Владимир Буев
Душа стучит под чашечкой коленки. Пародии на стихи Виктории Зименковой
И скорость – его отрада.
…Зубами клацать
Рискуют пускай соседи.
Ночами приходят гады
И рвутся в твою квартиру.
В дверях строишь им засады –
В окно лезут, как проныры…
Доведённая до абсурда ситуация – даже не кривое, а просто зеркало написанного с надрывом текста. И это зеркало совсем не льстит.
Владимир Буев показывает себя опытным пародистом, и его заявления о любви к пародируемым поэтам заставляют вспоминать лермонтовское высказывание о «странной любови». Несмотря на эту любовь, он успешно вычленяет недостатки текстов: повышенную экзальтацию, неумеренные «романтические грёзы», сопровождающие поэтов минимум с пушкинских времён, порою флёр вторичных образов и гипертрофированных чувств.
Пародист занят своим делом, и читатель легко может в этом убедиться, прочитав эту книгу.
Владимир Володин, журналист, литератор
От автора
Все пародии, собранные в настоящем сборнике, ранее вместе с оригинальными стихами публиковались в нескольких номерах еженедельника «Литературная Россия» и в альманахе «Vita» (2021 год).
Виктория Зименкова, автор оригинальных стихов – поэтесса замечательная.
И стихи у Виктории замечательные.
Надеюсь, и пародии до планки дотягивают.
Стихи и пародии
А поутру они проснулись
Виктория Зименкова
НА КРАТКИЙ МИГ
На краткий миг почувствовать: жива…
На краткий миг заполнить пустоту.
А после шум воды… Но… чёрта с два!
Не смыть и не очистить всё, что тут,
У сердца тихо бьётся и скорбит…
На краткий миг цвета слились в одно,
И окна вылезают из орбит,
Кровать летит и падает на дно…
И вот она застыла, как гранит,
И траурна, как гроб, плывущий в ад.
И простынь – белый саван – сохранит
Невинных винных пятен кружева.
Не ощущать ни радость, ни тоску,
Ни счастье, ни восторг, а только ждать.
Готовиться ли к новому броску?
И будет ли в нём смысл или нужда?
И долго запах чувствовать иной,
И кожу, и глаза… опять не те…
Не быть, забыть, что это всё со мной:
Скольженье ледяных, бездушных тел.
Убог и нищ мой разорённый трон.
Эх, закурить бы… нет… не про меня.
И жизнь моя иль не моя? Как сон,
Но не на что ее мне променять.
Владимир Буев
А ПОУТРУ ОНИ ПРОСНУЛИСЬ
Плывёт туман в глазах: слегка перебрала.
А может, не слегка: туман густой и плотный.
В ушах – колокола, вокруг лежат тела.
И запах перегара – душный, но добротный.
А сердце бьётся так, что выпрыгнет сейчас
И разобьётся вдрызг в убранстве этом пёстром.
Разбиты зеркала: я вижу свой анфас
В осколке на полу, как мои чувства, остром.
Одно приятно мне: на простыне лежу
Вся белая она и кружевом покрыта.
«Но, боже, что за ад!» – я мысленно цежу,
Увидев, что вино по простыне разлито.
Вся в пятнах и следах льняная простыня.
То ль красен цвет, то ль бур, слились цвета в единый.
А, впрочем, коль вино, то след его – фигня.
Я вижу пострашней следы изящных линий.
Знать, пятна слёз моих сокрыты в простыне.
Вокруг тела, тела, храпят мужские туши.
Мой взгляд скользит по ним, и больно мне вдвойне,
Ведь я пришла сюда совсем не бить баклуши.
Вино ль на простыне? Весь цвет уж потускнел
Кружи́тся голова, вручая дань кошмару.
Скольжение холодных и бездушных тел
Забыть скорей хочу и закурить сигару.
…………………………
Невинное вино, невинная вина –
Игра красива слов, загадочна, двояка.
Сместишь чуток акцент – и вот полутона.
И сразу пародист не пародист, а бяка.
Поженились
Виктория Зименкова
ДАВАЙ ПОИГРАЕМ
Давай поиграем сегодня друг с другом?
Обрушим каскад нежных слов и объятий,
И вырвемся прочь из порочного круга,
Из пут повседневности и восприятий.
