Ольга Вечная
Веселый Роджер
Глава 40
Отчеты непотопляемого пирата. Запись 21
Хорошо, что сегодня нежарко. На этом хорошие новости заканчиваются.
Ночью движение нулевое, я добираюсь до бывшей обители «ФотоПиратов» за двадцать минут. Стою напротив ярко освещенного здания, любуюсь на почерневшие от копоти подоконники. Мимо снуют пожарные в своих приметных костюмах, бликующих в свете фар красных спецмашин. Огня не видать. Вокруг толпятся сонные жители верхних этажей. Кто закутан в одеяло, кто в куртку или халат, прижимают к груди паспорта и сумки, зевают, ждут вердикта, рухнет дом или нет. Полиция тут же крутится.
Потом начинаются разговоры, продлившиеся до позднего утра, в ходе которых выясняется, что от некогда популярной студии остался только раскрученный сайт. Это не мало, да. Но, учитывая, что сейчас нет ни сил, ни желания, ни, главное, денег заниматься ремонтом, закупкой нового оборудования, наличие сайта не слишком радует. Наверное, придется его продать. Параллельно со всем этим обзваниваю «Пиратов», постоянных фотографов студии, сообщаю новости.
Почему я не бегаю кругами вокруг здания, не стучу головой о стены и не ору на всех? Ответ прежний: я знаю, что могло быть хуже. Студия могла гореть днем, и пострадали бы люди. Могла гореть моя квартира – и пострадала бы Вера. Вот теперь меня начинает потряхивать.
Пожар обнаружили быстро и затушили легко, но это не помешало ему успеть испортить оборудование, мебель. Стены и потолок до черноты закопчены, вонь гари стоит неимоверная. Я прижимаю руку к лицу, дышу через ткань толстовки, пока стою в дверях и рассматриваю помещение. Огню все равно, чьи уничтожать клетки – живые или дорогостоящей техники.
Народ разошелся давно, а я все хожу поблизости. Жаль усилий. Столько вложено сюда – эмоций, времени. Много хорошего связано со студией. Теперь и это в прошлом.
Обрушивается внезапная усталость, плечи, голову тянет к земле. Я с размаху впечатываю кулак в дверь, затем иду к машине. Черт-черт-черт! Стучу по капоту, пинаю колесо. В «Кашкай» садиться страшно: вдруг и он на хрен рванет. Упираюсь ладонями, дышу. Хотте убить – убейте, хватит нагнетать только.
Позади сигналит машина. Я оборачиваюсь – стоит знакомый BMW Х5. Дверь призывно открывается. Не видно, кто внутри, но сомнений нет: за мной приехали. Бросаю взгляд на здание, бывшее некогда моим самым любимым местом в мире, где я проводил все свободное время, занимаясь тем, что нравится и в чем чувствовал себя уверенным. Затем на «Кашкай» – одна из самых крупных покупок.
Подхожу. Забираюсь на заднее сиденье. Смотрю перед собой: справа Анатолий Петрович в безукоризненно отглаженном костюме, впереди – те же парни. Леня, кажется, и еще кто-то. Слаженная бригада. Привет всем.
– Вы сегодня будто без настроения, Виктор Станиславович, – взволнованно говорит Анатолий Петрович.
– Вам кажется. Не хотите бренд «ФотоПираты» приобрести по сходной цене? Уступлю со скидкой, как добрым друзьям.
Анатолий Петрович смеется, толкает меня в плечо, отчего я напрягаюсь, машинально готовясь к следующему удару посильнее. Его не следует.
– Сломались уже, что ли? – шутливым тоном сетует. – Новая стрижка вам удивительно идет.
– Благодарю, не без ваших стараний, верно? Дальше что делать будем? В планы посвятите?
– Извиняться, конечно.
– Перед вами?
– А вы еще перед кем-то провинились?
– Иди ты на хрен со своими намеками.
– Вот вам мешок, Виктор Станиславович. На голову надевайте. Если, конечно, хотите избежать неприятностей посерьезнее.
Дверь с моей стороны изнутри не открывается. Дернул ручку несколько раз – впустую. Да и бессмысленно было бы выпрыгивать на такой скорости. И так и так смертельный номер. Попросить за родных? Слишком жалко буду выглядеть.
– Понял уже, что не прав был. Ошибся, – бурчу я. Тряпочный пакет изнутри пахнет кедровыми орешками. Интересно, многих в нем отвезли в неизвестные дали? – Семью не трогайте.
– И вас не собираемся, даже пальцем никто не притронется. Опять вы плохо о нас думаете, Виктор Станиславович. У нас сюрприз для вас. Вот не хочется, чтобы раньше времени обо всем догадались.
