Дарья Белова
Просто друзья
Глава 6.
Воспоминания из дневника Милы.
Каждая девочка с детства, насмотревшись мультфильмов, мечтает о своем принце. Он спасет ее от опасности всего лишь поцеловав, а потом они сыграют свадьбу на все королевство и будут править своей страной долго и счастливо. Моим принцем оказался Глеб Навицкий. Мальчишка, которого я знала с детства.
Первый раз мы с ним встретились лицом к лицу, когда чета Навицких пригласила нас на пикник, который устраивала Наталья Матвеевна в честь приезда Глеба из-за границы после одного английского пансионата для мальчиков. Мне было девять лет. Значит ему тринадцать. Дети. Тогда мы были детьми.
Мы расположились на заднем дворе дома, рядом с небольшой, но такой красивой беседкой. Ее делали на заказ, так рассказывала мать Глеба моей маме. Я бродила по саду и восхищалась цветами. У Натальи Матвеевны были редкие виды роз: темно-бордовые с внешней стороны лепестка и практически белые с внутренней, темно-фиолетовые, махровые – равнодушным остаться не удастся никому. В саду спокойно и тихо, аромат, сплетенный из воздушных оттенков различных растений, проникал под кожу. Казалось, я насквозь пропиталась этим божественным нектаром.
И потом зачем-то решила пойти в дом. Посмотреть, что прячется там. Любопытная Мила. Мама бы ругала за такую бестактность. Но ничего не могла с собой поделать. Я тихо пробралась через заднюю дверь, что вела на кухню и прошла внутрь. Все как я и думала. Стильно, чисто, до стерильного скрипа и … пусто. Я не вижу здесь жизни. Это меня огорчило. После такого живого сада я думала увидеть здесь дом счастливой семьи, что вечерами пьет чай с пирогом и разговаривает о важном. Как у нас. Но противное чувство внутри меня подсказывало, что здесь все по-другому.
Я решила подняться на второй этаж. Витиеватая и широкая лестница выполнена из мрамора. Этот материал красив. Особенно прекрасны римские статуи, что папа показывал мне, когда мы были в музее. Но это в очередной раз подтверждает, что здесь не только нет жизни, но и стоит холод. Мрамор – это холодный материал, бездушный. Только талантливый художник может вдохнуть в него жизнь.
Я прошла по коридору, где увидела несколько дверей. Толкнула первую из них и очутилась в комнате. Здесь не пусто. Здесь интересно. Небрежно заправленная кровать, какие-то книги на столе, подхожу ближе – комиксы, на английском. А еще разные журналы про машины. У этой комнаты странный хозяин. Дверцы шкафа закрыты неплотно, я вижу много вещей там, что неряшливо лежали на полках. За такое действие меня бы тоже сильно поругали. Они просто не понимают, что не всегда беспорядок в шкафу значит беспорядок в голове. И сейчас я рада, что за мной никто не наблюдает. Я тайный воришка, что пробрался в чужое логово. Так запретно, что немного дрожат колени, и я прислушиваюсь к каждому шороху.
Подхожу к прикроватной тумбе, на ней книга, с потрепанными углами и загнутыми листами – еще одна вещь, за которую бы получила выговор. Книги должны быть в порядке. Книги – мое лицо, к ним нужно относиться бережно, аккуратно. Они – ценность. Спорить никогда не решусь.
За всеми этими воспоминаниями и разглядыванием не моей ценности пропустила, как открылась дверь.
– Эй, ты кто такая? – голос громкий, немного обиженный.
– Я? – Паникую, сильно, потому что фантазия – не моя сильная сторона.
– И что делаешь в моей комнате? – не унимается мой безымянный собеседник и двигается в мою сторону.
– Я искала комнату… гостевую, – пытаюсь выкрутиться. – Я Мила. Мила Апраксина, – решила я представиться и протянула ему руку.
– Как генерал, чтоль? – поднял он одну бровь.
– Генерал?
– Да… неважно… Читала? – показывает на книгу, которая все еще была в моих руках, я так крепко ее сжала, что острые углы больно впились мне в ладонь. Даже не обратила внимание, теперь останутся следы. Что я скажу маме, если она заметит?
– Нет, – смущаюсь и откладываю в сторону, – я, наверное, пойду. Поищу комнату. Еще.
– Ну иди. Мила Апраксина. А я Глеб. Глеб Навицкий, – улыбнулся мне.