Давай притворимся, что мы не чужие,
Что наша любовь без конца и начала!
И мы бы так долго и счастливо жили…
Вот только в игре – «настоящего» мало.
Владимир Буев
ПОЖЕНИЛИСЬ
Давай притворимся, что в загсе стоим мы.
И кольца друг другу на пальцы надели.
А чтобы реальней смотрелось, не мнимо,
Давай сходим в загс на ближайшей неделе.
Мы в загсе. Обряд инсценируем брачный.
– Согласны ли взять вы..?
– Согласны, конечно!
Пошло всё не так..? иль, напротив, удачно?
Вот кольца на пальцах, и ночь неизбежна.
Круговерть
Виктория Зименкова
БУКЕТ
Инсульт.
Цирроз.
Протрузия.
Дисфункция.
Диффузия.
Артрит.
Артроз.
Склероз…
В гробу букетик роз…
Владимир Буев
КРУГОВЕРТЬ
Родился.
Детский садик.
Школа.
Быть может, вуз.
Весь путь
Недолог:
Работа,
Пенсия.
…И смерть.
…Родился.
Снова круговерть.
Аристократка
Виктория Зименкова
ПРОВИНЦИАЛКА
К китайской сумке красной
Эмблему «Найк» пришила…
Под бриллианты – стразы.
И кролик – под шиншиллу.
Стоит на перекрёстке,
Колечками играет.
В глазах застыли блёстки,
И ожиданье рая…
Вот джип, как хищный ящер,
Остановился рядом,
И принц ненастоящий
Лизнул лениво взглядом…
Вдали виднелась свалка,
И небо было хмуро…
Он мчал провинциалку
В амурный мир гламура…
Владимир Буев
АРИСТОКРАТКА
Чтоб не прослыть босячкой
Пришлось надеть на стразы
Всю бриллиантов пачку.
Шиншиллу для показа
На кролика надела.
Пошла на светский раут,
Когда уже стемнело.
…Но происходит аут
Не только в видах спорта.
Проснулась распростёртой
На свалке без комфорта
С разбитой мокрой мордой.
Как будто часть эскорта,
Попользовав, турнули.
Все бриллианты спёрты.
Шиншиллу умыкнули.
Но стразы все в порядке,
И кролик не внакладе.
Ну, как аристократке
В родном ходить наряде?
Его же мысли…
Виктория Зименкова
РАЗМЫШЛЕНИЯ ДВОРНИКА
Чуть свет – выхожу… Зябнут руки…
Лопата… мой доблестный щит.
Топорщатся сальные брюки,
И шов от натуги трещит.
В любую погоду по году
Тащусь в этот «сказочный» двор,
Чтоб кучей природных отходов
Закрыть человеческий сор.
Собачья моча лёгким паром
Клубится, пометив сугроб.
И снова плевки с тротуара
Я тощей метлою соскрёб.
Я – дворник, увы, не дворецкий,
Ко мне отношенье не то…
Прохожий смеётся по-детски
Моё облевавши пальто.
Газеты, окурки и лужи,
«Коровьи лепешки» с колёс…
Пикируют листья, как груши,
С деревьев, дрожащих от слёз…
И белой туманной метелью
Мои заметаются дни…
И скудный мой разум пастелью
Рисует лишь кляксы одни.
Владимир Буев
ЕГО ЖЕ МЫСЛИ
Лопату топлю в своих мыслях:
Орудье труда или щит?
Всю ночь размышления грызли,
Творя за кульбитом кульбит.
То воины русские снятся
Держащими в дланях щиты.
То орды Мамая грозятся
Устроить щитами понты.
Вот меч засверкал в сжатых пальцах:
Защита в атаке верней.
Куда подевались страдальцы,
Что любят блевать на гостей?
(Во сне я был парень не промах,
Надевши чужое пальто.
Чуть раньше к страдальцу в хоромы
Я влез, не оставив следов.
Ведь в жизни ношу я спецовку,
Как дворник любых жилконтор.
Страдальцев ловлю в мышеловку –
Столь узок у них кругозор).
Меч грезится в экипировке,
Под хвост словно впилась шлея.
А что наяву? Монтировка!
Придумал оружие я.
…Во снах я бывал утопистом,
И днём во дворе маскарад:
Там груши порхают, как листья.
А листья пошли в камнепад.
