Дарья Белова
Просто друзья
Глава 39.
Глеб.
Я в комнате один. Царит полумрак. Сейчас раннее утро. Долгожданное весеннее тепло сменилось пасмурными и холодными днями. Противный дождь моросит целыми днями. Своими прохладными каплями орошает землю и увлажняет ее. Говорят, это полезно растениям. Но мне похрен.
То и дело включаю и выключаю светильник у кровати. Свет загорается и тухнет. И так раз за разом. Кому-то может показаться это раздражающим, меня же успокаивает.
Закрыть глаза боюсь, взрыв снова перед глазами, потом начинается паника. Дышать становится тяжело, я стараюсь сцедить хоть каплю кислорода, но его нет, один лишь углекислый газ, который убивает каждую мою клетку. Через несколько минут приступ проходит. Я смогу вздохнуть, пока не возникнет необходимость опять закрыть глаза. Помогают только успокоительные и снотворные. Отец принес. Название, рецепт – все не важно. Если бы он просто выдавил бы мне таблетки из блистера, я просто выпил бы, что дают. Такой безмолвный мальчишка.
– Глеб? – Мила тихо заходит в комнату.
Мы практически не общались все эти два дня. Она вернулась в ту комнату, что была отведена ей изначально. Может быть, если бы она была со мной хоть ночью, прижималась своим холодным телом, стало лучше. Мне удалось бы поспать хоть чуточку. Но Мила не приходила. А вопросов я ей не задавал. Я вообще практически ни с кем не говорил. Только обмолвился с отцом парой фраз и рассказал все следователю. Но не стал отвечать на его вопросы. Просто встал и ушел. Тот допрос высосал из меня остатки сил, что плескались на дне. Я высушенное море, меня выпили до дна.
Мила проходит в середину комнату. Хочет включить свет. А потом видит, что спустя несколько секунд я включаю ночник, но снова его выключаю.
– Пора выходить, – опускает голову и выходит.
На мне обычные черные джинсы, черный лонг, следом надену черную кожанку. Я весь черный. Привычный цвет в обыденной жизни. Но сегодня я этот цвет ненавижу. Я будто весь окутан этим мраком, он тянется от земли и накрывает всего меня.
Внизу нас ждет отец. Без слов открывает нам пассажирскую дверь. Ровно как в тот день. Это два дня назад, чуть больше сорока восьми часов. А мне кажется, что целая вечность промчалась за это время. Но одновременно и пронеслось все в мгновение.
Дорога заняла чуть больше получаса. Я не засекал, а считал про себя.
Потом мы съехали с дороги, чтобы проехать несколько сотен метров до кладбища. Жуткое название. Проходя через кованые ворота, чувствуешь, что землистый запах окутывает тебя. По ногам пробирается этот холод от земли. И хочется бежать сломя голову из этого места, чтобы больше никогда не возвращаться сюда. Не видеть эти гранитные плиты, уродские венки и вековые сосны, что со скрипом шатаются от ветра. Этот скрип – хуже похоронной музыки. Если та прекратит когда-нибудь играть, то он – никогда. Будет играть свою мелодию как шарманщик.
Похоронами занимался отец. Как всегда, взял на себя мои проблемы. А то, что это мои, можно даже не сомневаться.
Родителям Марата сообщили в тот же вечер. Отец рассказывал, что поехал вместе со следователем. Те уже валялись на диване, а под ногами пару бутылок паленой водяры. Возможно, они даже не поняли что случилось.
Понимал, что, окажись я в той вонючей квартирке, схватил бы за шкирку их обоих и тряс пока не закончились силы. Но и это бы не помогло. Жесткое понимание, что этим родителям было все равно на своего сына, бьет наотмашь. С размаху, оставляя следы где-то на обломках моей души. Но меня там не было.
Я иду один, слушая эту печальную шарманку. Ноги в грязи. Это землю от дождя размыло. Противные ошметки липнут к кроссовкам. Но я не тороплюсь отряхнуться от них.
Мила подходит и берет меня за руку. Но я вырываю ее. Меня сейчас не надо трогать. Разговаривать тоже не хочу. Она отходит на шаг назад и больше не приближается. Хотя понимаю, как ей хочется меня обнять, да просто прикоснуться. Ее желание осязаемо.
