Виктор Пелевин
Вся вселенная TRANSHUMANISM INC.: комплект из 4 книг
– Не помню, – сказала Няша. – Вроде был.
– Значит, в кабинке оставил. Теперь с концами…
Он похлопал себя по карманам и облегченно вздохнул.
– Хорошо хоть, огменты в карман сунул. Все из-за тебя, женщина. Или я даже не знаю, как тебя теперь называть.
Няша, видимо, приняла это за комплимент – и улыбнулась.
– Спасибо.
– Пошли все равно, – сказал Иван. – Только на самый лайтовый.
– А лайтовый – это как?
В ухе Ивана проснулась Афа.
– С дунькой идеально в зону «Г», – заговорщически зашептала она. – Ой, каламбур получился, ха-ха-ха… Я не хотела подглядывать, извини. Если спокойно покурить – то «Г» правда лучшая зона, она сейчас совсем пустая. Будете одни. Атрибуты – букет гвоздик, коляска, слинг с ребенком. Ребенка можно взять напрокат. Кроме того, получишь плюс в карму – после того, как рядом с тобой столько раз произносилось ГШ-слово, на протест сходить полезно… Ты же фрумер.
Иван три раза ущипнул себя за мочку, и Афа стихла. Должно было хватить на полтора часа.
– Пойдем посмотрим, – сказал он Няше. – Уйти можно всегда.
«Территория Свободы» была целым отдельным парком в парке – ее окружала стальная ограда. На протест стояла большая очередь – пока сделанная из людей змея доползла до ворот с пламенеющим красным факелом, Няша с Иваном успели поругаться из-за очередного ГШ-слова, помирились и несколько раз очень классно поцеловались.
Здесь стояли в основном любители хардкора – молодые бойцы с битами и клюшками, в безразмерных майках поверх щитков. Шары их плеч перекатывались в лучах красных и синих софитов. Синий, кажется, был цветом свободы. Красный – цветом несвободы. Или уже наоборот – Иван помнил только прошлый сезон. Курить в такой толпе не хотелось, тем более что вокруг уже надевали клыкастые и рогатые маски. Няша косилась на тестостероновое буйство с опаской, заметно дичилась – но Иван уже знал цену ее мимикрии.
– Территория свободы! – вещал рекламный бас в динамике над воротами. – Праздничные скидки с крыши! Не упустите шанс сломать шею!
Билеты опять оплатила Няша – ну просто так получилось. Ивану это начинало нравиться. Впрочем, вейпы все равно стоили дороже.
В зону «Г» кроме них ехала только одна парочка – курсант претория со сломанным носом и молоденькая барышня в кисейном платье. Они начали целоваться прямо в вагончике, не стесняясь ни Ивана с Няшей, ни чипованой лошадки, а потом слезли с телеги не доезжая турникета и исчезли где-то в кустах.
Вагончик развернулся у полутемного диспенсера, лошадка нехорошо дернулась, подождала, пока пассажиры вылезут, дернулась еще раз и побежала назад. Микроинсульт, подумал Иван, глядя ей вслед. Долго на чипе не протянет.
– Мы тут одни будем, – сказала Няша. – Смотри, какие дети прикольные…
Иван подошел к диспенсеру.
Дети, сидевшие на двух полках, походили на ободранных тюремных кукол, которыми играло несколько поколений злобных малышей. На куклах были застиранные ветхие пижамки, заштопанные на локтях и коленках. Они еще сохраняли рисунок – с цветами, попугайчиками, морковками – но уже из последних сил: так половая тряпка пытается намекнуть, что была раньше чем-то другим. Снизу стояли разноцветные коляски.
– Нам двоих, – сказала Няша.
Привратница с вытатуированной на лбу виселицей и фингером (сначала там были буква «Г» и фингер, догадался Иван, а потом жизнь надоумила) выложила на прилавок два увесистых пластиковых тельца.
– Коляски сегодня не выдаем, – сказала она.
– Нет, – ответила Няша, разглядывая детей, – нам мальчика и девочку.
– Ты себе бери, – сказал Иван, – а мне не надо.
– Тоже понесешь, – засмеялась Няша. – Иначе какой ты мужик.
– Я лучше букет возьму.
Но было поздно – на жестяной прилавок перед ним шлепнулась девочка лет пяти.
