Владимир Евгеньевич Лазовик
Умнампура. БиоТех
Глава 1. Блевотина и байты
Умнарий Пурация, или просто Ум, как его называли те немногие, кто вообще удосуживался его называть, проснулся с ощущением, будто ему в глотку наблевали кибер-крысы. Голова раскалывалась, как дешёвый нейроинтерфейс после перегрузки. Во рту – привкус просроченного синт-пива и чего-то ещё, отдалённо напоминающего пластмассу. Возможно, он вчера опять грыз провода. Херовая привычка, но от неё хотя бы не так тошнило, как от воспоминаний.
Он попытался сфокусировать взгляд на голо-часах, мерцающих на запястье. 4:72 утра. Или дня. В Нижнем Секторе-12, где ютилось его агентство "Умнампура", разницы между днём и ночью почти не было. Вечный полумрак, вонь переработки отходов и мерцание дешёвых рекламных голограмм.
"Умнампура. Расследования любой сложности. Конфиденциальность гарантирована (насколько это вообще возможно в этом грёбаном гадюшнике)". Так гласила вывеска, которую Ум сам нацарапал на куске ржавого металла и присобачил над входом. Клиентов, правда, это особо не привлекало.
Он с трудом поднялся с продавленного кресла, которое служило ему и кроватью, и рабочим местом. Пол был усыпан пустыми контейнерами из-под синт-лапши, окурками самокруток с какой-то дрянью, купленной у местного барыги, и запчастями от старых дроидов. Ум любил ковыряться в железе, когда не был в отключке. Это успокаивало.
Он сплюнул на пол, добавив ещё один штрих к общей картине запустения. Надо бы заказать уборщика-дроида, но денег, как обычно, не было. Последнее дело – поиски пропавшего кибер-кота какой-то свихнувшейся старухи – принесло ему жалкие крохи. Да и то, половину он пропил.
Звякнул коммуникатор. Ум выругался. Кому он нахер сдался в такую рань? Он надеялся, что это не кредиторы. Эти ублюдки могли и дверь вышибить.
Он нажал на кнопку приёма вызова. На экране появилось расплывчатое изображение жирного, лоснящегося лица.
"Пурация? Это ты, грёбаный ты алкаш?" – пророкотал голос.
Ум узнал Боргиса. Местный информатор, торговец крадеными данными и, по совместительству, владелец самого вонючего борделя в секторе.
"Боргис, мать твою… Какого хера тебе надо?" – прохрипел Ум.
"Дело есть, Пурация. И дело, похоже, вонючее. Впрочем, как и ты сам. Подъезжай в "Кибер-Слизь", я угощаю."
Ум скривился. "Кибер-Слизь" была самым мерзким заведением в округе, но Боргис редко назначал встречи в других местах. А упоминание об угощении заставило желудок Ума сжаться в предвкушении хоть какой-то еды, кроме синт-лапши.
"Буду," – просипел он и отключил связь.
Ум пошарил под креслом в поисках штанов. Нашёл. Они были липкими и подозрительно пахли. Но другой одежды у него всё равно не было.
"Ну что ж, грёбаный мир," – пробормотал Ум, натягивая штаны, – "Умнампура снова в деле."
Он сплюнул кровью. Походу, не только провода грыз.
Ум побрёл к старенькому аэрокару, припаркованному в переулке за его "офисом". Ржавый, с облупившейся краской и барахлящим двигателем, он был ровесником самого Ума, и, пожалуй, в таком же плачевном состоянии. Дверь открылась с противным скрипом, словно протестуя против очередного нарушения её покоя.
Он плюхнулся на прожжённое сиденье, запустил двигатель и вырулил на узкую улицу, заполненную такими же разбитыми аэрокарами и снующими туда-сюда пешеходами – в основном, работягами, спешащими на смену на заводы, и всяким сбродом, которому не спалось в этот неурочный час.