Подходим к вырытой яме. Дикое желание броситься туда самому. Стоит сделать пару шагов. Или отойти подальше и с разбегом нырнуть в эту глубь. Вот он – мой обрыв.
Трусость не дает мне этого сделать. Я ведь обычный трус.
С другой стороны вижу его родителей. Все-таки соизволили прийти. Мать так правдоподобно плачет, зарывается лицом в куртку мужа. Тот стоит и покачивается. Уверен, не от горя. Уже успел принять на грудь рано утром. Стоит ли его сейчас винить в этом? Я бы тоже накидался. Но не могу. Будто что-то удерживает от этого отчаянного шага. Остатки разума, может быть.
Недалеко Лиля. На ней тонкий серый плащ. И какие-то худенькие ботиночки. Маленькая девочка, вся в слезах. Стоит под зонтом, держит его крепко, что побелели костяшки. Я уверен, стоит мне коснуться ее руки, кожа будет такой же ледяной как и моя.
А потом я развернулся и ушел. Потому что не смог. Даже в этом я оказался трусом, не смог достоять до конца. Все это навалилось на меня, и я сорвался в пустоту, где так темно и одиноко. Но сейчас эта воображаемая коробка кажется мне спасением от ненужных вопросов, сожалений.
Подойдя к воротам услышал протяжный вой. Он режет по ушам, кажется диким. Снова отрывают жизненно важную часть тебя. Забирают без спроса и отталкивают. Ты же просто пытаешься забрать ее обратно. Она ведь нужна, необходима. Но никто ее уже не вернет.
Присаживаюсь на корточки у этих самых ворот и поднимаю взгляд к небу. Оно серое, даже больше сизое. И очень низкое. Давит на меня, того и гляди просто рухнет и придавит. Я был бы только рад.
– Глеб, нам нужно поговорить, – Мила подошла тихо, я ее даже не заметил.
– Не сейчас… – встаю и направляюсь от отцовской машине.
– А когда?
Резко останавливаюсь и делаю глубокий вдох. Пытаюсь взять себя в руки, если такое вообще возможно в том состоянии, в котором я нахожусь.
Мила злится, я чувствую это. А еще вижу. Ее глаза пылают гневом. Что с тобой то стало, шоколадка, что ты превратилась в такую фурию?
Она стоит и ждет ответа на свой вопрос. Я лишь просто повел плечами.
Отец еще говорил про какие-то поминки. Но ничего не хочу. Снова видеть этих людей, слушать какие-то непонятные мне речи, есть невкусную еду столовки.
Марат бы с радостью поехал. Он любит вкусно поесть, особенно на халяву. Осекаюсь. Любил.
– Ты хочешь поехать дальше, Глеб? – отец не подходит близко, помнит о безопасном расстоянии.
Снова мотаю головой. Открываю дверь и усаживаюсь. Сразу откидываю голову и закрываю глаза. Все понимают, что я не сплю, но в таком положении с вопросами точно не полезут.
Мы едем в гробовом молчании. Звучит эпично, зная, откуда мы все такие выдвинулись. Отец даже не включил радио. Больше из уважения к моим чувствам. Он знал, кем для меня был Марат.
– Я подниматься уж не стану. Появились дела, – отец начинает оправдываться. Но я все равно ему благодарен, что в такую минуту он не оставил меня, а взвалил все на свои плечи. – Ты как почувствуешь себя легче, Глеб, позвони, пожалуйста, мне.
И я снова киваю, давая понять, что услышал и понял.
– Я… прогуляюсь, если возможно, – Мила смотрит себе под ноги, о чем-то думает. Коротко улыбается, хотя это больше походило на выдавливание улыбки, и поворачивается к нам спиной. Уходит медленно, а я смотрю ей вслед. Голова поникла, уже нет той прямой спины и стати, что меня восхищали. Ненадолго задумываюсь, что у нее за это время тоже что-то произошло. Что-то значимое, важное, но вряд ли такое же страшное, как у меня. У нее на глазах точно не погиб друг.
Я возвращаюсь домой один. Быстро принимаю душ, глупые попытки смыть себя запах мертвой земли. Я бы еще смыл все воспоминания, как грязь, что налипла на кроссовки. Но они навсегда засели в голове. Невытравить даже самым сильном ядом.