– Она же грязная, – сказал Иван, брезгливо оглядывая ребенка.
Это обидело привратницу.
– Наши дети стерилизованные, – ответила она. – Их медкомиссия проверяет на зику и все остальное.
– Верю, – сказал Иван. – Раз хлоркой пахнут.
– Вы детей просто не любите, – ответила привратница.
– Как их включать? – спросила Няша.
– На спинке между лопатками нажать. Выключать так же.
– Их на территории можно оставить? – спросил Иван.
– Можно. Только не выключайте тогда. Они сами назад приползут.
– А, – сказал Иван. – Вот чего они у вас такие потертые.
– Да, – ответила привратница. – Вы отдыхаете, а мы стираем и штопаем.
Няша включила своего мальчика, подняла и посадила на плечи. Иван сделал последнюю попытку отодвинуть девочку прочь – но Няша шлепнула ее ладонью по спинке и посадила на Ивана.
Холодные пластиковые ноги сразу показались неприятно живыми и сильными – они сильно сдавили шею. Потом одна нога пошевелила пальцами и стукнула его пяткой в грудь.
– Папа большой, – сказал сверху детский голосок.
Иван вздохнул и подошел к турникету вслед за Няшей. Ему казалось, что он уже видел все это под туманом. Это было жутковатое чувство.
Впереди была обширная полутемная пустошь, похожая на заброшенное футбольное поле. Ее освещали габаритные огни по краям.
– Она же короткая, эта зона «Г», – сказала Няша. – Мы ее за минуту пройдем. А я слышала, там как бы длинная улица.
– Картинка корректируется, – ответил Иван. – Будешь на самом деле ходить кругами, а думать, что идешь вперед. Всю жизнь так можно идти. Ну как, здесь дунем, или потом?
Няша оглянулась по сторонам.
– Ты уверен, что надо?
– Второй раз уже не так сильно будет, – сказал Иван.
– Давай тогда здесь.
Иван достал вейп. В этот раз Няша затянулась еще глубже, и ему досталось меньше – но он промолчал. Как только вейп догорел, он присел и вдавил его глубоко в землю.
– Папа большой, – повторил сверху детский голосок, когда он выдыхал пар, и пластиковые ноги сжали его крепче. – Папа сильный…
Иван надел огменты и оказался на городской улице.
В симуляции было еще светло. Люди шли по широкой грунтовке среди двухэтажных городских усадеб, обходя навозные кучи и лужи. Некоторые махали разноцветными флажками. Народу было не так чтобы слишком много, но хватало. Над крышей ближайшего барака левитировали стальные слова:
ТЫ ПОВЕРЬ В ИНУЮ ЖИЗНЬ
НА ДРУГОЙ МЕЖЕ
TRANSHUMANISM INC.
По обочинам улицы стояла сердомольская конница – улан-баторы, словно бы перенесшиеся сюда из Кремля. С пиками, в красных шлемах. Многовато сердобольской конницы для одного дня.
– Твои солдатики, – сказал Иван, кивая на них.
– Наши, – ответила Няша. – Слушай, а как мы их назовем?
Она, похоже, видела что-то другое – и подумала про детей.
– Конные обезьяны, – предложил Иван.
Няша стукнула его по спине.
– Я про деток. У нас девочка и мальчик. Мы вот фрумеры. А они кто будут?
Иван подумал немного. Под туманом это было непросто.
– Кажется, сейчас первую букву меняют, – сказал он. – Наверно, грумеры.
– Давай им имена дадим.
Дети выглядели стопроцентно живыми – у мальчика на плечах Няши даже текла из носа зеленая сопля.
– Давай Иван и Няша.
– Лучше Няш и Иванка, – ответила Няша. – Они же грумеры.
– Не возражаю. Она меня задушит сейчас, твоя Иванка.
– Она такая же твоя, как моя, – фыркнула Няша.
Иван остановился, чтобы перебороть головокружение.
– Нафига вообще надо было их из дома брать? – спросил он.
– Одних надо было оставить? Любишь кататься, люби и саночки возить.
– Так я их и вожу все время, – ответил Иван и хихикнул. – Даже когда тебе кажется, что я катаюсь.
– А вот за это можно и по морде получить.
– Ну попробуй.
– Ну на.
Няша ударила – но не по морде, как обещала, а по бедру, острым кулачком и очень сильно.
