезды» (2015), «Москва – Париж» (2018), «Душа поэта» (2020).
Дипломы конкурсов: Московского, Лондонского, Астраханского, имени Ивана Бунина, имени Александра Блока, имени Михаила Лермонтова.
Награды: медали имени В. В. Хлебникова, А. С Пушкина и С А. Есенина.
Добро должно быть с любовью
Беззащитная душа мужская
Я, с пуританским воспитанием,
Сторонилась с презреньем мужчин,
Их избегать с негодованием
Находила тысячу причин.
С ними говорить казалось стыдно,
Выучено было, как урок:
Их вниманье к девушке обидно,
Так как ими движет лишь порок.
Но однажды в середине лета,
Как-то, томик Бунина открыв,
У окна читала до рассвета,
Обо всём на свете позабыв.
И тут увидела, какая
От любви страдающая чувств,
Беззащитная душа мужская,
И мой мир без них уже был пуст.
Во мне открылось сострадание,
Не могла сплеча теперь рубить.
Так изменилось мироздание,
Что способность обрела любить.
Я видела, на что любовь похожа
Я видела, на что любовь похожа –
На яркий свет, сияющий из глаз.
Что чувствуешь при этом, знаю тоже, –
Как будто в воду входишь первый раз.
Пьянящий страх от сил своих незнанья
Волной накроет или поплывёшь,
А также знаю, что в момент признанья
Вдруг кажется, что вот сейчас умрёшь.
И воскресаешь лишь от поцелуя
В желанье страстном в небо воспарить
И всем богам запеть гимн «Аллилуйя»,
Сумевшим это чудо сотворить.
Я любить разучилась по-русски
Я любить разучилась по-русски,
Всё мне слышится нежно: «Je t’aime»,
Но падучей звезды всполох узкий
Зачеркнул наш с тобою Эдем.
Ты – моя невзлетевшая птица,
Всё в России хотел побывать.
Это ж надо французом родиться,
Чтобы так о Руси тосковать.
Теперь видишь из выси небесной,
Как по Москве иду я, скорбя,
Средь веселья кажусь неуместной
И живу, никого не любя.
Ночью к яркой звезде обращаюсь,
Чтоб найти на вопросы ответ,
Словно с душою твоей общаюсь,
Шлёшь из дальних галактик привет.
Вносишь покой в мою ты обитель,
Пред грядущим не страшно ничуть,
Если звёздным лучом небожитель
На планете освещает мне путь.
Доброта
Концерт на площади Республики
Летом в Париже ночном идёт,
При свечах горящих публики
Юный артист Сопрано поёт.
Парень пел, что лицо – это маска,
За которой не видим мы слёз,
Ровно в полночь смывается краска –
И кончается мир его грёз.
А мне вспомнился вдруг Арлекино,
Что печаль свою прятал за смех,
Франция, Россия, Аргентина –
Чувства одинаковы у всех.
Пугачёва и француз Сопрано
Просят нас друг к другу быть добрей,
Библии ученья и Корана
Из состраданья идут корней.
Говорил писатель Достоевский:
«Мир спасёт от краха красота»,
Только эти песни – довод веский,
Что спасать нас будет доброта.
Я пойду Марией Магдалиной
Гордый профиль склонён к фортепьяно,
Звуки-волны несут в водопад,
Мне и томно, и страшно, и пьяно,
Но нельзя возвратиться назад.
Поднимаюсь на гребне эмоций
И парю в высоте неземной.
Там вдруг мальчик крылатый и босый
Попадает мне в сердце стрелой.
После Шуберта, Баха и Листа,
Опускаясь на землю с небес,
Утонула в глазах пианиста:
То ли бог для меня он, то ль бес.
Стою, замерев в умилении,
Не готова к общенью пока,
На него я смотрю в изумлении,
Так печаль его глаз велика.
Я пойду Марией Магдалиной
За тобой, любовь моя, мой бог!
Станет жизнь легендой и былиной,
А когда устанешь от дорог,
Я омою ноги, как в Писанье,
Мне простишь невольные грехи,
И прочту я на одном дыханье
Посвящённые тебе стихи.
Ольга Соколова
Ольга Соколова – литературный псевдоним Ольга Снежинская. Автор книг «Кошка Матрёшка», «Брусники рубиновой бисер» и других. Награждена медалью Всероссийского литературного фестиваля фестивалей «ЛиФФт» (Тюмень), а также медалью «Владимир Маяковский – 125 лет», медалью имени Велимира Хлебникова, Благодарностью Государственной Думы РФ за активное участие в литературном процессе России, множественными общественными наградами ИСП, медалью «Сергей Есенин – 125 лет», вручаемой за вклад в развитие русской литературы.
