Анна Вик
Лучший из миров
Так продолжалось еще с минуту, а потом я проснулся. На часах было пять утра… Более я не смог уснуть.
Но теперь я знаю, что эта девушка существует. Осталось только ее найти. Увидеть, как она сама сказала».
На этом первая запись заканчивается.
Гм, звучит многообещающе. Выходит, этот «мир» принадлежит какому-то писателю? И даже, скорее всего, известному, раз его книги уже напечатаны.
Прокручиваю записи «Андроиды» дальше – их всего семь. На этом «мир» заканчивается, причем датируется последний отрывок началом апреля. Видимо, у любви Писателя таки будет конец. Счастливый или несчастливый.
Что же, узнаем.
Смотрю на часы и ужасаюсь – до пары электроники остается всего ничего. А на нее, конечно, лучше не опаздывать. Туренко, преподаватель, испытывает ко мне особенный вид неприязни.
По пути успеваю включить вторую часть «Андроиды»…
«Я видел Тебя на каждой киноленте, слышал в каждой песне, чувствовал в каждом рассвете и закате. Я не знал Твоего имени. Не мог сказать, какого цвета Твои волосы, но, клянусь, я чувствовал шлейф Твоего парфюма, что они впитывали.
В кафе я слышал отголоски Твоего смеха. На петербургских набережных видел тени Твоего трепещущего шарфа.
Поиск Тебя стал для меня всем.
Я так одинок, знала бы Ты! И всегда был одинок, просто не сознавал этого…
На днях мы сидели в кафе с моей бывшей почти-что-женой, Мари. Сейчас мы просто дружим, пьем напитки и поем песни печали о своей личной жизни. Она, конечно, удивилась, когда узнала о Тебе.
Видишь ли, Мари не привыкла делить меня с кем-то. Та еще собственница. При том, что сама она ушла к моему лучшему другу, Тёме, пять лет назад.
Ей нравилось чувствовать свою власть надо мной (и не только, готов поспорить, я такой не один). Моя любовь к ней давно прошла, но нездоровая привязанность сохранилась. С Тёмой я перестал общаться, хотя он был по большей части ни при чем.
Все она, бестия в ангельском обличье. Темно-бирюзовые глаза смеются, горят жизнью и страстью, а нежная рука скрывает меж тонких лопаток нож. Что однажды войдет еще в одно сердце.
– Тебе приснилась девушка. Теперь ты помешался на ее поиске, – усмехалась Мари, потягивая коктейль. – Помнится, кто-то плакался, что писательство не для мужика…
– Перестань, – умоляюще пробормотал я.
– Напишешь про нее новый роман?
Она продолжала издеваться и сверлила меня подозрительным взглядом. Знал я его.
– Я напишу роман про вас с Тёмой, – я перебросил мяч укола на сторону противника. – Когда он, наконец, скажет, что против наших с тобой встреч. А книгу назову: «Он поднял со дна свою самооценку».
– У Тёмы все с ней в порядке, – пробормотала Мари неуверенно. – Мы не ревнуем друг друга, не дети уже.
– Правда? – я усмехнулся, вспоминая бесконечный флирт Мари со всеми подряд на вечеринках. – Даже когда к тебе женщины подкатывали прямо на корпоративе, на который ты с ним пришла? Ах да, точно, он же тогда напился до чертиков, и я помогал тебе тащить его из толчка.
– Либо я сейчас встаю и ухожу, – тихо прорычала она в ответ. – Либо ты затыкаешься и выпиваешь все это залпом.
Мари указала бордовым когтем на вереницу настоек, что мне принес официант. Клюквенная сладость тут же ударила в голову.
Кадры начали мелькать перед глазами: ее смех, гладкая светлая кожа, к которой она прикасалась татуированными пальцами. Темные густые ресницы и потерянный взгляд.
Я помню, как доехал с Мари до ее дома на такси, помню поцелуй на своих губах, помню страсть нашего дыхания перед тем, как она вышла из машины.
С хлопком двери я протрезвел, и мне стало страшно. Что я наделал, мой ангел? Я предал Тебя».
Ставлю на паузу «Мир» перед входом в аудиторию. Вздыхаю с облегчением: преподавателя в ней еще нет, три группы курсантов гудят без умолку. Продираюсь сквозь них к заветной последней парте.
Здесь ряд флегматичных молчунов создает некий звукоизоляционный барьер, отчего дышится чуть легче. Спокойнее.
Остается всего пять записей.
«С неделю я сокрушался из-за поцелуя с Мари. Казалось бы, я знал, что ничего не будет, но сама мысль о ней завязалась тугим морским узлом и не давала покоя моему внутреннему зверю. Или же тоске по былой любви? Я не мог их различить.
Она написала мне что-то, но я даже не стал читать. В другой жизни прочту. В этой я хочу всецело принадлежать Тебе.
Возможно, однажды ты найдешь этот «мир», или же я сам покажу его, сидя рядом с Тобой на каком-нибудь далеком пирсе. И мы будем смотреть на море, на темную гладь, в которой будет отражаться Луна и тысячи звезд-крапинок; любоваться зеркалом Вселенной, держась за руки.
Кто бы мог подумать, что я, писатель каких-то мрачных рассказов, вдруг так проникнусь собственно созданным светлейшим персонажем?.. Хотя, постой, я ведь Тебя не создавал.
Ты есть.
Сегодня я зашел в книжный, пребывая в очередных поисках. Да-да, я ищу Тебя именно в таких местах. В антикварных лавочках, магазинах старых книг и на распродажах виниловых пластинок. Иногда надеюсь встретить на дегустациях вина, поэтому Кирочная с ее барами тоже не остается без внимания. Увы!
Ни в одной девушке я так и не узнал Тебя. Чем бы они не занимались, какими бы красивыми ни были… Они не Ты.
Я понимаю, что теряю себя как писателя с каждым днем. Вернее, теряю себя прежнего. Я перерождаюсь, становясь чем-то совсем другим. Лучшим ли? Не знаю. Может, Ты дашь мне этот ответ, или же мне суждено отыскать его самому, заглянув в Твои глаза?
Город меняется вместе со мной. Петербургский декабрь вдруг потерял свою странную меланхоличную прелесть. Он превратился в декорации, залитые тусклым светом фонаря.
Все карикатурно, все пошло и бессмысленно. Сочти меня глупым, странным, но знай, что я таким не буду всегда. Всегда я лишь буду влюблен в Твой образ».
-… Екатерина, вы меня вообще слышите? – меня вырывает из «мира» голос появившегося из ниоткуда Туренко.
Поднимаю голову. В горле вмиг пересыхает: он стоит посреди класса, пожирает все мое существо взглядом.
«Сукин сын, а ведь раньше даже фамилию правильно выговорить не мог!» – думаю.
– Я задал вам простейший вопрос, – он цокает. – И вы даже не писали конспект, так?