– Уй, – сказал Иван. – Мне больно.
– Мне тоже больно такое слышать, – ответила Няша. – Еще хочешь?
Ребенок наверху заплакал и сжал ноги на шее с такой силой, что Иван взвыл.
– Ой, ну что же вы все против меня!
– Не обижай маму, – сказал тонкий голосок.
– Это твоя мама меня обижает! – заорал Иван. – И ты тоже, Иванка! Ты задушишь сейчас своими ножищами!
– Папа плохой! – заорала Иванка, двигая ляжками как ножницами. – Плохой!
– Я плохой, да, – повторил Иван. – А вы все хорошие.
– Успокойся, – сказала Няша. – На нас люди смотрят. Ты сюда протестовать пришел, так протестуй.
Иван поглядел на ее платье, наморщился, словно силясь что-то вспомнить, но не сумел – махнул рукой, повернулся к ближайшему улан-батору и заорал, обращаясь не к нему, а к его более понятной лошади:
– Псотрап! С тартаренами воевать надо, а не со своим народом!
Улан даже не посмотрел в его сторону. Зато лошадь дернула головой и навела на Ивана матовый глаз. Иван вспомнил курс боевой имплантологии и притих – такие лошади могли пробить грудную клетку прямым ударом копыта и шли в атаку, когда струсивший всадник пытался повернуть назад.
Няша между тем тоже начала протестовать:
– Гольденштерн англо-sucks! Гольденштерн sucks Афон!
Все это были древние как мир методы обмана кукухи, и они уже лет десять не канали – минусы в карму за такое шли, и даже более жирные, чем за ГШ-слово просто. Но Няше было мало.
– Гольденштерн антихрист!
Иван дернул ее за рукав.
– Прекрати немедленно, – зашипел он, – ты же знаешь, что я… Ты меня сейчас в такой минус уведешь, что я год буду вылезать!
– А ты ударь, – предложила Няша. – Ударь попробуй. Ударь прямо при детях…
– Ты напрашиваешься?
– Попробуй, – сказала Няша. – Попробуй и увидишь, что будет…
– Папа плохой, – заныла сверху дочка. – Папа злой. Папа маму не любит… А я папу не люблю.
– Ну и перелезай тогда к своей маме, – огрызнулся Иван, – на вот… Пусть она тебя на руках несет.
– И понесу, – ответила Няша. – Иди сюда, милая…
Слезая с папиных плеч, Иванка задела его огменты, и очки свалились с лица Ивана, повиснув на одном ухе.
– Ах! – сказал Иван. – А…
Вокруг был полутемный пустырь, освещенный только периферийными огнями. Огни меняли цвет – с синего на красный и назад. Рядом шла сердомолка с двумя шевелящимися куклами в руках – они карабкались по ее плечам к голове, а сила тяжести с той же скоростью стаскивала их вниз.
Издалека доносились стрельба и разрывы пиропакетов – похоже, в зоне «А» начинался серьезный замес. На краю поля кричала хриплая ночная птица.
Иван огляделся. Сзади, неестественно покачиваясь, приближалась другая парочка – те самые преторианец с барышней, что убегали в кусты. Преторианец нес в руках палку – наверно, какой-то видный в симуляции транспарант. У девушки на плечах сидел потертый пластмассовый ребенок с букетом гвоздик.
– Мочи кромешников! – кричала девушка. – Бей мозгососов! Отпустите нас в Эдем!
Преторианец нервно морщился, но не говорил ничего. У них все наоборот, подумал Иван. Прогрессивная подруга и слуга режима. Хотя на самом деле с преторианцами непонятно, у какого режима они слуги. И лучше в это не лезть, особенно Свидетелю Прекрасного…
Видимо, программа аттракциона засекла остановку Ивана и довернула второй парочке дугу – они изменили курс и ушли от сближения.
Иван надел очки и снова оказался в человеческом потоке рядом с Няшей. Первым делом он отыскал глазами преторианца с кисейной барышней. Теперь они шли в толпе справа. Оказывается, преторианец нес пику с насаженным на нее карликом-тартареном – в карикатурной черной чалме, с выпученными злобными глазами и двумя кривыми саблями в руках. Тартарен очень натурально хрипел. Люди вокруг смеялись.