В комнате все тот же полумрак, будто солнца нет вовсе. Серость, которая олицетворяет теперь мою жизнь.
А я бы хотел вернуть ей краски. Наклейки на машине Марата такие. Красные надписи, зеленые картинки, там даже есть какие-то пошлые рисунки. Первый раз улыбаюсь. Одну из них он купил в переходе. Это был, наверное, мой первый раз, когда я спустился в подземку. Там было противно, я брезгливо морщил нос, особенно в переходе, где спали бомжи. Марату было все равно. Он весело рассказывал какую-то историю. А потом увидел палатку с этими самыми наклейками. Был таким веселым, словно выиграл большой приз в лотерею. Вот только я не помню, что было на той наклейке. Надо бы посмотреть.
Машину Марата отец отогнал в гараж в его дом. Там она и стоит. Надо будет решить, что с ней делать. Продать? Ни за что. За руль сесть? Нет, точно не сейчас.
Вспоминаю о подарке Марата. Я его положил в шкаф, решив, что в первый выходной займусь сборкой модели. Вот, в принципе, и первый выходной. В тот вечер думал вместе с Маратом склеить мою Супру. Придется одному.
Открываю коробку, читаю инструкцию. Детали уже другие, качество другое. Но это все равно занимает меня и мой мозг. На какое-то время отключает, словно я вернулся в детство, а в моих руках те же детальки, что, соединив, превращаются в машину.
Усмехаюсь, снова первый раз за прошедшие дни. Это все воспоминания. Они потихоньку согревают. Начинаю оттаивать. Когда мой лед полностью растает, а холод внутри сменится теплом? Моя кожа постоянно ледяная, я теперь мерзну. Раньше Мила всегда прижималась ко мне ночью, а теперь я сам готов прижаться к кому-нибудь теплому, чтобы хоть кто-то согрел. Тепла нет, Милы тоже нет.
Вспоминаю о ней. О ее коже, о ее запахе. Она права, что нам надо поговорить. Расставить все точки над и. Может, стоит попросить у нее прощение за свое поведение. Хотя внутри понимаю, что извиняться не за что. Я такой и есть, холодный, отстраненный эгоист. Всегда думал в первую очередь о себе. И если мне плохо и хочется побыть одному, я буду так делать. Мне плевать на чувства других.
Встаю и иду в ее комнату. Здесь так же полумрак. Но пахнет по-другому. Снова цветочные палочки. Они раньше стояли в коридоре, я помню. Приходишь домой, и этот запах окутывает. Теперь он ассоциируется у меня с домом, раньше была выпечка, а теперь цветы.
Кровать заправлена идеально. Все вещи на своих местах, стоят по линеечке, лежат по линеечке. Мне кажется, если открою шкаф, то и одежда будет вся развешана по линеечка и разложена по цветовой гамме. Черта, которая меня всегда в ней раздражала. Эта идеальность ее, безукоризненность, словна она вышла из учебника по правилам ведения хозяйства. Эдакая правильная модель поведения жены.
Морщусь, когда нахожу стопку ее книг на столе. Они лежат уголок к уголку, даже цветные стикеры в них приклеены одинаково. Могу поспорить, каждый цвет означает что-то одно. Учебники, тетради, какие-то пособия. Все они в обложках.
Интересно, что чувствовала Мила, когда первый раз пробралась в мою комнату? Она мне не рассказывала. А что чувствую я? Любопытство. Раздражение.
Сажусь на ее стул. Он придвинут к столу именно на то расстояние, какое нужно. Смотрю на это великолепие. А потом опрокидываю подставку с ручками и карандашами. Они рассыпаются по поверхности стола, а некоторые скатываются на пол. Улыбаюсь. Мелкая пакость, что приносит удовольствие. Тоже самое хотелось сделать, когда видел ее на ужинах. Что-то сделать с ее идеальным образом. Вывести ее на эмоции, посмотреть на ее зубки, заглянуть в глаза, в которых будет плясать огонь.
Учебники перекладываю в другую стопку, чтобы они складывались в неровную башню. А в одном из них загибаю края. Такое удовлетворение внутри растекается.