Нижний Сектор-12 представлял собой удручающее зрелище. Серые, изъеденные кислотными дождями небоскрёбы, нависали над узкими улочками, словно гигантские гнилые зубы. Повсюду мелькали голографические рекламы, навязчиво предлагающие всё, что угодно – от дешёвых имплантов до виртуальных удовольствий, призванных хоть ненадолго скрасить унылое существование.
"Кибер-Слизь" располагалась в самом сердце сектора, в районе, известном своими сомнительными развлечениями и ещё более сомнительной клиентурой. Ум припарковался, насколько это было возможно, в ближайшем переулке, стараясь не задеть кучи мусора и спящих на тротуарах бездомных.
Само заведение оправдывало своё название. Стены, покрытые мерцающей, переливающейся субстанцией, напоминающей слизь, тускло освещённый зал, наполненный густым дымом от синтетических наркотиков, и стойкий запах дезинфицирующих средств, тщетно пытающихся перебить вонь гниения и дешёвого алкоголя.
Боргис, как и обещал, ждал его за столиком в самом тёмном углу. Он был похож на огромную, оплывшую жиром жабу, одетую в когда-то роскошный, а теперь засаленный халат. Перед ним стоял запотевший стакан с какой-то мутной жидкостью.
"Пурация, рад тебя видеть, – произнёс он, не поворачивая головы. – Садись, не стесняйся."
Ум осторожно присел на шаткий стул напротив.
"Что за дело?" – спросил он, стараясь не вдыхать слишком глубоко.
Боргис отхлебнул из стакана и вытер рот тыльной стороной ладони.
"Пропал человек, – начал он. – Не простой человек, а… скажем так, ценный актив одной серьёзной корпорации. "БиоТех Индастриз", слышал о таких?"
Ум кивнул. "БиоТех" была одной из крупнейших корпораций, контролирующих большую часть рынка генетических модификаций и кибернетических улучшений.
"Им нужен результат, Пурация. Быстрый и конфиденциальный. Никакой огласки, никаких лишних вопросов. Понимаешь?"
Ум снова кивнул. Понимал. Такие дела обычно означали, что ему придётся копаться в самой грязной изнанке этого города, где законы и мораль были пустым звуком.
"И что от меня требуется?" – спросил он.
Боргис наклонился вперёд, его маленькие, свиные глазки сузились.
"Найти пропавшего. Его зовут… доктор Эрик Вальстрем. Ведущий специалист "БиоТеха" по нейронным интерфейсам. Исчез три дня назад. Ни следа."
"И почему они обратились ко мне? У них же своя служба безопасности, наверняка, не хуже, чем у полиции."
Боргис усмехнулся.
"Потому что дело, Пурация, деликатное. Очень деликатное. Вальстрем, похоже, ушёл не один. С ним исчезла… прототип. Новейшая разработка. Нейроинтерфейс, способный… ну, скажем так, значительно расширить возможности человеческого мозга. И, разумеется, очень дорогой."
Ум присвистнул. Кража прототипа у "БиоТеха" – это не просто дерзость, это самоубийство.
"И что, они думают, что он сам сбежал?"
"Официально – да. Но ходят слухи… разные слухи. Говорят, Вальстрем был не совсем в своём уме в последнее время. Жаловался на… побочные эффекты. Галлюцинации, потеря памяти… Всякое такое."
Боргис снова отхлебнул из стакана.
"В общем, Пурация, тебе нужно найти Вальстрема и вернуть прототип. Живым или… как получится. "БиоТех" щедро заплатит. Очень щедро. А я получу свой процент за посредничество."
Ум задумался. Дело было явно опасным, но и гонорар обещал быть таким, что он сможет, наконец, рассчитаться с долгами и, возможно, даже купить себе новые штаны.
"Я возьмусь, – сказал он. – Но мне нужна вся информация, которая у тебя есть. Досье на Вальстрема, его связи, последние контакты… Всё."
Боргис кивнул.