– Слушай, – сказал Иван Няше, – я опять на несколько минут забыл. Представляешь? Только что шел и думал, что все это на самом деле. Даже улана забоялся.
– Ты счастливый, – ответила Няша. – Я так переться не могу.
– Тогда чего ты заводишься?
Няша засмеялась.
– Обидно. И ударить тебя хочется. Но я-то помню, что все понарошку. Почти всегда.
– А что вообще не понарошку? – спросил Иван.
– Вот это, – сказала Няша и подняла двух детей. – Вот это не понарошку.
Дети висели на ее руках как две живые гири. Ивану опять показалось, что он уже видел эту сцену на колесе.
– Слушай, – сказал он, – давай их сбросим. А то я сейчас опять все забуду, и мы из-за них ссориться начнем.
– Жалко их, – ответила Няша. – И неловко. Вокруг люди.
Иван покосился на преторианца – тот уже почти затерялся в толпе впереди.
– Вокруг только Прекрасный, – сказал Иван назидательно. – И когда-нибудь ты это поймешь…
Он протянул руку к лицу Няши, чтобы снять с нее очки – но вспомнил, что на ней слинзы. Тогда он снял свои и снова увидел темный пустырь и Няшу с шевелящимися на ней куклами.
– Давай помогу…
Он оторвал от ее руки одну куклу и бросил ее на землю.
Няша присела и положила рядом вторую.
– Иванка… Няш…
Оказавшись на земле, куклы проворно поползли в сторону диспенсера. Няша долго смотрела им вслед, но куклы не оглядывались.
– Как черепашки на песке, – прошептала Няша. – Ползут в свое завтра, где нас уже не будет… И совсем про нас забыли…
– Хватит соплей, – сказал Иван. – Пошли лошадей пугать под уланами. Я помню, какие там баги в программе. Ты сейчас от смеха умрешь.
Няша вздохнула.
– Да чего ж ты так вздыхаешь-то все время, – сказал Иван. – Ну что тебе плохо?
– Все плохо.
– Почему?
– Любви в нас нет.
– Значит, никто не проплатил, – усмехнулся Иван.
– Хочешь посмотреть, что я вижу? У меня там никаких улан.
– А как я посмотрю?
– С канаткой можно, – ответила Няша. – На пару секунд. Если рядом стоять. Заглянуть успеешь.
– Давай, – сказал Иван. – Интересно.
Няша вынула из сумочки канатку, размотала и дала одну пилюлю Ивану. Иван вставил ее в ухо.
– Моргни пару раз, – сказала Няша. – Зацепишься.
Иван принялся старательно моргать. Сначала впереди была только мгла, а потом в ушных сеточках заиграл духовой оркестр, и появилась картинка.
Веселые люди с цветами. Ажурные агитконструкции на легких велосипедных колесах – летящая к небу ракета на столбе фанерного дыма, земной шар, опоясанный красной лентой, паровоз с крыльями, взлетающий над толпой. И дети, много-много счастливых детских лиц.
А потом он увидел сердобольский протест. Несколько смеющихся физкультурниц с толстыми как у битюгов ногами несли черный глазетный гроб с надписью «Гольденштерн». Следом над толпой плыл другой гроб с надписью «Розенкранц». Рядом – кумачовый плакат: «Повесить подлецов, как завещал великий Гамлет!»
Смотреть на такое – только карму портить, подумал Иван. Словно услышав, картинка мигнула и погасла. Иван вынул из уха стальную пилюлю и вернул Няше.
– Тебя прет еще? – спросил он.
Няша отрицательно покачала головой.
– Тогда пошли отсюда.
* * *
Телега с мерином-инсультником остановилась недалеко от Певчей аллеи, и Иван с Няшей побрели к выходу из парка.
Аллея почти опустела, только у ворот еще ухали крэперы. У них работа была в самом разгаре – к воротам то и дело подъезжали лихачи, украшенные разноцветными фонариками и гирляндами из фиалок. Дорогие крэперы уезжали с богатыми господами, дешевые подходили к телегам и, не таясь фонарного света, прямо на месте делали клиенту панч или камео.
– Я на протест не ходила раньше, – сказала Няша. – Интересно. А нет таких аллей, где революция побеждает?
– Есть, – ответил Иван. – Но это не по аллеям надо смотреть, а по сезонам. Победа в самом конце. Двойная такса, потом цвета флипуют.