– Ну пока, Глеб Навицкий.
Странная встреча, в странном доме. У нас не могла быть обычная судьба. Она такая же странная, как и мы все. И сейчас я, Мила Апраксина, выхожу замуж за Глеба Навицкого. Наверное, знай Глеб об этом в то лето, в нашу с ним первую встречу, то выгнал бы меня из своей комнаты и никогда больше не приближался. И я бы так никогда и не узнала, понравилась ли ему та книга, что лежала у него на тумбочке, или нет
Мое белое платье шили на заказ. Я не знаю имя дизайнера, не знаю, как правильно называется материал и из какой страны его везли. И, честно говоря, оно было ужасным. Плохо так говорить, я видела старания мамы, видела восхищение в ее глазах, даже слезы. Поэтому не смогла сказать и слова, боялась разочаровать. В тот момент, когда я стояла перед зеркалом, в этом пышном, нелепом платье, что весило целую тонну, я снова позавидовала Глебу. Он просто может сказать то, что думает, то, что хочет. Это ли не прекрасно? Может, это шанс научиться у него делать так же. Нет, это не наплевательское отношение к близким. Это когда себя ты ценишь больше. Меня такому не учили, а очень бы хотелось.
Так вот, платье. Оно ужасно: тесное, тяжелое и жаркое. В нем было так жарко, несмотря на то, что за окном очень прохладно. Я терпела. И ждала, когда же закончится этот день.
Глеба я увидела через окно. На нем был темно-синий костюм, белоснежная рубашка и … бабочка. Глеб Навицкий и бабочка. Хочется улыбнуться. Он снова заставляет меня смеяться. Его волосы растрепались от ветра, а может, он сам так захотел – придать небрежность своему образу. Надо признаться, получилось. Ему очень идет. Глеб вообще не задумывается, что о нем могут подумать. Даже в день собственной свадьбы. Высокомерный мажор. Улыбаюсь этой мысли.
Было много камер. Эти вспышки перед глазами, от них становилось плохо. Мелькают, как надоедливые мушки, искажая картинку, что и так не доставляла удовольствие. Мне не нравится моя свадьба. Я пишу это, и мне грустно. Хотелось все по-другому. Очень хотелось. Но не получилось.
Передо мной много незнакомых мне людей. Все подходят, обнимают, но не нарушая такого важного пространства, все, как по учебнику по этике. Мужчина преподносят мою ладонь и с тыльной стороны оставляют след своего дыхания. Не губ, а всего лишь дышат мне в руку. Ужасно и противно. Глеб стоит рядом и недовольно смотрит вокруг, оценивает обстановку. Хочется обмолвиться с ним хоть парой слов. Спросить его впечатления. Но я трушу. Внутренний барьер стоит, кажется, что он либо отмахнется от меня, либо высмеет. И то и другое было бы обидно.
Я не была принцессой из мультфильма. Я была Милой Апраксиной. Той, кого выдали замуж по нужному сценарию.
Организатор свадьбы часто общается с мамой, не со мной, они между собой решают какие-то важные вопросы. Очевидно, меня они не касаются. Жаль. Я, возможно, могла бы что-то сказать им. Хотя, кому я вру. Я бы ничего не сказала. Я все еще та трусиха, что тайно пробралась в дом Навицких и боялась каждого шороха. Страх быть застуканной. А сейчас страх быть неуслышанной.
Что было дальше? После сотни поздравлений? А может их было больше? Думаю, надо было бы как-то записывать. Мама может поинтересоваться.
Танец. Первый танец молодых. Интересно получилось. Сейчас расскажу.
Глеб удивился, что есть такая традиция, пытался отшутиться, как мог. Он хотел бы сбежать. Да, если бы я умела читать мысли, определенно это было бы оно. Я спрятала улыбку за бокалом. В его глазах была такая растерянность, захотелось пожалеть. Ну правда, он так волновался. Глеб Навицкий, получается, ты не умеешь танцевать?
С общими аплодисментами мы выходим в центр. Потом Глеб берет меня за руку и немного прижимает к себе. Двигаемся медленно, вокруг оси. Напряженно и топорно.
– Глеб?
– Что, Мила? – выделил он мое имя.
– Может улыбнешься?
– Так? – он специально и наигранно улыбается. Получается очень смешно, но до безумия очаровательно.