На глаза попадается тетрадь. Она отличается от всех других, потому что вид слегка потрепанный у нее. Ей несколько лет, уверен. Обложка немного выцвела, а на лицевой стороне детской рукой выведено ее имя. Идеальный курсив “Апраксина Мила”.
Пролистываю. Почерк везде ровный, красивый, я бы сказал каллиграфический. Не удивлюсь, если Апраксины нанимали ей педагога по каллиграфии.
Первые записи написаны детским почерком. Еще неуверенная рука. Но Мила выводила каждую букву, старалась. Так и представляю ее сидящей за столом, болтающую ногами и высунувшую кончик языка от усердия. Но нет, Мила Апраксина точно не будет болтать ногами. Она будет сидеть с ровной спиной, тетрадь под нужным углом. На лице легкая улыбка. Словом, прилежная ученица.
Через несколько записей почерк становится лучше. Появляются какие-то особенные детали, что отличают его. Вот у буквы “а” хвостик длиннее, а буква “т” иногда из прописной превращается в печатную. Упущение, Апраксина. Скажи мне, тебя похвалили за это или поругали? Буду доволен, если последнее.
Спустя несколько записей я понимаю, что это ее дневник. Мысли Милы Апраксиной, ее воспоминания, чувства, идеи. Стало интересно, а с ним она честна? Какая она настоящая?
“Глеб сел с краю, далеко от меня. Такой свободный. Ему не писаны правила, которые были вбиты в мою голову с раннего детства: как сидеть, что говорить, как смотреть, что и как есть. Их много, этих правил. По ним оценивают человека в высшем обществе. Рамки, за которые я, наверное, никогда не решусь выйти. А он мог. Что я чувствую? Чуть-чуть завидую его свободе.”
Интересно… Мила Апраксина мне завидовала? Располагаюсь поудобнее. Чтение предстоит захватывающее. Не отказался бы от поп-корна. И именно сейчас хочу карамельный.
“Он сидит вальяжно, закинув ногу на ногу, его комментарии заставляют меня смеяться, но я не позволяю себе этого, так как это будет неправильно. Еще он смешно закатывает глаза, когда его критикуют”.
Ты еще тогда на меня запала, Апраксина!
“Подхожу к прикроватной тумбе, на ней книга с потрепанными углами и загнутыми листами – еще одна вещь, за которую бы получила выговор. Книги должны быть в порядке. Книги – мое лицо, к ним нужно относиться бережно, аккуратно. Они – ценность. Спорить никогда не решусь. За всеми этими воспоминаниями и разглядыванием не моей ценности не услышала, как открылась дверь”.
Помню тот день, тот вечер. Незнакомая девчонка на моей территории. Хотелось выгнать ее, оттаскать за волосы. Только у нее тогда был пучок, не за что ухватиться. Но внутри меня разбирало любопытство: кто же она.
“Было много камер. Эти вспышки перед глазами, от них становилось плохо. Мелькают, как надоедливые мушки, искажая картинку, что и так не доставляла удовольствие. Мне не нравится моя свадьба. Я пишу это, и мне грустно. Хотелось все по-другому. Очень хотелось. Но не получилось”.
Свадьба. Самый нелепый день в моей жизни. Бесцельно потерянный. Глупое решение наших родителей. До сих пор не понимаю, зачем они это все устроили. Но царапает и то, что самый важный день в жизни девушки для нее был ужасен. Так не должно было быть.
“Рукой провожу вдоль шеи, там, где вчера касался он. Обжигает. Мне кажется, я вижу эти следы. Только я и вижу. Опускаю руку ниже, пальцами прохожу по ключице, спускаюсь к груди, слегка сжимаю. Представляю, что это его руки”.
Темная Мила представляла меня. Влюбленная маленькая дурочка. А ведь я тоже представлял ее часто. В душе, в кровати, во сне ко мне приходила. Такая соблазнительная, очаровательная. Ее волосы всегда были немного растрепаны, а бретельки ночной сорочки сползали вниз, оголяя грудь.
“Ненавижу тебя, Глеб Навицкий! Сколько мне еще записей в дневнике надо сделать, чтобы эта мысль укрепилась? Чтобы она мигала красным, как только увижу тебя. Будь ты проклят!”