– Это как?
– Ну, хорошие становятся плохими, и наоборот. А потом по новой…
Впереди тихо играла гитара и пели женские голоса. Это были, кажется, последние выступающие: три старенькие монахини-расстрижки под светящимся логотипом «TRANSHUMANISM INC.»
– Они чего, тоже за трансгуманизм топят? – спросила Няша.
– Подрабатывают, – ответил Иван. – Им процент капает. Ну и жетоны.
Монашки пели что-то действительно древнее и светлое, и Иван с удивлением понял, что никогда прежде не слышал песни, из которой взяты были знакомые с детства строчки-слоганы:
– Ты пойми, что в этой мгле
Нет ни близких, ни родных,
Что несчастных на земле
Больше, чем других.
Есть непознанная даль,
Ты поверь и ты поймешь –
Есть любовь и есть печаль,
Остальное ложь…
Оранжевые вуали старушек дрожали под ветерком и цветом напоминали кленовую осень. А их редкие седые ежики, наоборот, походили на майские одуванчики, заблудившиеся в потоке времени. Вместе выходило трогательно.
Няша положила два жетона в футляр, поклонилась монахиням, и они с Иваном пошли дальше. С каждым шагом крэперы ухали все громче и непристойней.
– Ты поверь в иную жизнь, – повторила Няша. – Как в нее поверить-то, если мы туда не попадем?
– Да, – согласился Иван. – Скорей всего. Но может быть, мы на самом деле уже в банке. Мы все – это Прекрасный. Однажды мы проснемся и поймем, что были им всегда, а он всегда был нами… А жизнь – просто такой трип… Типа как сон.
– Ты в это правда веришь?
– Я надеюсь, – сказал Иван.
– Это понятно. Но ты веришь или нет?
Иван усмехнулся.
– Свидетели не верят. Свидетели надеются.
– Почему?
– Я тебе сейчас из нашего канона процитирую. «Что есть вера? Это обнаглевшая надежда. Прошение о ссуде, настолько уверенное в себе, что считает себя векселем… Свидетель, не считай, что у тебя есть вексель, по которому тебе должны! Надейся робко и тайно, и надежда сбудется. Верь нахраписто и нагло, и будешь отвергнут у самых врат…» Как-то так.
– Интересно, – сказала Няша, – я не слышала.
– А ты веришь? – спросил Иван. – Или тоже надеешься?
Няша немного подумала.
– Я хочу верить, – ответила она. – Надеюсь, что хочу. Потому что зачем иначе жить?
Бро кукуратор
Сарацинский Князь Юга – гигант в зеленой чалме – завизжал и поднял над головой кривую саблю.
Белый Рыцарь был начеку. Он принял позицию «защита высокой дамы» – выставил правую ногу вперед и положил тяжелое лезвие своего двуручного меча на плечо, как бы фиксируя взмах.
Князь Юга бросился в атаку. Но Белый Рыцарь уже обо всем договорился со Смертью. Она прошелестела по широкой дуге и ткнула сарацина в грудь за миг до того, как тот успел опустить свое оружие. Князь Юга вспыхнул красными искрами и превратился в дым.
Но праздновать победу было рано. Перед Белым Рыцарем появился Гений Севера – рыжебородый воин, закованный в ржавую броню. В руках у него был топор.
Белый Рыцарь оглядел врага, хмыкнул и встал в позицию «защита лучника»: правой рукой перехватил меч за гарду, а левой взял за лезвие, словно баюкая на груди стального ребенка. Гений Севера поднял топор, и в этот момент Белый Рыцарь метнул в него свой меч. Острие поразило врага в единственное уязвимое место – шею, скрытую бородой. Гений Севера загорелся, засверкал прощально и стал черным дымом.
Белый Рыцарь успел еще снять железные перчатки, а потом вспомнил, кто он на самом деле.
Бро кукуратор – Кустодиан Развития и Куратор Гейзера, первый баночный сердобол и вождь Добросуда – понял, что просыпается.
Пробуждение было приятным. Кровь еще волновалась после боя. Ежедневная утренняя комбат-терапия во сне: две победы вместо зарядки. Лейб-медик говорил, одна мало, три – уже много. Оптимальный выброс эндорфинов, гормонов и что там у нас еще. Оздоровительная процедура. С какого-то момента, подумал кукуратор, в жизни успешного мозга не остается ничего, кроме оздоровительных процедур. Что же такое тогда успех, если не болезнь?