– Смешно.
– Нет, это не смешно, – грустно выдохнул он, – Это пи*дец какой-то. Мне двадцать три, а меня женили, как девку какую-то.
– Ты посмотри на это с другой стороны.
– С какой еще стороны? – Глеб раздражен. Не хочу, чтобы это было вызвано моим с ним общением. – Она будет в любом случае еще хуже.
– Ну как же? Тебе уже не придется искать ее. Жену то есть, женщину свою, – немного путаюсь, волнуюсь. Глеб засмеялся. Ему смешно то, что я ему сказала. Нравится? Ему правда понравилось?
– Знаешь, а ты права. Если будем вот так общаться, может, и потерплю тебя. Будем что-то вроде друзей.
– Друзья? – тихо спрашиваю я.
– Ну да. Просто друзья.
– Значит, просто друзья.
Танец закончился тихим аккордом. Все хлопают. Мама плачет, она осторожно вытирает слезы уголками салфетки, что так бережно подбирала к общей цветовой гамме. А мне стало грустно и одиноко. Глеб забрал свою руку и направился к выходу. Больше я его в тот вечер не видела.
Глава 7.
Глеб.
Слышу, как за мной захлопнулась дверь. С таким тяжелым звуком, будто тысячи тонн упали на меня, придавив к земле. Делаю вдох полной грудью. Воздух по-осеннему прохладный. Приятно ощутить на себе дуновение ветра после душного помещения.
Бежать, куда глаза глядят. Не оборачиваясь ни на один звук, даже на мольбу в голосе. Все это представление, никчемное и жалкое. В него еще кто-то верит и с улыбкой смотрит. Лжецы и лицемеры. От этого всего фарса на душе камень, как та дверь, что упала меня. Она и есть мой камень.
Сажусь в машину и с ревом стартую с места. Противный визг шин – любимое сопровождение любой гонки. У кого-то уши в трубочку от него, у меня же – сплошной экстаз.
Трасса свободна, невиданная щедрость со стороны жителей мегаполиса. Может, за это время, что был в ресторане, что-то произошло в мире? Авария? Природные катаклизмы? Конец света? Да пох*й.
Еду по дороге. Нога на педали газа, упирается в пол. Пульс начинает частить, чувствую стук сердца – ритм быстрый, но слаженный. Сильнее обхватываю руль руками, слышу скрип от трения моей кожи и кожи обводки. Все внимание на дорогу. Я – скорость, мы одно целое. И дорога. Убери хоть одно составляющее – и все рухнет.
Мать с отцом никогда не разделяли этой мании. Не интерес, а именно мания. Я болел машинами и гонками с детства. Помню первую модель гоночной машины, мне ее подарила бабушка. Toyota Supra. Одна из ультрапопулярных машин для гонок. Она получила свою славу благодаря запоминающейся внешности, компьютерным играм и фильмам. Только позже я узнаю, что в мире существуют доработанные варианты мотора с мощность около 1000 л.с., что дает им право тягаться в гонке на прямой с современными суперкарами. Как это не может не восхищать? Как это не может стать манией? Она стояла у меня на полке рядом с кроватью, и каждый день я ею любовался, проверял все детали, подклеивал то, что отрывалось. Мои детские пальчики играли с ней вечерами. Один на один, когда уже наступала ночь, и в доме все спали. Я выходил из своего укрытия, освещая свою комнату фонариком, и играл, будто я пилот кара, а вот моя супер-машина.
Однажды это заметила моя няня. Она отобрала мое сокровище и разломала ее в своих толстых и сальных руках. Без жалости к детской игрушке и детскому сердцу. Сука, ненавижу. Я не спал и должен был понести наказание – это было ее оправдание. С тех пор я никак не могу найти эту модель, чтобы склеить ее заново.
Я знал всех победителей Формулы-1. Восхищался ими. В Библии сказано: “не создавай себе кумира”. Но как его можно не создавать, когда вот он стоит на пьедестале в каком-то немного нелепом венке и шампанским в руке. Он занял первое место. За него многие готовы пожертвовать всем, в том числе и жизнью. Трасса – это разговор со смертью, иногда он заканчивается не в твою пользу. Один из уроков, что я уяснил – никогда не теряй голову. Как бы не хотелось оказаться первым, помни о безопасности. Но так же, кто не рискует, то не стоит на пьедестале. А следовательно, и не пьет шампанское.