Член ИСП, Российского союза писателей, Союза писателей Республики Крым.
Твоя любовь, похожая на лето
Твоя любовь, похожая на лето,
То жаркая, как зной,
То так прохладна,
Словно дождь июньский проливной
Прошёл, отмеченный грозой.
Ты напугал меня, но извинился.
Фиалки с новой силой зацвели,
Ты в этот день влюбился.
«Помнишь, с поляны травной мы унесли
Не всю нашу любовь,
Оставили кому-то собранный букет цветов»,
Твоя любовь, похожая на лето.
И зимним вечером,
Когда тебя со мною нет,
Я собираю час за часиком,
Как те цветы в букет.
Парила пашня, умытая на счастье
В бору нас дождь застал грибной.
Светило солнце, а он стеной
Встал между нами третьим лишним.
Хотела дотянуться до любимого рукой –
Блеснула молния, и громыхнул Всевышний.
До нитки дождь нас промочил назло,
Столкнул в траву грибов ведро.
Вдруг стихло всё, как в сказке страшной.
Парила пашня, умытая на счастье.
Лебедь белая
Взгляд праведный, лукавый
Поймала на себе
И, словно лебедь белая,
Купалась в той беде.
И сколько в этой осени
Праздников, смертей –
Лист, бережно оторванный,
Валяется в воде.
Увы, поэт, увы,
Нужна любовь тебе –
С разлуками безумными,
Что мраморный ледник,
То как пожар рябиновый,
При встрече вся горишь –
С упрёками жестокими,
Страшней небесных сил –
Но как я позабуду
В его глазах огонь,
Что сердцу так он мил…
Ласковый меня согреет май
Когда вы близко, я – далеко,
Всё кажется случайно, невзначай –
Всё на бегу, да и пускай.
Хочу сказать, да вот молчу,
То смех уносит в высоту.
Ласковый меня согреет май
И напугает первый гром.
«Друг мой», ну а потом
Пройдёт, наверное, сто лет,
А я такой же робкою останусь.
Наговорю всё плохо про себя.
Читающий стихи поселится поэт –
На странице моего листа.
А он поэт, до неприличия слова.
Я не такая, нет,
Его не знаю, это ж Интернет,
Бог с ним – так охраняет мой покой.
Да, кто-то скажет: «Хороша»,
Что я такая же, как он.
Я не расстроюсь, улыбнусь.
Я солнцу руку протяну
И в май далёкий убегу.
Там нет ни фальши, ни обмана,
Там яд не подают в бокале,
Там птицы вольные поют,
Не окольцованные грустью.
У джиннов сердца не бывает
Устала ждать, уже не жду.
В холодном мраке тишина
Нас разделила пополам,
Тебя оставила другим.
Остался, оставайся там один,
Храни себя, как джинн.
У джиннов сердца не бывает,
Всегда об этом забываю,
В любых мирах они живут и привыкают.
Привычка – это дело наживное,
И поздним вечером порою
Я снова подхожу к окну
И долго-долго тебя жду.
Наверно, дочь тебе поведает о том,
Как перед сном
Шла дверь открыть с крючка,
Потом лениво шла,
Смиряя гнев,
В объятья свежие постели,
И лишь сорочка кружевная
Нервно билась о мои колени.
А мы не тратили свечи
Гасили в доме свет,
А мы не тратили свечи,
Слушала влюблённых голоса
За окошком тихая река.
Гасили в доме свет,
А мы не тратили свечи,
Но это вовсе не беда,
Но это вовсе не нужда,
Это так судьбою велено,
От смелого добра
Фиалка под окном
Ночная расцвела.
Скрипнула ставенка старая,
Это так судьбой велено,
Народившаяся яркая звезда
Вдруг осветила отчий дом –
Крепкий сон – отчий дом,
Счастье в нём не кончается.
Счастье – отчий дом –
С каждым днём продолжается.
Тёплый ветер
Петух, от весны очумелый,
По ночам будит нас хриплым пением,
И ветер гуляет по крыше,
Ставней в окошко стучится чуть слышно.
А утром двери порывом открыл настежь,
Не хотела, да сказала: «Здравствуй!»