С этой мыслью он и вступил в серую пустоту бодрствования. Мозг уже проснулся, но еще не решил какое из пространств навестить. С некоторых пор кукуратор полюбил это лимбо между сном и реальностью и специально задерживался в нем на пару минут.
Чтобы это не выглядело подозрительно для медицинской команды, он придумал повод: слушать здесь ежедневную хохмочку от писателя Шарабан-Мухлюева из вчерашней «Настойки смыслов». Почему-то от этого всегда становилось теплее на душе. И потом, единение с народом, хоть и с отставанием в сутки.
– Сейчас на нашем торте о-о-очень сладкая вишенка, – сказал женский голос. – Антифашистский литературный анекдот от всенародно любимого Германа Азизовича, который он, как всегда, расскажет лично – прямо из своей банки пятого таера.
– Слышал еще до банки, – тут же отозвался хриплым волчьим басом Шарабан-Мухлюев. – Так что анекдот если не с бородой, то с усиками точно. Как говорят сегодня модные, но забывшие родную историю девочки, с «адольфычем»… Сейчас я намекну девчатам, какой в их «адольфыче» смысл, а заодно объясню, что такое был книжный маркетинг, когда книги еще выходили. Значит, так…
Классик выдержал театральную паузу.
– Гитлер печатает «Майн Кампф» в издательстве «Новая Искренность». Подходит к нему элегантный молодой человек со значком MBA и говорит – хайль-хайль, Адольф Алоизович. Я ваш новый бренд-менеджер. Мы рассчитываем поднять ваши продажи на двадцать процентов, но для этого вашему бренду нужен перезапуск. У нас на это дело выделен хороший бюджет – но вопрос в том, как его потратить. Мы провели дорогостоящее исследование, копнули вашего читателя. Сделали серию глубоких интервью, даже CJM составили – это, если вы у себя в бункере не слышали, customer journey map, как бы карта маршрутов, по которым потребитель прибывает к вашему продукту. В итоге мы пришли к выводу, что у вас есть своя устойчивая аудитория. Ну вы сами знаете: психопаты, садисты, убийцы, шизоиды, гомофобы, маньяки, уберменши, ницшеанцы, насильники, ксенофобы, белые супрематисты и так далее – в общем, обычные ваши ценители. Они купят продукт без нашего продвижения, поэтому бюджет на них тратить неразумно. Но есть три сектора, которые в вашем случае совершенно не охвачены. Это евреи, цыгане и гомосексуалы. Вместе – те самые двадцать процентов рынка. Поэтому у нас предложение – давайте сосредоточимся на них и на все деньги снимем красивый яркий клип. Вот представьте: в кадре косая красная надпись «Mein Kampf». Вступает цыганский хор. Видим поющих цыган с гитарами, которые на что-то очень внимательно смотрят. Долгое время на экране только цыгане, их расширенные в изумлении глаза и поднятые брови. Зрителю становится невыносимо интересно – ну что же перед ними такое? Камера медленно поворачивается – а там евреи вас в жопу пялят!
Классик умолк – и сразу же раздался взрыв записанного хохота, несколько раз пропущенного через ревербиратор. Казалось, будто звонкими и счастливыми голосами смеется вся страна. Потом вчерашний стрим отключился, и кукуратор остался в лимбо наедине с собой.
Зарядиться позитивом в этот раз не получилось – скорее наоборот. Анекдот словно бы напомнил кукуратору о каком-то давнем, крайне неприятном, но заблокированном от сознания опыте.