Конечно, зачем руками трогать? Облей и спичку брось. Бить не надо, напрягаться. Мешок на шее утягивают, завязывают сзади, чтобы снять тяжело было самому. Я пробую стянуть, и тут же получаю удар в живот, потом в челюсть, по голове. Пробую защищаться – еще один под ребра, воздух со свистом выходит из легких. Боль парализует, и только слышу вкрадчивое: «О семье подумайте».
Затыкаюсь, успокаиваюсь. Сижу. Карма у меня такая, видимо: сдохнуть в руках маньяка. В голове не укладывается, за что? Калейдоскоп безумных идей: всех вспомнил, даже Настю, она в каком-то дурдоме лечится. Может, выпустили ее, решила меня добить? Завершить начатый Чердаком ритуал? Но откуда у нее столько возможностей для действия? Да, она меня ненавидит, но ей в жизни не заработать даже на костюм для Анатолия Петровича. Да и с трудом верится в существование хоть какой-то связи между ней и Маратом Эльдаровичем.
Едем долго, не менее часа. Молча. Музыку слушаем громко, попсу по радио. Я пробовал перекричать – не вышло. Анатолий Петрович подпевает, постукивает пальцами по пластику.
Машина останавливается, моя дверь открывается, и чьи-то сильные, большие руки, видимо амбала спереди, вытаскивают на улицу, наклоняют голову ниже, ведут куда-то. В нос бьет сырой запах плесени, воздух становится спертым, тяжелым. Через мешок видно плохо, но понимаю, что стало темнее. Гараж? Подвал? Может, сейчас стянут пакет, а там торт, шарики, сюрприз…
Резко толкают вперед. Я упираюсь ладонями в шершавую стену, оборачиваюсь. Руки тянутся к мешку, но завязано на тугой узел. Пытаюсь развязать, порвать, пальцы напрягаю – не выходит.
– Ну что ж вы, Виктор Станиславович, растеряли свою уверенность и веру в победу? Удивлены? Больше не будете на нас жаловаться Жоркину? С коллегами обсуждать своего самого крупного клиента?
– Кинувшего меня.
– Вы считаете, что можете понапрасну наговаривать на хорошего человека, унижать его безнаказанно? Тем более собираетесь это в суде делать.
Я молчу. К чему завязывать глаза, если собираешься убивать? Чердак никогда не завязывал. А эти что? Пугают просто? С трудом верится. Но эта ткань на лице давит морально, покруче бензоколонки.
– И что, вы всех, кто пошел против, вот так в подвалах закрываете?
– Так вы пока первый такой уникальный. Ваша помощь нам очень бы пригодилась, сами знаете.
Я выдыхаю, стараясь говорить спокойнее.
– Что нужно сделать? Научите – сделаю.
– Дак поздно уже, без вас все решилось. Но вы же не думали, что героем из ситуации выйдете? Вы с Костиковым чем-то похожи: выбираете женщин, за которых есть кому заступиться.
Вскидываю голову.
– Это тут при чем? Наша фирма вам построила отель, разработала дизайн, закупила материалы, нашла подрядчиков. Отлично ведь все выходило.
– Никто этого и не отрицает. Мы с вами замечательно сработались. Но жизнь – такая интересная штука… А мир тесен, словно гигантская общага: никогда не знаешь, с кем столкнешься у умывальника. Вы когда-нибудь жили в общежитии, Виктор Станиславович? Вряд ли. А мне доводилось. Веселенькое времечко, молодое. Молодежь вообще терпеливая, оптимизм хоть ведрами черпай. Вот и вы зря понадеялись на чудо.
Так вот. Вы знали, что семья моего босса и ваш любимый Костиков – давние враги? Причем это выяснилось совсем недавно, неожиданно для обеих сторон. И что прикажете делать в этой ситуации? Продолжать оплачивать врагу комфорт, элитные напитки, прекрасных дам?
– Враги из-за женщины?
– Так вы знали!
– Клянусь, нет.
– Вы представьте, каково это – вдруг узнать, что вы платите человеку, который разрушил семью любимого брата? А есть что-то важнее семьи? Вот вы как считаете? Вам ведь знакомо предательство, вы побывали на дне и знаете, что из-за бабы можно потерять голову. Наделать разного. Любимая женщина – это ж тыл, опора. Когда она за спиной, можно горы свернуть, на войну идти. Время сейчас обманчиво мирное, но вы ж понимаете: война никогда не прекращалась. Каждый норовит в свою семью кусок посочнее притащить, оторвать у другого. А если вдруг понимаешь, что нет у тебя тыла больше? Хоть к стене поворачивайся. Знакомо?
– Но у вас же все получилось. «Континента» больше нет, и такая слава идет, что не скоро еще светит бывшим работникам новое удачное место. Экспертизы затрахали предыдущи объекты, все ищут, к чему придраться.