Сквозняком промчался по дому,
Успел в прихожей отклеить обои
И раскинул веером лёгкие шторы.
С крыльца упал, да вот
Прозрачных сосулек столкнул хоровод,
Приутих у железных ворот.
Хуторок
Родины начало –
Хутор, хуторок.
И два дома
Окнами напротив
Смотрят в огород,
Там сирень кругом
И крапива зеленеет
Молодым кустом.
Тишина, и милее
Нет той тишины.
Слышно, как ручей
Говорит со мной.
Он берёт начало
Из земли сырой.
Здесь его прозвали
Ключиком, ключом.
Не закрыты ставни,
Не закрыт и дом.
Кто же здесь хозяин?
Так оставил дом.
Словно сказка воротилась,
Миру – мир нужней.
Вот с таким концом.
Март
Уж март вернулся снова!
Волшебный мир снегов
Поспешно снял корону,
И, полон грусти, ветер стих,
Услышав голос ручейка.
Радостью моя наполнилась душа,
Вернулся март – пришла весна,
И старый бор помолодел
И пуще прежнего зазеленел!
Алексей Хазанский
Алексей Хазанский живет в г. Туле.
Финалист национальных литературных премий: «Поэт года – 2015», «Наследие-2019» в номинации «Поэзия», «Писатель года – 2019», организованных Российским союзом писателей. В 2019 г. стал лауреатом Первого международного литературного фестиваля им. А. С. Пушкина, организованного Интернациональным Союзом писателей. Финалист Московской литературной премии – 2019 в номинации «Поэзия». В 2020 г. – лауреат Международного литературного конкурса им. А. А. Грина в номинации «Поэзия».
С 2014 г. член Российского союза писателей, с 2020 г. – член Интернационального Союза писателей.
Твои прикосновения
Как много было долгих зим и весен,
Тобой однажды преданных забвенью.
Сегодня за окном рыдает осень,
В день памяти Твоих прикосновений.
А я себя теряю между снами,
Тревога – вечный спутник пробужденья.
Душа под звук дождя саднит словами –
Сюжетом о Твоих прикосновеньях.
В нем истина осеннею тоскою,
Порывом ветра и листвы круженьем:
Прошло «сто» лет, но болен я Тобою –
Храню ожог Твоих прикосновений.
Эпицентр
Разодраны в кровь посиневшие пальцы,
Но силы все меньше держать тетиву.
Один только миг – и безумным скитальцем
Умчится стрела мстить за злую молву.
Душа на разрыв, лишь мгновенье до цели,
А там, за чертою, отчаянья плен.
Опять в эпицентре нелепой дуэли,
В которой финал не сулит перемен.
Натянуты нервы тугой тетивою,
Пусть разум признал пораженье в борьбе.
Взрывается сердце летящей стрелою,
И точка поставлена в чьей-то судьбе.
Мне нравится смотреть в твои глаза
Мне нравится смотреть в твои глаза
За миг до шага в пропасть дня земного.
Любви испить живительный бальзам,
Что лечит от ранения любого.
Рутина дней бессильна пред тобой,
Тебе покорны бурь моих терзанья.
Где ты, там только радость и покой
С налетом легким новых расставаний.
В безумном мире грез моих и снов
Ты – миг любви, подаренный однажды.
Неважно, сколько нам их суждено,
Но благодарен Небу я за каждый.
Время
Плетет мгновений кружева
Неутомимый мастер – Время.
Сюжеты крошатся в слова,
Слагая прошлого поэмы.
В них ожиданий чьи-то сны,
Тревогой – тени расставаний,
Полет в предчувствии весны
И бунт несбывшихся желаний.
У Времени поблажек нет –
Возврат к истокам невозможен.
Чем дольше тянется сюжет,
Тем для кого-то он дороже.
Листая грустные страницы
Как неизбежность Перекресток,
Душа тревогою полна.
Счастливой быть в пути непросто,
А потому – всегда одна.
Нет средства от душевной боли,
Иссяк терпения родник.
Нельзя играть чужие роли,
Себя теряя каждый миг.
Привычкой писаны картины
Унылых дней, фальшивых фраз.
В них поиск призрачной причины,
Что нелюбовь – в последний раз.
Но все же теплится надежда
За перекрестком встретить Свет,
Найти потерянную Нежность
И возродиться ей в ответ.
Он не был ни рабом, ни бунтарем
Он не был ни рабом, ни бунтарем,
Свободы вкус деля с любовью к миру.