Проклят… Может твои желания сбылись, Мила Апраксина. Я и правда проклят.
“ – Глеб, мне надо… сейчас выхожу на сцену… – бесконтрольные слезы, я не хотела их. Но пара капель уже упала вниз. А дыхание участилось. Чаша весов перевесила, и сейчас все эмоции под ногами, рассыпались, разлились, вырвались. Страх, отчаяние, злость, боль, разочарование. Как понять, что в этом безумии настоящее, что первостепенное? Чему можно верить, а чему нет”.
Я был ей тогда и правда нужен. Не понял, не почувствовал. Я виноват.
“Если посмотреть в зеркало, то в моих глазах можно увидеть этот холод. Эмоциональная дыра, что образовалась внутри, затягивает в себя все хорошие воспоминания, благодарности и радости новых встреч. Засасывает все доброе, что когда-то было внутри меня”.
Милка, шоколадка моя… Ты была одна. А теперь один я. Между нами словно выстроилась стена. Или образовалась пропасть. Не перелезть уже, не перепрыгнуть…
“Я не обращаю внимание на крики, на руки людей, что пытаются меня задержать. Моя цель только тот столб дыма и огня. Пахнет горько, соленый и терпкий вкус какого-то машинного масла, горючего и краски застревает в носу, оседает в легких. Черным пятном оно будет являться во снах, нагоняя ужас и страх. За жизнь, за будущее, за свое счастье.
Крик Глеба разрезает пространство, он дикий. Вой раненого. Его держат пара парней. Я понимаю, что это ребята из соседних машин, что ехали следом. Но Глеб ничего не видит и не слышит. Пытается сбросить себя эти путы, вырваться. Ругань, маты, крики, ор. Эта катастрофа коснулась каждого, она видна в глазах каждого. Я вижу Глеба живым. Сейчас для меня это главное”.
Захлопываю тетрадь и откидываю ее от себя. Хочется разорвать на мелкие кусочки ее воспоминания. И сжечь.
Отхожу от стола. За окном уже сумерки. Они медленно опускаются на город. Дождь не прекращает идти, вижу лужи на дорогах. А проезжающие машины разбрызгивают эту грязную воду в разные стороны.
Жизнь идет своим чередом. Еще несколько недель назад у меня был друг, а сегодня я стою у окна, живой и здоровый, и смотрю на падающий с неба дождь. Я могу дышать, могу чувствовать запах озона после дождя, могу кричать, когда мне больно, а могу смеяться, если станет весело. До этого состояния мне, конечно, далеко, но вспоминаю записи из дневника Мила, где она описывала меня на ужине, а потом как пробралась в комнату. Улыбка сама растягивается на моем лице.
Возвращаюсь обратно за стол и снова открываю тетрадь. Сейчас она словно проводник в прошлое, когда все еще было хорошо.
“В тот день все изменилось. Моя жизнь будет другой. И жизнь Глеба тоже. Правильно ли я поступила, договорившись с Павлом об этом? Не знаю. Червячок сомнения так и грызет меня изнутри. Противным скрежетом вычерчивает мерзкие слова проклятия в мой адрес. Но по-другому я не могла. Уже не могла. Стоило мне увидеть его с другой, и внутри будто что-то оборвалось. Я его могу потерять. И это я себе точно не прощу”.
Я усаживаюсь поудобней и начинаю читать эту запись с самого начала.
Глава 40.
Воспоминания из дневника Милы.
На ужин я собираюсь долго. Отчего-то сегодня все падает из рук. Платье, которое я купила именно для этого вечера, при искусственном свете оттеняет мою кожу, что она приобретает сероватый оттенок. При попытке собрать волосы в прическу, они запутывается и тяжело расчесываются. Изначально все идет наперекосяк. Но я сдерживаю себя и стараюсь не расстраиваться. Мама учила считать до десяти про себя. Это помогает. На цифре пять я снова беру расческу в руки и аккуратно, локон за локоном, придаю нужную мне укладку. Платье поменяла на то, что надевала на выпускной – длинное, черное, с открытой спиной, но с красивыми прозрачными рукавами. Выбор туфель я доверила маме. Босоножки на высокой шпильке и с тонким пояском. Да, пожалуй, этот образ идеально мне подходит. Элегантно, красиво, с лоском. Только надо поправить постоянно выбивающуюся прядь.