Он выиграл благодаря своему уму, своей стратегии, своей реакции и своему дару. Да, это дар. Я ведь хочу так же. И у меня будет так же. Кто меня остановит?
Еду по прямой. Только спустя время нервозность отходит, все произошедшее не кажется таким уж и ужасным. Это театральная пьеса, да, мне в ней отведена главная роль. Но ведь главная. А значит, в моих силах что-то внести новое в постановку. Возможно, со временем и отменить ее.
Возвращаюсь поздно. В доме выключен свет. Даже странно это, думал, после того, как сбежал с собственной свадьбы, отец будет поджидать меня у дверей дома. Ошибся я. Никого нет.
Открываю ворота. Они с шумом расходятся в стороны, пропуская меня и мою малышку внутрь. Второе правило – не паркуйся, как му*ак. Поставь свое чадо правильно. Машина – твое лицо. То, как она выглядит, то, как ты к ней относишься – важно.
Захожу домой. Тишина. Какая-то грустная. Я будто правда один в этом дома. Меня кинули. Смеюсь этой мысли. Потому что парадоксально. Всегда хотел этого, а осознав, стало не по себе. Но я ошибся. У лестницы большой белый сугроб – свадебное платье. Похоже на растаявшее мороженое. Мерзкое зрелище. Недалеко валялись туфли.
Поднимаюсь наверх. Открываю дверь в комнату и включаю свет.
– Черт!
На кровати Мила. Спит. Сложенные ладошки подложила под голову и тихо посапывает. Даже не шелохнулась. Устала. Я подхожу к ней ближе, всматриваюсь в ее лицо, мягкие женские черты. Небольшой курносый носик, аккуратный, длинные темные ресницы и губы. Они не полные, не такие, как у каждой на сегодняшний день. Бантик. Ее губы выглядят как бантик. Усмехаюсь этой мысли. А потом Мила резко распахивает глаза.
– Я попался, да? – признаюсь я, ведь отпираться глупо.
– Что ты делаешь? – ответила она будто и не спала вовсе: голос бодрый, без хрипотцы.
– Как что? Пришел за супружеским долгом. У нас вроде как брачная ночь, – решил я с ней поиграть. Мы ведь друзья? А друзья могут подстебывать, так?
– Утро, ты хотел сказать, – не испугалась. Чувствую, что передо мной неплохой соперник. Возможно, и правда не все так плохо. Будет интересно, думаю.
– Значит, утро.
Начинаю раздеваться, не отрывая от нее свой взгляд. Обвожу ее тело, что прячется под одеялом. Медленно расстегиваю пуговицы на рубашке, вынимаю ремень из петель, открываю молнию, снимаю брюки и откидываю их в сторону ногой, как нечто ненужное, лишнее. Берусь за край боксеров.
– Если это шутка такая, Глеб, то мне не смешно.
– Отчего же?
Подхожу ближе, упираясь коленями в матрас, нависаю над ней. Между нами каких-то пятнадцать сантиметров. Очень близко, слышу ее запах. Какая-то шоколадка. По-дурацки как-то. Милка пахнет шоколадкой Милкой. Надеюсь, без орехов. Терпеть их не могу.
Теперь вижу страх в ее глазах.
– Молчишь? Не люблю, когда женщина молчит в постели.
– Ну, тогда тебе точно не ко мне, – улыбнулась она своим бантиком, спрятала свой страх куда-то глубоко, но я все равно его вижу.
– Ты девственница?
– Что? – опускает глаза, не смотрит больше. Теперь все стало ясно.
Не отхожу от нее, так и нависаю сверху. Хочу, чтобы посмотрела на меня, подняла темные глаза и взглянула.
– Ладно, Милка, расслабься. Мы же просто друзья, забыла? – отступаю, все-таки нет цели сильно ее напугать. – Да, почему ты опять в моей комнате?
– Мама. Когда меня привезли в этот дом, то отвели прямо в эту комнату. И … я заснула.
– Пи*дец мамаша у тебя. А свечку она подержать не хотела? Простынь с кровью показывать надо будет? – Мила краснеет. Ловлю себя на мысли, что это выглядит очаровательно, но быстро эту мысль откидываю далеко и запираю на самый надежный замок. Пусть не высовывается даже.
– Прекрати так говорить о моей маме. Она делает так, как нужно.