Гитлер, мрачно подумал он, всегда этот Гитлер. Столько веков прошло, а до сих пор в жопу пялят, никак успокоиться не могут. Сравнивают с ним, что ни сделай. А ничего не делать, скажут, преступное гитлеровское бездействие… Но ведь Гитлер этот, если разобраться, лоханулся только с тем, что войну проиграл. Потому что если бы он ее выиграл – по-настоящему, глобально – виноватыми стали бы те, кого он убивал. И все корпоративные правдорубы ежедневно плевали бы на их могилки со своих экранов точно так же, как сегодня плюют в Гитлера. Малышей принимали бы в гитлерята, и все держали бы рот на замке, потому что добро, свет и еда были бы с другой стороны прохода. Единственное преступление на нашей планете – слабость. Проиграл – ты военный преступник и массовый убийца. Победил – Александр Великий. Так было, есть и будет… У Гитлера просто глобального оружия не было. Одни тактические пукалки. Потому его до сих пор и ковыряют все кому не лень. Но мы пойдем другим путем… Надо поторопить Шкуро. Сегодня он как раз докладывать должен по новым системам…
Из лимбо пора было выходить, чтобы не волновать медицинскую бригаду. Куда? В Рай, весело решил кукуратор, зачем куда-то еще… И тут же привычным легким усилием спроецировал себя в Сад, в любимую Беседку Ста Птиц.
В Саду было утро. Когда кукуратор возник на своей скамье – как обычно с утра, нагишом – птицы, прячущиеся в зелени высокого купола, подняли веселый гомон и распустили хвосты – пестрые, яркие, похожие издалека на цветы. Кукуратор улыбнулся. Птички мне рады, подумал он. А я рад птичкам. Как хорошо, когда все в жизни просто.
Все было просто, конечно – но только если не думать. А иначе сразу делалось непонятно: что это за птицы? Настоящие птичьи мозги в спецбанках? Натренированная нейросеть? Или запись, транслируемая с небольшими девиациями? Но, как кукуратор знал уже много-много лет, секрет счастья именно в том, чтобы не ковырять происходящее сомнениями, а спокойно им наслаждаться.
Сперва птички щебетали невпопад и слишком громко, но постепенно в их пении прорезались строй и мелодия. Кукуратор узнал свой любимый марш, тотлебен, трогательно и смешно искаженный. Птички еще несколько секунд кое-как держали мелодию, потом симфония распалась, и они снова зачирикали каждая свое. Кукуратор слушал все равно. Постепенно пение стихло – разноцветные хвосты и хохолки под зеленым куполом один за другим сложились и исчезли.
Новый день послал кукуратору официальное приветствие. Пора было переходить к делам.
Кукуратор вышел из беседки на дорожку между розовыми кустами. Сегодня он встал поздно: Гольденштерн давно взошел, все его детские фазы отрозовели еще час назад и теперь он ракетой поднимался к зениту.
Хоть Прекрасный уже сделался шаром желтого огня – в точности земным солнцем – огонь этот не жег и не жалил, и на него можно было смотреть не отрываясь. Как только кукуратор остановил на нем взгляд, небесное пламя перестало слепить и кукуратор узрел славу Прекрасного.
Сначала он увидел похожую на тоненькую свечу фигурку. Это был юноша с пылающей короной на голове – прогнувшись ласточкой, он возносился к небу, и, хоть лица его не было видно, каким-то образом можно было ощутить играющую на его губах улыбку, таинственную и не по возрасту мудрую.
Кукуратор сморгнул, и картинка изменилась – на месте юноши появилась девушка с ослепительно горящей над теменем золотой звездой. Свет делал неразличимыми ее черты, но кукуратор знал, что она тоже улыбается.
Кукуратор моргнул еще раз – и увидел старца в хламиде, воздевшего руки. Над его затылком висел сделанный из света ребенок, полный загадочного счастья. Как только кукуратор перевел взгляд на ребенка, старец исчез, а ребенок стал расти и взрослеть, из мальчика стал юношей, из юноши зрелым мужем, а потом тем самым старцем в хламиде – и над его головой снова возник сделанный из света ребенок, но уже на шаг выше к небу.
Кукуратор моргнул, и то же самое повторилось с зарождающейся из света девочкой: девушка, женщина, старица, новый светлый плод над затылком…
Кукуратор моргнул еще раз – и увидел сонмы прекрасных мужчин и женщин, летящих к ждущему их Свету – их было много, очень много, но все они каким-то образом сливались в одну возносящуюся фигуру. Солнце превращалось в нее при внимательном взгляде – и становилось желтым шаром снова, стоило отвести глаза…
– Кто ты, Гольденштерн? – прошептал кукуратор. – Как стал ты этим чудом? Почему я не могу быть тобой? Или могу? Если могу, то обязательно стану, как бы трудно это ни было…
Прекрасный не ответил: он все так же неподвижно и великолепно летел к зениту.