– И находят, поверьте. Но вы ничего не поняли. Напрягитесь же, Виктор Станиславович.
– Вам нужно, чтобы я его тоже предал.
– Чтобы все его предали. И некому было позвонить даже. Он вам звонит?
С меня стаскивают толстовку, футболку, перешептываются. Стою как на сцене, позирую уже второй раз за этот месяц малознакомым людям. Требуется усилие, чтобы не начать закрываться руками.
– Жизнь-то вас как бьет, оказывается, – сочувствует Анатолий Петрович после долгой паузы. – Вы сейчас боитесь, я знаю. Наконец-то вы боитесь. Я навел некоторые справки и понял, почему вас так сложно испугать. Вы ведь думаете, что выше денег, боли, смерти. Верно? Плевали вы в лицо мне с моими предложениями и угрозами. Вы многое испытали, вряд ли хоть что-то забыли. И смогли с этим жить. Как вы вообще смогли выжить?
– Хотелось верить, что кому-то пригожусь.
– Никто из друзей Костикова не должен был выйти из ситуации победителем. Вы понимаете это? Осознаете, почему мы с вами, цивилизованные люди, в итоге оказались здесь, в подвале на окраине города?
Я едва заметно киваю.
– В любом случае Костиков сбежал.
– Далеко он не убежит. Все плохое в жизни возвращается бумерангом. Скажите сейчас мне как на духу, вас заслуженно так изуродовали? Как вы сами-то считаете?
Молчу.
– Тогда я вам скажу. Нет, Виктор Станиславович, вы жертва. А вот то, что случится дальше, вы заслужили своей упертостью, наглостью, самоуверенностью. Ну, так что насчет извинений?
Опять бензин. Льют на лицо, мешок пропитывается мгновенно, так и задохнуться недолго. А следом Прорывная прижимает к земле, заставляет ссутулиться, едва не заскулить.
* * *
Осознаю себя сидящим на корточках. Руки к голове – тот же мешок, не сняли. Оказывается, намочили его не весь, лишь слегка на подбородке, иначе я бы и правда задохнулся. Воздуха и так мало, а через плотную ткань каждый вдох-выдох с трудом осуществляется. Задыхаюсь. Пытаюсь сдернуть мешок, порвать – не выходит, завязали сзади так, что не развяжешь. Сам он крепкий, плотный. Продолжаю пробовать, конечно.
– Эй, – кричу.
В ответ тишина.
Прислушиваюсь – будто и нет никого. А бензином-то как воняет. Одна искра – и я труп. Жить-то хочется, еще сильнее, чем раньше.
Заставляю себя пошевелиться, шарю по полу руками. Нужно найти что-то острое, чтобы освободить голову.
Надо выбираться отсюда, но как? Вера там, наверное, с ума сходит.
Телефона, конечно, нет. Карманы пустые: ни портмоне с таблетками, ни мобильного, ни спичек.
Прорывная прокатывается по коже, как бы напоминает, на что похоже текущее положение.
Дурят меня. Просто в очередной, бл*дь, раз напугали. Пора бы уже понять, что никто больше не будет жечь! Эта форменная дикость живет только в моей голове. А они и рады попользоваться. Интересно, видать, посмотреть, как люди от страха трясутся, когда им никакого физического вреда не нанесли.
Я снова один на один с триггером. Не с Чердаком, тот в прошлом, не с Настей, она вообще тут ни при чем, слишком запуганная, чтобы стать угрозой. Нет больше врагов у меня. В голове только. Сам себе угроза. И близким. Рычу от злости.
Анатолий Петрович про баб говорил, кажется. Про разных. Которые предают, ударяя в спину, и потом лучше уж к стене, чем к кому-то. Сквозь боль хватаюсь за эти мысли, чувствуя, что спасение где-то рядом, но они разбиваются о сомнения, рассыпаются. Нужно остановиться, подумать. Подумать сейчас.
Однажды я влюбился и сгорел заживо. Сначала кожа, потом мясо до костей, потом душа. Стала черной, проклятой. Меня считали чудовищем, никто не верил и не доверял, причем секрета из отношения не делали. Каждый день, каждую минуту я знал, что нельзя пережить то, что я пережил, и остаться прежним. Сохранить рассудок. Меня считали насильником, у которого к тому же еще и крыша съехала, ко мне относились хорошо, но всегда ждали чего-нибудь эдакого. И я сам себе перестал верить, считая непредсказуемым, опасным. Возненавидел себя, свое тело, свою сущность. И был уверен, что это заслуженно. Как попавшееся в ловушку животное, начал обороняться: каждая пострадавшая клетка моего тела отчаянно болела при любом ласковом прикосновении, отсылая сигнал в мозг, чтобы опасался, бежал, прятался. Напоминая, что может быть, если поверю…
Это все так туго сплелось, куча узлов – попробуй распутай. Шаг в сторону – боль, надежда – боль, попытка любить – боль. А потом у меня появилась Вера. Которая взяла за шкирку и хорошенько встряхнула с помощью доверия, нежности, любви.