– Как нужно? Мила, очнись! Тебя силой выдали замуж за нелюбимого человека и привели в мою постель, не спросив твоего желания. Ты в курсе, что у нас 21 век за окном, а?
– Так… правильно, – снова опустила глаза и вытянула свои губки, отчего ее бантик стал более отчетливым.
– Вот заладила. Ладно, спи.
– Глеб?
– М? – уже в дверях обернулся я.
– Спокойно ночи, Глеб Навицкий, – она улыбнулась мне, бантик разгладился.
– Спокойно ночи, Мила… Навицкая, – ухмыльнулся и закрыл за собой дверь.
Глава 8.
Воспоминания из дневника Милы.
Я никогда не забуду день поступления в академию. Три этапа и минуты ожидания, которые перетекают в часы. Девочки, такие же как и я, выходят из кабинета: кто-то в слезах, кого-то слегка потряхивает от эмоций, кто-то с широкой улыбкой выбегает прямо в руки своей матери. Этот день полный надежд, разочарования и адского терпения.
Зойка. Она приехала из небольшого городка что в Ивановской области. Зоя оказалось лучшей в своей школе хореографии, и их местный учитель решил отправить ее для поступления в академию. Мы с ней сразу нашли общий язык. Еще не подруги, нет. Зойка сидела в углу длинного коридора, прямо на полу, а голову положила на колени. Я не увидела трясущихся плеч – она не плакала, просто грустила. А может спала. Очень много сил и энергии тратится в танце, на тренировках. Иногда ты истекаешь седьмым потом в прямом смысле этого слова. Я подошла к этой девочке и нагнулась, чтобы узнать, как она себя чувствует, и не нужна ли ей помощь. Зойка была одна, моя же мама ждала меня внизу, слишком эмоционально она переносит все вступительные испытания. В итоге, я села к ней под правый бок. Так мы и ждали результаты.
– Эй, а как тебя хоть зовут? – первая спросила Зойка.
– Меня? Мила. Мила Апраксина.
– Прикольно. Это что, твое реальное имя? – ее голос, он такой задорный, веселый. Я почему-то сразу представила, как она может рассказывать шутки, именно таким голосом. Было бы забавно.
– Мила сокращенно от Людмилы. А как зовут тебя?
– Зойка. В честь троюродной бабушки по папиной линии. Она была балериной и выступала в Варшаве. Мне с детства рассказывали про нее и пророчили ее судьбу. Мы с ней очень похожи, внешне.
Договорить мы в тот день так и не успели. Вывесили списки поступивших. Толпа из молоденьких девочек, которые были одеты еще в гимнастические купальники, а кто-то еще и в пачках, будто это помогает на экзаменах, ринулась к этим листочкам. Они висели высоко, что не сразу можно было дотянуться и прочитать.
– Че разлеглась, как лебедь умирающий? Идем смотреть, – она схватила меня за руку и потянула на себя, я было чуть не упала.
Мы с ней поступили. Даже фамилии рядом оказались.
– Офигеть! – громко прокричала Зойка. Она очень не сдержана. – Ты видела? Мил? Видела? Я поступила! Беляева Зоя Леонидована! Это же я! Я! Так все, пошла звонить училке, что не зря меня сюда отправила. Увидимся еще, Апраксина Людмила Ивановна.
Она убежала. Оставляя после тебя какие-то странные эмоции: вроде и хорошая девочка, старательная, вон, поступила же, но она как вихрь. Слишком много ее может оказаться. Если не суметь укрыться от этого вихря, то рискую пострадать.
Мне девять лет. Мой первый год обучения в академии. Какой он? Тяжелый. Очень тяжелый. То, что вы слышали о балете – это ни что иное как прекрасная история. Нигде не напишут реальную правду. Иначе никто туда не пойдет.
Сегодня первый день зимы. У нас во дворе уже вовсю лежит снег: белые шапки на моих качелях, на лавочке, на беседке. Они бережно укрыли мамины кусты, что они выглядят большим и нелепым сугробом. Мама говорит, что так растению не страшны колючие морозы, снег бережет их.
– Мила, ты сегодня такая задумчивая… – папа, с газетой в руках, смотрит на меня и улыбается глазами. Он всегда так делает, когда разговаривает со мной.