Он эту жизнь читал со словарем
И точно знал пути ориентиры.
А годы шли, слагая свой роман,
В теченье дней вплетая неудачи.
И множились его судьбы тома,
Не делая ни лучше, ни богаче.
История, подобная другим,
В ней всякого хватало, как у многих.
Надежд былых давно растаял дым,
Оставив только тяжесть от дороги.
Бываю несносен порою
Бываю несносен порою
В финале безумного дня.
Но знаю: ты двери откроешь
И примешь любого меня.
Потрепан в боях за идею,
С расшатанной верой в людей,
Я даже представить не смею,
Как жить без заботы твоей.
Неважно, покой или буря,
Мы вместе встречаем зарю.
Готов я на битву любую,
Чтоб только услышать «люблю».
Граница
Мы однажды шагнули в Вечность,
Разделив мир любви границей,
За которой наша беспечность
И все то, что нам будет сниться.
Мы, подаренные друг другу,
Бескорыстно и беззаветно
Шли когда-то по жизни кругу,
Нарушая свои обеты.
А теперь, у черты забвенья,
Предъявляем счета за счастье
И пытаемся откровенно
Доказать свою непричастность.
В этой пытке любовь – заложник,
Умирает с мгновеньем каждым.
А разрушить границу сложно –
В одну реку не входят дважды.
Шторм
Суденышко болтает в бурном море.
Штормит нещадно. До небес волна.
Жестокою бедой бурлят просторы,
Чтоб кто-то смог познать ее сполна.
Казалось бы, нет шанса на спасенье,
Давно надежды канули во тьму.
Ни знания, ни чьи-то убежденья
Не помогают больше никому.
Безумный мир необратимо болен.
Штормящий хаос – праздником невежд.
Удел для слабых – сломленная воля
И тяжкий груз запачканных одежд.
А для кого-то – призрачное счастье
Нести добро назло лихим ветрам,
Пусть беды ныне рвут его на части,
Но… курс один – к заветным берегам.
Виктор Чекмарь
Виктор Чекмарь (настоящее имя – Александр Зиновьев) – автор двух книг: «По святым местам» и «Я ни о чём не жалею…». Родился в средней полосе России, а жил и на Кольском полуострове, и в Норильске, и в Якутии, и на Чукотке, и на побережье Каспийского моря.
Учился в Новосибирске, был студентом и стройотрядовцем, солдатом и водолазом, работал грузчиком, путейцем, кочегаром, забойщиком, слесарем, мастером ОТК, учителем и юристом. Испробовал романтики Севера, зарабатывал большие деньги, замерзал в шестидесятиградусные морозы и плавился в тридцатипятиградусную жару.
Считает себя счастливым человеком, потому что Господь позволил ему жить так, как он хочет.
Влюблённый в Север человек
Норильск, Якутия, Певек,
А первым – Кольский полуостров.
Расстаться с Севером непросто,
Он притянул меня навек.
Где б ни был я: в родном краю,
В столице, в снежном Казахстане,
На юге, в море-океане,
На Каспии, в земном раю,
На Красном море, где растёт
Всё буйным цветом круглый год,
Куда так тянется народ, –
Всё не по мне, мне грудь неймёт…
Мне сопки грезятся в снегу,
Смешные милые евражки,
Полынь и белые ромашки,
И тундра, и поход в тайгу,
Морозы, злой колючий снег
И хлад седого океана,
Лай-клёкот наглого баклана,
Стремительных потоки рек.
Норильск, Якутия, Певек.
Я уезжал. Я возвращался
И будто заново рождался –
Влюблённый в Север человек.
08.04.2006
Михаил Чикин
Михаил Чикин родился 22 ноября 1947 г. Образование высшее. Кандидат социологических наук. Полковник в отставке. Член Интернационального Союза писателей. Поэзией увлёкся в юности. Публикуется на сайте «Стихи.ру». Автор стихов, песен, басен, сказок, поэм на разные темы. В 2019 г. издан сборник стихов «Превратности судьбы» в серии «Лондонская премия представляет писателя». Опубликован в альманахах «Российский колокол» № 4, 2019 г., «Современникъ» № 14 (13), 2020 г. и «Книге Памяти».
Участник финальной сессии Лондонской премии «ВИП» и 33-й ММКВЯ. Награждён Благодарственным письмом ИСП и юбилейной медалью «140 лет со дня рождения А. Грина». Готовит к выпуску новый поэтический сборник. Проживает в г. Орле.