Владислав Март
Дед
После ухода четвёрки, они приезжали специально ко мне из разных городов в годовщину чего-то мне непонятного, я проваливался в глубокую тоску. Я не знал о судьбе своих настоящих родных в Винтергарде, не знал кто есть те люди, живущие со мной сейчас, не помнил гостей, что были будто самые лучшие мои друзья. Однополчане. Засыпая, видел, что ко мне всё так же летели стрелы и волна била о борт, накрывая брызгами. Вспоминал дуб с молодым ростком, ждал Рататоска с новой берестой. Всё, что я считал моей жизнью была эта война, неизвестно где и неизвестно ради чего. Я желал какого-то объяснения как я прожил свою жизнь. Просыпался от шума падающих бутылок, что собирала дочь или от стука в окно. Засыпал, роняя недопитую бутылку на деревянный пол, крашенный в сто слоёв коричневой краской…
Одно лишь мне приходило на ум и становилось всё яснее. Это то, что сторона на которой я жил, не важно, с мечами или танками, против великанов или русских, эта сторона проиграла. Мне нужно найти в себе волю, не дать этому проигрышу доломать меня. Мне нужно предупредить людей, что в будущем будет война и эта плохая затея. Война – зло. Это потеря жизни даже для тех, кто выжил. Такая потеря, как у меня. Герои – это убийцы. Великанов и Асгард никто не видел, существуют ли они… Я должен с чего-то начать и предотвратить ошибки у других, зная, что моя жизнь утрачена. Начать хоть с этого дома, хотя бы с этого, так называемого, моего внука. Я старался уснуть чтобы меньше думать обо всём этом. Особенно о том, что я вполне мог убить отца этого мальчугана, если он тоже был мертвецом-наёмником на той битве. Может быть об этом мне постоянно кричала баба-дочь?
Теперь я хочу рассказывать простые истории. О долгой пологой жизни в семье довольной буднями и праздниками. О спорах по пустякам, о долгом выборе места отпуска, о футболе. Мне нужна моя история спокойного невзрачного поколения. С музыкой и танцами, с комедиями и семейным сервизом. Про странную моду внезапно охватившую город или про то как впервые сделали то да сё… Такая история, чтобы слушатель уснул от скуки. Чтобы он решил – любая другая история интереснее, чем моя. Рассказывать простую историю, такая у меня теперь мечта. Но, всё, что я могу рассказать приведёт меня к боли или к рецепту психиатра. Мне не с кем поделиться воспоминаниями о прошлом и будущем. Похоже, что я никогда не вернусь с войны. Потому как после неё я уже не я. Да и война эта, моя особенная, которой ни у кого больше не было. Вряд ли когда-либо я перескажу в деталях тот промежуток своей жизни между ездой в трамвае по кругу и стуканьем костыля о закрытую дверь туалета. Меня не защитили святые на фресках, меня не переехал трамвай, не убили убийцы в честь которых называют улицы. Меня пригласили на войну и я её добровольно прошёл. Я пришёл оттуда к комнате полной костылей, бутылок и соплей плачущего мальчика. Хоть бы больше никогда не приходили эти четверо незнакомцев и те четверо знакомых, никогда бы больше не видеть Рататоска… Так, моя реальность хотя бы просто бред. Без них. Просто. Простая история бредящего старика. Я надеюсь, что они больше меня не побеспокоят.