Кукуратор вздохнул – как ни крути, его личная победа над миром была неполной. Гольденштерн стоял намного выше. Величие Прекрасного не просто недостижимо, оно непонятно… Приходится признать. Но это не значит, что мы не ведем разведку, господин Гольденштерн. Совсем не значит…
Над цветами и листвой пронесся зуммер вызова. А потом прямо впереди появились золоченые Врата Спецсвязи.
Ну да, вспомнил кукуратор. Доклад. Уже ждут.
Кукуратор вызвал из воздуха зеркало и оброс стильным серым френчем со стальной искрой. Прическа как обычно – пробор с полукоком. Пожалуй, сегодня без усов – а лишь с намекающей на них небритостью верхней губы. Немного усталости в глаза, вот так… Мешочки, гусиные лапки… Про вас думаю по ночам, засранцы… И все про каждого знаю… Теперь хорошо. Штаны можно не надевать – под столом не увидят.
Осторожно переступив через норку какой-то райской мышки, кукуратор подошел к Вратам Спецсвязи и дважды повернул торчащий из замка ключ. По золотым створкам прошла волна голубых искр – включилась шифровка – и Врата открылись.
Прямо за ними начинался торец накрытого картой стола, за которым ждали соратники – Шкуро и Судоплатонов. На генералах были военные кители с красными ромбами. Больше никого в комнате. Похоже, дело и правда конфиденциальное.
Генералы сощурились от света, зелени и птичьего гама – но створки Врат закрылись и проблеск Сада за спиной кукуратора погас. Остался строгий и отрезвляющий интерьер Ближней Дачи. Бритые черепа, серьезные лица. Работаем.
Шкуро и Судоплатонов встретили кукуратора сердобольским салютом: тряхнули над головой руками, сложенными в замок, как бы дергая веревку невидимого колокола. Кукуратор ответил тем же и покосился на карту, расстеленную на столе.
Кружки, стрелочки – это замечательно, но почему опять Невада? А если за фаервол кто-то заглянет? Кто у нас сидит в дизайн-бюро – идиоты или враги? Скорее всего, конечно, идиоты. Врагов хоть расстрелять можно, а этим что сделаешь? Расстреляешь, так ведь и не поймут, за что…
Генералы увидели на лице кукуратора недовольство и истолковали его по-своему.
– Бро, – заговорил Шкуро, – извините за ранний вызов, но утром Большая Земля в первый раз определенно сказала, что все сошлось. Мы решили известить вас немедленно, не собирая бюро. Речь о новом проекте. Работы шли давно, но теперь я могу наконец рассказать, что это такое.
– А почему нельзя было раньше?
– Мы не поднимали тему на баночных совещаниях из соображений безопасности. Нас уверяют, что наши коммуникации абсолютно надежны, но кто его знает…
– Вы не верите нашим шифровальщикам? – картинно поднял бровь Судоплатонов.
– Не в этом дело, – сказал Шкуро, не глядя на второго генерала. – Это наша национальная стратегическая уязвимость. Мы живем в мире, общую картину которого – и даже любую конкретную картинку, если угодно – формирует для нас, по сути говоря, враг. Мы давно знаем, насколько он коварен, лицемерен и лжив. Но почему-то верим ему в самом главном. Доверяем ему управлять информационными потоками, достигающими наших мозгов…
– А что вы предлагаете? – спросил Судоплатонов. – Взять и перерезать провода к нашим банкам?
– Для начала я предлагаю хотя бы не полагаться так на шифровальщиков. Англо-саксы, если вы вспомните военную историю, обыграли и Германию, и Японию, расшифровав коммуникации противника. Машинка «Энигма», расписание полетов адмирала Того… Это их национальный стиль. С тех пор, конечно, они сильно поглупели, но мы-то могли поглупеть еще сильнее… Что-то по этому поводу надо делать.
Генералы замолчали, глядя на кукуратора. Это был важный вопрос. Стратегический. Сложный. Чреватый. И, как кукуратор давным-давно знал, неразрешимый. В таких случаях можно было разве что уподобиться воде, обтекающей камень – и ждать, как рассудит Провидение… Хотя, подумал кукуратор, аналогия неверная. Последний краеугольный камень – как раз мы и есть. Это нас со всех сторон обмывают и точат, обмывают и точат… Но генералам надо было ответить.