"Разумеется. Я пришлю тебе данные на твой коммуникатор. И ещё… – он понизил голос. – Будь осторожен, Пурация. Это дело… оно пахнет нехорошо. И не только из-за места, в котором мы сидим."
Ум откинулся на спинку стула, ожидая, пока Боргис отправит обещанную информацию. В "Кибер-Слизи" тем временем становилось всё более шумно и людно. Вокруг сновали официантки-андроиды с подносами, полными сомнительных напитков и закусок, синтетический дым сгущался, а из динамиков, встроенных в стены, ревела какофония, которую с натяжкой можно было назвать музыкой.
Коммуникатор на запястье Ума пиликнул, оповещая о новом сообщении. Он активировал экран и углубился в чтение.
ДОСЬЕ: ВАЛЬСТРЕМ, ЭРИК ЙОХАННЕС
Возраст: 47 лет (биологический). Кибернетические модификации: неизвестны (предположительно, имеются).
Место работы: "БиоТех Индастриз", исследовательский центр "Сигма-9" (закрытый объект).
Должность: Ведущий научный сотрудник, руководитель проекта "Нейро-Синтез".
Специализация: Нейроинженерия, разработка нейронных интерфейсов, искусственный интеллект.
Образование: Массачусетский Технологический Институт (МТИ), докторская степень в области нейробиологии.
Семейное положение: Разведён (дважды). Детей нет.
Психологический профиль: Высокий уровень интеллекта (IQ > 180). Склонность к перфекционизму, трудоголизму. В последние месяцы отмечены признаки нестабильности: повышенная тревожность, раздражительность, жалобы на бессонницу и головные боли. Неоднократно обращался за помощью к корпоративному психологу. Диагноз: "Невротическое расстройство на фоне профессионального выгорания". Рекомендовано: отпуск, медикаментозная терапия.
Финансовое положение: Стабильное. Высокая зарплата, корпоративные бонусы. Долгов и крупных кредитов не обнаружено.
Последние контакты: (Список контактов за последние три месяца, отсортированный по частоте).
Доктор Анита Рао: Коллега Вальстрема по проекту "Нейро-Синтез". (Частые контакты, в основном, в рабочее время. Последний контакт – за день до исчезновения).
Элтон Маркс: Личный психолог Вальстрема (сотрудник "БиоТеха"). (Регулярные сеансы, два раза в неделю. Последний сеанс – за два дня до исчезновения).
Неизвестный номер: (Частые звонки и сообщения, преимущественно в ночное время. Номер не зарегистрирован, предположительно, используется одноразовый чип).
"Клуб 'Забвение'": Ночной клуб в Нижнем Секторе-7. (Редкие посещения, согласно данным системы городского наблюдения. Последнее посещение – за неделю до исчезновения).
Дополнительная информация:
Вальстрем был одержим своей работой. Проводил в лаборатории большую часть времени, часто игнорируя выходные и отпуска.
По словам коллег, в последнее время он стал замкнутым и подозрительным. Избегал общения, часто запирался в своём кабинете.
Имел доступ к секретной информации и экспериментальным технологиям, связанным с проектом "Нейро-Синтез".
Последнее известное местоположение: жилой комплекс "Элизиум" (охраняемый объект "БиоТеха"). Записи с камер видеонаблюдения показывают, как Вальстрем покидает комплекс в 23:57, за день до официального заявления об исчезновении. Больше его никто не видел.
Приложение: (Несколько фотографий Вальстрема. На большинстве снимков он выглядит усталым и измождённым, с тёмными кругами под глазами. На одной из фотографий, сделанной, по-видимому, несколько лет назад, он улыбается, и выражение его лица кажется более открытым и живым).
Ум пролистал фотографии, вглядываясь в лицо Вальстрема. Что-то в этом лице его беспокоило. Не только явные признаки усталости и стресса, но и что-то ещё… неуловимое. Словно за маской учёного скрывалось что-то тёмное и опасное.