У Навицких сегодня маленькое торжество: Павел заключил очень важную сделку, его компания выходит на международный рынок. Это значимое событие он решил отметить в кругу друзей.
Глеба не будет. Я узнавала. Меня это безумно расстроило. Но все-таки надеюсь, что он сможет заглянуть хотя бы на пару минут. Показаться. Пусть издалека, но мне бы хватило этих минуток.
Наталья Матвеевна сегодня руководит торжеством. Я так и не поняла, почему они развелись. Ведь передо мной сейчас самая прекрасная пара. После моих родителей, разумеется. Но с этим вопросом я никогда не подойду к ней. Нельзя быть такой любопытной. Это неправильно.
Красиво сервированный стол, композиция с цветами в центре. Удачное сочетание лиловых хризантем и аметистовой столовой посуды. А контрастные зеленые льняные салфетки выглядят как лепестки. Удивительный ассамбляж. Впрочем, у Натальи Матвеевны всегда был вкус. Он восхищал и поражал.
– Мила, проходи. Ты сегодня великолепно выглядишь. Валентино, я полагаю, – указывает она на мое черное платье.
– Вы правы, – смущенно улыбаюсь, поднимая уголки губ.
За столом непринужденная беседа. Мне нескучно, даже иногда участвую в разговорах. Кажется, я вспоминаю одну из постановок, что посещала последний раз в театре. А может, рассказываю про учебу. Наталья Матвеевна всегда с интересом меня слушает. Мне хочется верить, что это так и есть. Но почему-то вспоминаю Глеба, который бы вставил какую-нибудь шутку. Нам подали баранину. Я знаю, что Глеб ее очень любит.
Постоянно оглядываюсь на дверь, прислушиваюсь к шуму за окном – сейчас лето, и оно открыто. Слышен аромат сладких роз. И он нисколько не перебивает запах еды. Скорее наоборот. Его концентрированный аромат я слышу, даже поднося вилку с не менее ароматным мясом.
Дверь так и остается закрытой. А за окном тихо. Нет, только сверчки иногда начинают свою музыку.
– Мила, у тебя всё хорошо? Ты выглядишь сегодня несколько потерянной. Тебя что-то беспокоит? – интересуется Наталья Матвеевна. И я бы хотела признаться ей, что причина моего беспокойства – ее сын.
Аккуратно промакиваю губы салфеткой и с легкой улыбкой на лице поднимаю свой взгляд. Вижу, что хозяйка и правда заинтересована моим состоянием. Но как ей признаться, что мне бы хотелось увидеть Глеба за этим столом. Чтобы его место было рядом с моим. Хочу, чтобы наши колени соприкасались, хоть это и противоречит правилам. Чтобы иногда наши руки переплетались, пусть это и невозможно сейчас в наших отношениях. Чтобы смотрел на меня любящим взглядом, был нежным со мной. Дарил свой смех, свои улыбки.
Когда я поняла, что влюблена в Глеба? Может быть, когда он как-то раз присоединился к нам за обедом. Его черные глаза остановились на моих губах. В горле пересохло, что не помогла бы никакая святая вода. Так изучает сам дьявол, порочным взглядом, со злой улыбкой, что трогает его прекрасные губы.
А может, когда первый раз задал мне свой вопрос. Он был самым обычным. “А что думаешь ты, Мила?” – спросил Глеб. Вот так просто. А сердце стало биться чаще, словно чувствовало опасность.
Возможно, когда Наталья Матвеевна показала мне снимок Глеба на фоне Темзы. Он улыбался камере. И его улыбка передавалась и через линзы, и через телефон. Я ощущала ее тепло. Она мне еще долго снилась. Я представляла, что когда-нибудь мы с ним вместе будем гулять вдоль реки, наслаждаться Лондоном. Пусть он окутан только серыми красками, пусть всегда стояла бы дождливая погода, я найду самый прекрасный сад, самые чудесные цветы, чтобы на нашей фотографии появились краски. Они бы проросли из моей души. Когда Глеб рядом, именно так я и чувствую. Во мне растет прекрасный цветок.