– Ничего, просто вспоминала день поступления, как познакомилась с Зойкой. Это было каких-то полгода назад. А сейчас уже зима, – задумчиво произношу я и опять устремляю свой взор на пушистые ветки ели, что растет прямо напротив кухонного окна. Мы всегда украшаем ее в канун Нового года. Это своего рода наша семейная традиция. А после мы обязательно смотрим хороший добрый фильм. Мама угощает нас фирменным пирогом с финиками и орехами, приготовленным не без помощи нашей кухарки.
Мама сейчас суетится вокруг нас, сервируя стол и подавая блюда, они были сделаны Светланой Петровной. Если за готовку отвечала наша кухарка, то за подачу – только мама. Она хозяйка нашего очага. Папа сидит во главе стола в широком кресле. Так было всегда. Папа – центр нашей вселенной. Еще с раннего детства меня учили уважению к близким. Что это правильно.
– И как твои успехи? – папа, не отрываясь от газеты, спрашивает меня.
– Все хорошо. Тяжело, но я справляюсь. Меня даже хвалят, – немного тушуюсь, не привыкла говорить о себе.
Отец откинул край газеты и посмотрел на меня. Теплые глаза и теплая улыбка. Мой папа.
– Я тобой очень горжусь, Мила. Да, кстати, сегодня вечером я бы хотел подарить тебе подарок на Новый год, немного рановато, но так уж сложилось.
Папа встает со своего удобного кресла и направляется в свой кабинет. Возвращается с белым конвертом, который и протягивает мне. В нем билет на балет “Спящая красавица”. Моя мечта, что станет реальностью, благодаря папе. Весь день у меня хорошее настроение и предвкушение сказки.
На занятия меня везет наш водитель, как всегда сдержанный Виктор.
– Ну ты чего опаздываешь? – Зойка подбегает ко мне и опять тянет на себя. Что за привычка?
– Да в пробку попали с Виктором. Если успели. Ему пришлось оставлять машину на другой стороне и провожать меня пешком. Дороги совсем замело.
– Ага, будешь это говорить Ирине Григорьевне. Она любит такие истории, – подшучивает Зойка, хотя вернее было бы сказать говорит с сарказмом.
Наш педагог Ирина Григорьевна уже довольно пожилая женщина, в прошлом известная балерина, что выступала на лучших сценах мира. Ровная осанка, плавные движения и сталь в глазах. От нее мурашки бегут по коже, стоит ей подойти ко мне близко или, того хуже, заговорить. Никак не могу успокоить себя, что все, что она делает и говорит, не конкретно ко мне, а к моему танцу. Я здесь, чтобы меня научили.
В класс забегаю последней, наспех завязав тесемки пуант. Если Ирина Григорьевна увидит, то будет выговор.
Разогрев. Мы разминаем мышцы, растягиваемся и только потом приступаем к балетному классу. Прописная истина, с которой начинается утро балерины. Неважно сколько ей лет и на каком курсе она учится.
Мне удается перевязать ленты, перед тем, как с шумом открыв дверь, в зал входит Ирина Григорьевна. Все девочки опустили головы, будто преклоняются перед ней. Ее энергетика подавляет и восхищает одновременно.
– Все одели пуанты? – она обводит взглядом всех присутствующих своим придирчивым взглядом, возможно, к нему рано или поздно привыкнешь. – Потопчитесь! – множественный стук раздается и так же отражается от стен. Вот так – топ-топ-топ. Или стук-стук-стук. – Еще! – наши стуки и топы становятся громче, кто-то даже начинает улыбаться и смеяться. – Вам смешно? Вы с цирком не перепутали заведение? К станку! Хватит тут болтаться без толку , – голос разносится эхом по помещению. Очень звонко.
Мы быстро заняли свои места. Передо мной Зойка, как и всегда. Мы стараемся держаться вместе, потому что по-одиночке страшно. Либо она сзади меня, либо я.
Первые удары по клавишам пианино и мы начали движения. На раз, отработанные, слаженные, как кажется мне.
– Нога от бедра! – громко говорит педагог, – подъемы не валяются, девочки! Выше, выше! Выше, кому я говорю, – подходит к Наташе и ударяет по ноге.
Музыка плавная, мне нравится, под нее очень хорошо танцевать.
– Смотри на кисть, опорная нога правая. Вот! Теперь вырастаем наверх, тянемся. Пятки вперед! Пятки вперед, я сказала! Так, стоп! – обращается она к аккомпаниатору.