Он ещё раз пробежал глазами список контактов. Доктор Рао, психолог, неизвестный номер, ночной клуб… Каждый из этих пунктов мог стать отправной точкой в расследовании.
"Что-то не сходится," – пробормотал Ум, обращаясь скорее к самому себе, чем к Боргису. – "Слишком много странностей. Учёный-трудоголик, внезапно сбегает с прототипом, оставив всё… Зачем?"
Боргис пожал плечами.
"Это тебе и предстоит выяснить, Пурация. За это тебе и платят. И, пожалуйста, постарайся не вляпаться в большие неприятности. "БиоТех" – не та компания, с которой стоит ссориться."
Ум отхлебнул остатки жидкости, которую Боргис великодушно называл "коктейлем", и поморщился. На вкус она напоминала смесь машинного масла и прокисшего фруктового сока. Лучше сосредоточиться на деле.
"Неизвестный номер," – повторил он, постукивая пальцем по экрану коммуникатора. – "Есть идеи, как его пробить?"
Боргис усмехнулся.
"Ты же детектив, Пурация. У тебя должны быть свои методы."
Ум закатил глаза. Разумеется, Боргис не собирался облегчать ему задачу. Он и сам был не прочь подзаработать на информации, и вряд ли стал бы делиться ею бесплатно.
"Ладно, – вздохнул Ум. – Разберусь сам."
Он вышел из "Кибер-Слизи", стараясь не обращать внимания на тошнотворный запах, преследовавший его, словно назойливый призрак. На улице было немного свежее, хотя воздух Нижнего Сектора-12 сложно было назвать чистым.
Ум сел в свой аэрокар и снова активировал коммуникатор. У него было несколько знакомых хакеров, которые могли бы помочь ему "пробить" номер, но за это пришлось бы заплатить. А денег, как обычно, было в обрез.
Впрочем, у него был и другой вариант. В Нижних Секторах существовала целая сеть информаторов, готовых за небольшую плату поделиться любой информацией, от номера телефона до местонахождения пропавшего человека. Нужно только знать, к кому обратиться.
Ум вспомнил о "Крысе". Так прозвали одного из самых пронырливых информаторов в округе. Он обитал в заброшенном депо на окраине сектора, среди груд металлолома и полуразрушенных поездов.
"Крыса", как и большинство обитателей Нижних Секторов, не отличался особой чистоплотностью, но зато он обладал удивительным нюхом на информацию. И, что немаловажно, брал относительно недорого.
Ум завёл двигатель и направил аэрокар в сторону депо. Ехать пришлось через самые запущенные районы сектора, где царили разруха и беззаконие. Повсюду валялись обломки зданий, сгоревшие остовы машин, а на стенах домов красовались граффити, изображавшие сцены насилия и отчаяния.
Депо представляло собой унылое зрелище. Ржавые рельсы, уходящие в темноту, разбитые вагоны, заваленные мусором, и стойкий запах машинного масла и гнили.
Ум припарковал аэрокар у входа и осторожно вошёл внутрь. В полумраке, освещённом лишь несколькими тусклыми лампами, он разглядел фигуру, копошащуюся среди груды металлолома.
"Крыса?" – окликнул он.
Фигура вздрогнула и обернулась. Это был тощий, невысокий человек с острыми чертами лица и бегающими глазками, которые, казалось, сканировали всё вокруг в поисках опасности или… выгоды.
"Ум? Какими судьбами?" – проскрипел Крыса, оглядывая его с ног до головы.
"Дело есть, – ответил Ум, подходя ближе. – Нужно пробить номер. Одноразовый чип, скорее всего."
Крыса кивнул, не спрашивая подробностей. Он знал, что Ум не стал бы обращаться к нему по пустякам.
"Цена?" – спросил он.
"Пятьдесят кредитов," – ответил Ум.
Крыса поморщился.
"Семьдесят."
Ум вздохнул. Торговаться с Крысой было бесполезно.
