София Шамилевна Галлямова
Прости
Новый крик, разрывающий тишину. Душевная боль резала и сжигала, пустота расширялась. Капли дождя начали обжигать своим холодом. Мужчина с силой ударил ладонью по собственному колену, боясь промахнуться и ударить землю рядом с могилой. Он вновь обнял конверт, прижал к своему сердцу. Оно обливалось горячей кровью.
– Я должен был спросить тебя. Я так хотел услышать твой ответ. Прости меня, прошу, прости… – теперь его голос был тише. Мужчина заставлял себя дышать глубоко, чтобы успокоиться. Надо было собраться. Найти силы встать. – Я знаю, ты бы этого хотела. Чтобы я смог пережить это.
«Я помогу тебе, Игорюш. Моя профессия – лечить людей. И тебя вылечу…»
– Прости, Мира.
Струя холодной воды стекла по его спине, он начал дрожать всем телом. Лицо было мокрым, и вытирать его было занятием бессмысленным. В прочем, сейчас практически всё казалось ему не имеющим значимости. В последний раз прикоснувшись к плите, он ласково погладил её. Так он прощался с любимой. Мужчина встал с колен и, недолго подумав, вложил конверт в руки мраморного ангела.
– Я никогда не верил в жизнь после смерти. Но сейчас я правда надеюсь, что у тебя есть крылья.
Небо потемнело так, словно полностью облачилось в грузную тучу. Скрестив руки на груди от холода, мужчина сгорбился ещё сильнее прежнего. Закрыл глаза. Он ещё вернётся сюда, когда ему станет легче. Или хуже.
В последний раз проговорив мысленно каждое слово, запечатлённое на камне, он развернулся к дорожке, по которой пришёл к могиле. Превозмогая желание вновь упасть к ногам скульптуры, пошёл прочь, всё так же надеясь, что нежная Мира действительно его слышала.
«Прощай, милая. И прости меня… Ладно?»