Но все-таки я поняла, что влюблена в Глеба даже не увидев его, а только услышав его имя. Сильное, грузное, порочное. Оно прочно выбито татуировкой на моем сердце. Темный Лорд, к которому идешь добровольно. Хочется сдаться ему, чтобы он поработил тебя, подарил эту темную частичку.
– Мила? С тобой точно сегодня что-то не так. Марья? – Наталья Матвеевна обращается к моей маме. О моих чувствах к Глебу не знает никто, только дневник. Его я прячу. Никому не позволю открыть его и прочитать мои мысли. Они под замками. Интересно, а кому бы я отдала от него ключи? Кажется, ответ на поверхности.
– Мила, и правда. Ты хорошо себя чувствуешь? – Мама протягивает ладонь и дотрагивается до моего лба, пытается понять, поднялся у меня жар или нет.
Я лишь улыбаюсь. Знали бы они, о чем я сейчас думаю и о чем мечтаю. Улыбка становится шире.
– У меня правда все хорошо. Настроение прекрасное, вот и все.
– А может, ты влюбилась? – Наталья Матвеевна выдвинула свою версию. Я чуть не подавилась, настолько точно она выстрелила. Или просто все тонко чувствует.
– Прошу прощения, – извиняюсь и выхожу из-за стола.
Мне хочется немного проветриться. Что, если они и правда догадываются? И моя тайна уже перестала быть таковой. Становится зябко от этих мыслей. На улице жарко, в помещении тоже, а мне хочется укутаться.
Вспоминаю, что давно в комнате Глеба, куда я попала без разрешения, лежал красивый клетчатый плед. Стало интересно, укрывался ли он им когда-либо? Или закинул в шкаф, как и все свои вещи? А может, он оказался там случайно, например, его просто положила домработница. Или мама, заботясь о сыне.
Подхожу к окну. Оно выходит в сад, но с краю открывается вид на парковку. Обычно там свою машину оставляет Глеб. Сейчас это место пустует, а мне кажется, что я слышу звук открывающихся ворот и шорох гравия. Иллюзия. Это просто мое воображение. Мое заветное желание, что никак не исполнится. Не балет, а Глеб. Может ли другой человек быть мечтой? Интересная мысль. А что делают люди, чтобы прийти к ней?
Я не заметила, как на кухню зашел Павел. Так странно было его называть только по имени. Его просьба. Говорит, что отчество он предпочитает оставлять для подчиненных. А дядя Паша для меня звучит странно. Что ж, Павел. Ему идет это имя.
– Мила. – Так он сообщает о своем присутствии. Всегда восхищалась его манерами.
Он подходит к раковине и, открыв кран с фильтрованной водой, наполняет бокал до краев, а потом залпом его выпивает. Я почему-то смотрю завороженно на это действие. Он многое передал Глебу. Тот же взгляд, та же поступь и, больше, чем уверена, – характер.
Противный писк телефона, словно полифония из прошлого. Невольно морщусь и очень надеюсь, что мою гримасу он не заметил.
– Да, Глеб?
Я вся превращаюсь в слух. Вдруг, он приедет. Вот прям сейчас. Снова бросаю взгляд на тот краешек парковки. Но он также пуст.
– Что, опять? – долгое молчание, но я слышу ЕГО голос, слов не разобрать, только интонацию. – И как это понимать, ты уезжаешь на неделю? Мы с тобой договаривались, что ты по окончании университета будешь работать в офисе, – на том конце несуществующего провода голос на повышенных тонах, – снова гонки? Глеб? Я устал уже за тобой приглядывать. Ты как мальчишка, который вечно бунтует, – он устало опускается на стул и бросает трубку на стол.
Я поняла, что Глеб сбросил вызов.
– Ну вот что с ним делать, а? – вопрос задает мне, но ответа, конечно же, не ждет.
– Я, может, скажу глупую вещь, но, что если позволить ему исполнить свои желания? Вдруг, для него это и правда важно?
– Да я бы с радостью, Мила. Но вот сердце не на месте, когда он гоняет с бешеной скоростью. Каждый раз думаю, а что если вот сейчас на этом самом повороте… – он осекается. – Да и потом, кому я оставлю компанию? Я не молод, хочется уже отойти от дел и передать все Глебу.