"Ладно, семьдесят. Но чтобы информация была точной."
Крыса ухмыльнулся.
"Не сомневайся, Ум. Крыса своё дело знает."
Он достал из кармана старый, потёртый коммуникатор и принялся что-то быстро набирать на клавиатуре. Через несколько минут он протянул Уму чип памяти.
"Здесь всё, что удалось найти, – сказал он. – Номер использовался для связи с несколькими абонентами. Все – анонимные. Но есть одна зацепка… Последний звонок был сделан в… публичный дом 'Розовый Фламинго' в Секторе-6."
Ум удивлённо поднял брови. "Розовый Фламинго"? Это же заведение для элиты. Что Вальстрем мог там делать?"
Крыса пожал плечами.
"Это тебе и предстоит выяснить, Ум. И не забудь про мои семьдесят кредитов."
Ум кивнул, вставил полученный чип в свой коммуникатор и приготовился платить.
Ум перевёл Крысе обещанные семьдесят кредитов, стараясь не думать о том, как сильно это опустошит его и без того скудный счёт. Но информация стоила того. "Розовый Фламинго" был неожиданным поворотом в деле.
Он покинул депо, оставив Крысу копаться в его металлоломе, и снова сел в свой аэрокар. Сектор-6 был полной противоположностью тому, что он привык видеть в Нижнем Секторе-12. Здесь царили чистота и порядок, сверкали огнями небоскрёбы из стекла и хрома, а по улицам летали дорогие аэрокары, управляемые холёными водителями в безупречно чистых костюмах.
"Розовый Фламинго" располагался в одном из самых престижных районов сектора, на вершине небоскрёба, откуда открывался захватывающий вид на город. Здание было выполнено в футуристическом стиле, с изогнутыми линиями и мерцающей неоновой подсветкой.
Ум припарковался на подземной стоянке, предназначенной для посетителей заведения, и с некоторым сомнением оглядел свой потрёпанный аэрокар, который выглядел здесь, как грязное пятно на белоснежной скатерти.
Он вышел из машины и направился к лифту, который должен был доставить его наверх. Внутри лифта играла тихая, расслабляющая музыка, а стены были отделаны мягким, бархатистым материалом.
Поднявшись на нужный этаж, Ум оказался в просторном холле, отделанном в розовых и золотых тонах. Здесь царила атмосфера роскоши и изысканности. Мягкий свет, приглушённая музыка, дорогие картины на стенах, вежливый персонал в элегантной униформе… Всё это резко контрастировало с тем, что он привык видеть в своей повседневной жизни.
К нему подошла девушка-администратор, с безупречной причёской и макияжем.
"Добро пожаловать в 'Розовый Фламинго', – произнесла она с вежливой улыбкой. – Чем могу вам помочь?"
Ум откашлялся, чувствуя себя немного неловко в этом храме роскоши.
"Мне нужно… поговорить с кем-нибудь из администрации, – сказал он. – По поводу… одного клиента."
Девушка слегка приподняла бровь, но сохранила вежливое выражение лица.
"Могу я узнать, по какому вопросу?"
Ум колебался. Он не мог просто так выложить всё, что знал, не будучи уверенным, что говорит с тем, с кем нужно.
"Это… конфиденциальная информация, – сказал он. – Касается… доктора Эрика Вальстрема."
Упоминание имени Вальстрема, казалось, произвело эффект. Улыбка девушки на мгновение исчезла, а в глазах промелькнул лёгкий испуг.
"Пожалуйста, подождите здесь, – сказала она, указывая на мягкий диван в углу холла. – Я сообщу о вас."
Она быстро удалилась, оставив Ума наедине с его мыслями. Что-то здесь было не так. Реакция администратора была слишком… нервной. Словно имя Вальстрема было связано с какой-то тайной, которую в "Розовом Фламинго" тщательно скрывали.