Мы все стоим ровно, кто-то смотрит на Ирину Григорьевна, кто-то в пол. Она подходит к Зойке, чувствую, как у той перехватило дыхание, бисеринки пота скатываются по спине, вижу их даже на расстоянии метра от нее. У самой дыхание частое, не от танца, а от напряжения.
– Зоя, ты пришла учиться? Или дурака валять?
– Учиться, – голос тихий, его еле слышно.
– Вот и учись! Если я говорю пятки вперед, значит пятки вперед! Если я говорю тянемся выше, значит выше. Ты так и останешься тупой бездарью, если не будешь слушать и делать то, что говорю тебе я!
Она отходит от Зойки, вижу как она сделала выдох.
– Заново. Начали! … Открыли руки, раскрыли, раскрыли говорю, пятая позиция и на место…
Урок закончен. Мои мышцы дрожат. Правая нога болит, больно выворачивать. Заметила еще несколько дней назад. Со временем привыкла к боли. Ее еще будет много.
Краем глаза вижу, как Ирина Григорьевна разговаривает с Соней.
Соня. Моя главная проблема на курсе. Несмотря на то, что я неконфликтная, здесь я готова разорвать ее на куски даже с моим милым характером. Мы невзлюбили друг друга как только вместе вошли в класс. Вот так сразу. Соня такая же девочка, что мечтает о балете. Она выросла в богатой семье и, что странно, живет неподалеку от моего дома.
– Сонечка, ты сегодня молодец. В следующий раз не забывай про кисти рук. Они плавные, но уверенные, – слышу я Ирину Григорьевна, она всегда хвалила только Соню. Но как говорит папа, похвалить – значит расслабить.
– Конечно, Ирина Григорьевна, – добрая улыбка со стороны кажется звериным оскалом. Либо я очень предвзято к ней отношусь.
Почему у всех учителей есть любимчики? Это несправедливо. Соня поняла, что у их беседы есть зритель, и посмотрела на меня высокомерным взглядом. Понимаю, что есть люди хуже, есть лучше, но ведь нельзя зазнаваться.
– Ой, Мила, Мила… – в раздевалку входит Соня, самая последняя, их беседа с Ириной Григорьевной затянулась, – так и будешь со своей вечной подружайкой Зойкой танцевать пажей, – с ровной спиной она проходит к своему шкафчику и медленно начинает переодеваться.
– А ты, я смотрю, сразу в примы метишь? Не рановато ли? – никому не собираюсь давать в обиду ни себя, ни Зойку.
– Представь себе. Ты думаешь, со мной Ирина Григорьевна просто так общается? Талант, Мила, она видит во мне талант. Когда-нибудь я выйду на сцену Большого театра в постановке “Спящая красавица”, – она театрально закатила глаза и сделала пару па. – Вот так!
У меня внутри вулкан, который готов извергнуться прямо сейчас. Почему меня не научили давать отпор? Даже драться? Где-то в глубине души я очень хочу вцепиться ей в волосы и выдрать пару клок, до визга.
– Это мы еще посмотрим, кто из нас будет исполнять роль Спящей красавицы, – я выхожу из раздевалки и закрываю за собой дверь.
Сегодня мой настрой не омрачить ничем. Потому что вечером у меня спектакль, мы с семьей идем на балет, с которого началась моя любовь к нему. Можно сказать, именно с того момента я и поняла, что хочу стать балериной. Хочу быть Спящей красавицей. И никакая Соня мне не помешает.
Большой театр выглядит так же как и в прошлый мой раз. Подходим ближе и я чувствую, как внутри все будоражит от предвкушения чего-то радостного и хорошего. Ожидание праздника.
Все присутствующие в шикарных платьях, прически, туфли. Окружающая обстановка выглядит восхитительно. Вижу красную дорожку, что тянется от входа и наверх по лестнице. Все вокруг сверкает, даже искрит. Это волшебный мир, в него хочется окунаться вновь и вновь. Сказка, куда можно попасть, открыв тяжелую входную дверь.
Я прихожу домой и сразу открываю дневник, чтобы записать все, что тревожило меня сегодня. Только когда я чувства изолью на бумагу, все проходит, день кажется поистине завершенным, а любые переживания – незначительными. Отчасти поэтому я и веду дневник. Мои мысли, мои чувства, мои переживания – все здесь.