Я присаживаюсь на стул рядом с ним. Не планировала оставаться, да и участвовать в беседе тоже. Вспоминаю, что в моей жизни это первый такой разговор с Павлом один на один.
– Мне кажется, Глеб не будет понапрасну рисковать. Он… хороший, – с чего-то я даю ему именно такое определение. Улыбка невольно касается моих губ.
– Хороший, говоришь, – Павел ухмыляется и как-то странно на меня смотрит. Мои щеки начинают пылать румянцем, словно своим темным взглядом, своими темно-карими глазами, он читает мои мысли, открывает страницы моего дневника и перелистывает страницу за страницей.
– Да, Глеб, уверена, идет к своей мечте. Она немного дикая, но в этом весь он, – я встаю и подхожу к раковине, чтобы повторить точно такие же действия – стакан, кран, вода. Руки немного трясутся. Я чуть не проливаю воду.
– И давно?
– Что именно? – теперь я чуть не поперхнулась. Отчего-то я знаю, что именно он спрашивает.
– Давно ты влюблена в Глеба?
Стою перед выбором. Открыться или соврать? Что я буду иметь, выбери я одно из предложенных самой же вариантов?
Понимаю, во мне что-то такое растет, что я готова защищать свое до конца. А чувства к Глебу – мое. Мне надо это защитить. А еще хочу защитить самого Глеба. Я знаю, что его недооценивают. Он словно потерявшийся мальчик, часто бунтующий против правил. Чем сильнее его затягиваешь в клетку, тем сильнее он стремиться из нее выбраться. Хочется его приручить. А еще хочу попасть в его мир, проникнуть. Отчего-то я уверена, что он интересный. Его бы разгадать, узнать…
План в моей голове складывается, как паззл. Быстро и четко, словно всегда был там.
– Павел, может, просто надо… – делаю паузу, ищу правильные слова, – связать его жизнь с человеком, который научит его быть ответственным, отзывчивым, добропорядочным, – перечисляю я.
Он смеется. Так же, как и сын. Один в один. Сердце пропускает удар за ударом, стоит закрыть глаза и представить вместо него Глеба.
– Ты хочешь сказать, что Глеба надо женить? Так в нем проснется ответственность? – звучит и правда смешно. И на что я только надеялась?
– Зависит от того, на ком женить…
– И на ком?
– Может, на той, кто на это готов? – я встаю и смотрю на Павла. Собираю всю смелость, что внутри. Ее мало, но когда она просыпается, меня не остановить. Я чувствую, будто становлюсь другим человеком. Какая-то темная сторона меня. Странная, со своими привычками, законами. У нее другие движения, другие цели.
– Ты правда думаешь, что Глеб так легко изменится? Если так, Мила, то ты совсем не знаешь моего сына. Если он захочет измениться, захочет что-то поменять в своей жизни, то только потому, что сам этого захотел. Знаешь почему так? Я такой же. – Его голос заставляет сжаться. Грозно, он защищает своего ребенка.
– Тогда вы прекрасно понимаете, что в любой момент Глеб приведет ту, которую выберет он, но не одобрите вы. Назло. Он же любит бунтовать? – не отступаю. Смелею настолько, что делаю шаг навстречу. В моих глазах огонь, я сама его разожгла. – Как думаете, как скоро это произойдет? Делаете шаг вы – делает он. Игра.
– И ты предлагаешь вместо шашек сыграть в шахматы?
– Хм… я предлагаю скрепить две семьи прочным союзом. Мне кажется, от этого только все будут в выигрыше.
– А Глеб?
– Об этом я позабочусь, поверьте.
Мы еще какое-то время смотрим друг на друга, словно наш диалог продолжается взглядами. Он бьет – я защищаюсь и наоборот. Битва, которая заканчивается мирным соглашением. Только обычно так поступают проигравшие стороны. Победителей нет, а проигравшие все. Но это назвали красивым и громким словом – Мир.
Мы расходимся. На душе камень, я чувствую, что позволила большее. Даже не так. Меня будто окутал туман, я не понимала, что творю. Как навождение. Словно ловила мечту за хвост, не отпускала до последнего, она ведь в моих руках, значит, надо бороться до последнего.
– Павел, – зову я его, – Пожалуйста, не рассказывайте никому.