Ум сел на диван и стал ждать, осматривая окружающую обстановку. В холле было немноголюдно. Несколько посетителей, одетых в дорогие костюмы и платья, тихо беседовали за столиками, потягивая коктейли. В воздухе витал аромат дорогих духов и… чего-то ещё, неуловимого, но знакомого.
Внезапно он понял, что это за запах. Нейростимуляторы. Лёгкие, едва ощутимые, но всё же… В "Розовом Фламинго" явно предлагали не только традиционные удовольствия.
Через несколько минут к нему подошёл мужчина в строгом чёрном костюме, с холодным, непроницаемым лицом.
"Господин Пурация?" – спросил он.
Ум кивнул.
"Я – начальник службы безопасности 'Розового Фламинго'. Пойдёмте со мной."
Он повёл Ума по длинному коридору, мимо нескольких дверей, за которыми, судя по приглушённым звукам, развлекались посетители. Наконец, они остановились перед одной из дверей, ничем не отличавшейся от остальных.
Мужчина открыл дверь и жестом пригласил Ума войти.
"Пожалуйста, присаживайтесь, – сказал он, указывая на кресло напротив стола. – И рассказывайте, что вам известно о докторе Вальстреме."
Ум сел в кресло и приготовился к разговору. Он понимал, что ему предстоит пройти по тонкому льду. Одно неверное слово – и он может оказаться в очень неприятной ситуации.
Ум сел, окинул взглядом кабинет начальника службы безопасности. Ничего лишнего – темная мебель, приглушенный свет, на столе – терминал и несколько безделушек, явно дорогих, но безвкусных. Стандартный набор для человека, который хочет казаться важным.
"Итак, господин Пурация," – начал начальник, сложив руки на столе, – "вы упомянули доктора Вальстрема. Что именно вас интересует?"
Ум решил не раскрывать все карты сразу. Он выбрал выжидательную тактику.
"Мне известно, что доктор Вальстрем был… вашим клиентом, – начал он осторожно. – И что он… пропал."
Начальник службы безопасности не дрогнул. Его лицо оставалось непроницаемым.
"Доктор Вальстрем действительно посещал наше заведение, – подтвердил он. – Но это было… нерегулярно. И, насколько мне известно, никаких проблем у него здесь не возникало."
"Последний звонок с номера, которым он пользовался… был сделан сюда," – продолжил Ум, наблюдая за реакцией собеседника.
"Возможно, – пожал плечами начальник. – У нас бывает много посетителей. Мы не отслеживаем каждый их звонок."
"И вы не знаете, где он сейчас?"
"Нет, – ответил начальник, – и, откровенно говоря, нас это не касается. Мы не занимаемся розыском пропавших людей. Это дело полиции."
Ум понимал, что начальник блефует. Реакция администратора, да и сам факт того, что его приняли так быстро и без лишних вопросов, говорили о том, что в "Розовом Фламинго" прекрасно знают, кто такой Вальстрем, и что его исчезновение – не рядовое событие.
Но давить на него сейчас было бесполезно. Он явно не собирался ничего рассказывать.
Ум решил сменить тактику.
"Хорошо, – сказал он, поднимаясь с кресла. – Спасибо за информацию. Если что-то вспомните… – он оставил свою визитку на столе, – …дайте знать."
Начальник службы безопасности проводил его до выхода, не проронив ни слова.
Ум вышел из "Розового Фламинго" с ощущением, что он побывал в осином гнезде. Он ничего не добился, но сделал важные выводы:
В "Розовом Фламинго" что-то скрывают, и это связано с Вальстремом.
Исчезновение Вальстрема – не простое дело, и "БиоТех" явно не говорит всей правды.
Нужно копать глубже, и следующий шаг – доктор Анита Рао, коллега Вальстрема по проекту "Нейро-Синтез".
Он сел в свой аэрокар и направил его в сторону исследовательского центра "Сигма-9". Ему предстояло проникнуть на закрытый объект "БиоТеха", и это обещало быть непросто.
