Джавид Алакбарли
Натюрморт с гранатами
Утром сыновья, зайдя в комнату отца, обнаружили его мёртвым. Устроили ему пышные похороны. И всё сокрушались, что не смогли в своё время уговорить отца вместе с ними вернуться в их родной город.
У этой притчи нет морали. Вернее, у неё её слишком много. И самая простая из них заключается в том, что убогому человеческому уму не дано постигнуть высшие тайны бытия. Нас всех развратил убогий материализм. Мы убеждены, что логика и рациональные рассуждения стоят выше иррационального понимания сути всего сущего. Так уж мы уст роены.
Я кончил говорить. Наступила какая-то звонкая тишина. Кругом всё было настолько прекрасно, как это бывает в самый разгар весны. Чирикали птички, доносился пряный запах цветущих деревьев, да и сам воздух просто пьянил.
Как это ни странно, но моё общение с этой прекрасной парой продолжалось. Каким-то образом они смогли пробить брешь в моей броне. Они ко мне заезжали просто так. Без звонка, без предупреждения, сами выбирая день и время. Как правило, привозили с собой большую пачку хорошего чая. Мы сидели в саду, за железным столиком эпохи железного занавеса и просто пили чай вприкуску. Обычно молчали. Слушали птиц, кузнечиков, наблюдали за бабочками и оса ми. Всё было хорошо.
В один из этих визитов они вдруг спросили меня о том портрете в мастерской. И я вдруг решился. И впервые в жизни рассказал практически чужим людям всё о своей потерянной любви. О том, что в тот злосчастный день какая-то ржавая железяка не только ломала мое тело, но и калечила мою любовь. И не верьте сказкам о том, что любовь может жить в разлуке. Она от неё умирает. Медленно, мучительно, агонизируя и пытаясь спастись. Но всё же умирает. И в конце концов я поведал им о том, что никому и никогда не рассказывал.
– Похороны моей любви прошли тогда, когда пала советская империя и рухнули границы. Именно тогда моя история получила своё логическое завершение. Меня нашли представители конторы с каким-то заумным юридическим названием. Искали они меня согласно завещанию той, которую я когда-то именовал своей девушкой. Мне передали адресованное мне письмо и сказали, что отныне её нет в мире живых.
Это письмо объясняло мне её загадочное исчезновение. Оказывается, она тогда больше всего испугалась того, что меня уничтожат, просто сотрут в порошок и закопают в никому не известном месте. Словом, просто убьют. Возможности семьи Злого человека и лично его самого она знала, конечно же, гораздо лучше меня. Вот она и уехала. Уехала, будучи твёрдо уверенной в том, что никогда уже не сможет быть со мной и, только покинув меня, может спасти. Именно так она могла обеспечить мою безопасность.
В письме говорилось, что всё у неё сложилось очень хорошо: прекрасный муж, умнейший сын и насыщенная яркими событиями счастливая жизнь. Там была приложена фотография этой замечательной семьи. Меня трудно обвинять в предвзятости, но её сын был удивительно похож на моего деда, на моего отца и на меня самого. Но это был именно её сын. Да, я был, видимо, его биологическим отцом, узнавшем о его существовании поздно слишком. Вот и не было у меня права называть его своим сыном. Но как же всё-таки я обрадовался тому, что он всё-таки есть. Живой кусочек памяти о тех прекрасных днях, когда я был счастлив рядом с самым удивительным существом в этом мире.
Я прекрасно понимал, что никакие мои поиски ничего не дадут. Ведь я ничего не знал об этой девушке кроме её имени, звучащем для меня как песня на языке. А юристы, вручившие мне эту фотографию, ничего не могли или не захотели мне сообщить. Они про сто выполняли то, что им было поручено.
Потом я ещё рассказал о том, что после того, как я уехал на учёбу в Москву, мой сосед по даче написал мне письмо. Он сообщал мне, что парни, так жестоко избившие меня, погибли в автокатастрофе. Все втроём. Случилось это буквально через пару недель после того, как я уехал. Грузовик с пьяным водителем, выехавший глубокой ночью на встречную полосу, не оставил им никаких шансов на выживание. В отличие от своего соседа я не считал это проявлением какой-то высшей справедливости и наказанием за то, что они чуть не сделали меня инвалидом.
У судьбы свои собственные сценарии. И мне кажется, что такое понятие, как справедливость, не находится в арсенале тех понятий, которыми она оперирует. А вот связи между отцами и детьми она порой выстраивает так, что они могут подпадать под любые жанры. Чаще трагедийные, чем комедийные. Ведь это всё-таки столь вечные темы, что от них не уйти и не скрыться.
– У вас был прекрасный сын, а вы оба были замечательными родителями. Его забрала война. Я же смог стать отцом абсолютно случайно. В то время, когда я всё пытался понять природу праздника, изображённого на полотнах одного прекрасного художника. А потом сам стал участником самого замечательного праздника в моей жизни – праздника любви. Но любой праздник рано или поздно заканчивается. Мой за кончился слишком быстро. И отобрал у меня мою любовь и возможность стать настоящим отцом для того красавца, что был на том снимке.
Я кончил говорить. Мы посидели ещё какое-то время, а потом даже толком не попрощались. Просто кивнули друг другу. Они ушли. Я же ещё долго не мог успокоиться и удивлялся тому, как непостижимым образом рок в этой истории любви погибшего воина и предавшей его красавицы показал своё подлинное лицо. Согласно его скрытым, никому не ведомым канонам, любовь этого парня изначально была обречена на смерть. А когда она умерла, смерть начал искать он сам. И нашёл её. Круг жизни замкнулся.
Мой гость объявился в очередной раз с какими-то книгами. Я сразу же узнал тот восьмисот-страничный кирпич, на который мне в молодости не хватило денег. Гость почему-то улыбался. И вновь произнёс абсолютно дурацкую фразу:
– А ты знаешь, что нашёлся всё же человек, который не поверил в существование абсолютно немыслимого «коктейля», сочетающего в себе интеллектуала, писателя, храброго вояку и государственного деятеля. Он написал специальную анти-биографию, в которой попытался развенчать этого великого француза. Но всё было напрасно. Мифы о нём обрели уже та кую силу, что не могли поколебать веру в то, что был когда-то такой человек, в котором прекрасно сочеталось, казалось бы, несочетаемое. Я заказал тебе перевод этой биографии. А заодно привёз и саму книгу. Я долго искал, но всё же нашёл и ту самую монографию, которую ты когда-то не смог купить. Не благодари. Это такая малость по сравнению с тем, что ты для нас сделал. Береги себя. Сейчас таких людей нет. Да и навряд ли когда-нибудь будут. Время просто другое. Но, как говорится, времена не выбирают.
– Да, знаю. В них живут и умирают. Даже если переезжают.
– А куда он переехал?
– Кажется, в Израиль.
– Поэту всё можно. Он везде будет чувствовать себя одновременно и любимцем судьбы, и изгоем. В одном лице. Он же поэт. Не то, что мы.