Она радовалась этому. Такая чистая, искренняя, верная, надежная. Будучи всегда рядом, Вера захотела, чтобы я повернулся к ней спиной, и прижалась к моим изуродованным лопаткам, поцеловала между ними мягкими губами, провела по уродству нежными пальцами, оставаясь при этом такой же чистой, как была раньше. И тогда я подумал, что может быть, не все потеряно.
Держусь за голову, будто она тяжелая, помогая шее не уронить ее, поднимаюсь на ноги.
Некоторое время хожу по стенке, ощупывая камеру заключения, натыкаюсь на дверь, но она заперта. Я дергаю, пихаю, стучу ногами. Глухой стук отдается в ушах, ноге возвращается вибрация металла. Наверное, они приедут за мной. Хотели же сюрприз сделать. Или это он и есть?
А если не приедут? Пробую взломать дверь. Этот гребаный мешок изводит, я пытаюсь сорвать его, ору. Да из какой ткани он, бл*дь, сделан?!
Вдруг слышится какой-то подозрительный звук. Тут еще и крысы, что ли?
Но нет, на животных не похоже. Равномерное дребезжание, похожее на вибрацию… Падаю на колени, ползаю по полу. Только звони, кто бы ты ни был, продолжай звонить. Вызов обрывается. Новый следует где-то через полчаса, и я все-таки нахожу мобильный в куче строительного мусора. Провожу по экрану.
– Белов, привет, – доносится прохладный, наигранно-официальный голос Кустова. – Я по делу. У тебя же есть номер сотового Алисы? Бабы, из-за которой ты в ДТП угодил весной, помнишь такую?
– Помоги, – говорю я, перебивая. Голову опять обносит. Наклонился, и так вышло, что вдохнул ядовитые пары.
Кроме нескольких ударов в машине, меня не били, не пытали, не оскорбляли даже. А мне так больно, что на все готов, лишь бы освободить лицо и глотнуть воздуха.
– Алле? – переспрашивает Артём. – Чего ты там бормочешь?
– Тём, помоги, – хриплю. В горле, оказывается, так сухо, плюс мешок приглушает звук, приходится говорить в микрофон. Черт.
– Вик, ты где? Что случилось?! Мать твою, не молчи, – кажется, он наконец испугался.
– Не знаю, – шепчу я, как могу громко.
– Опять накрыло?
– Да. Найди меня. Быстрее.
– Жди.
Он отключается. А следом отключаюсь я сам. Прорывная достигает двадцатки и уносит за собой, крепко повиснув на шее.
* * *
– Бело-о-ов! – Знакомый басовый голос возвращает в реальный мир.
Приподнимаюсь на руках, затем медленно сажусь. Чуда не случилось, мешок все еще на месте, запах бензина стойкий, по-прежнему режет ноздри, но, кажется, я слегка адаптировался. Пытаюсь сорвать ткань с лица и от бессилия, чувствуя, как Фоновая тепленькой волной прокатывается по телу, рычу. Или кричу. Звук получается жутковатый, но достаточно громкий, чтобы услышали из-за стены.
Раздается звонкий щелчок, лязг, потом скрип открывающейся двери. Через плотную ткань ни хрена не видно, но стало светлее. Меня хватают за плечи.
– Твою ж мать! – злится Артём, тоже пытаясь сорвать мешок, ощупывает его. – Ты как всегда, неудачник, вляпался! Не снять, я сейчас, подожди.
– Эй, стой! – Я не хочу, чтобы он уходил. Удерживаю за плечо крепко.
– Пошли. – Кустов дергает меня вверх, помогает встать на ноги, перекидывает руку через шею и тащит. – У меня есть нож в машине.
– Горло мне перерезать?
– Хорошая идея, но не сегодня.
Артём прислоняет меня к обжигающему капоту машины. Я тут же сползаю вниз, на корточки.
– Ты как? Держись, брат.
Он снова рядом, оттягивает мешок так, что пережимает веревкой горло, и я едва не задыхаюсь, но это длится несколько секунд, после чего Артём наконец освобождает меня и отшвыривает мешок в сторону. Я тут же падаю на колени и жадно хватаю свежий, сладкой болью наполняющий легкие воздух.
– Кто так с тобой? Сука, полицию вызвать? Или сами разберемся? – Артём собран, напряжен, руки сжаты в кулаки. Готов к бою.
Знаю я этот его взгляд – не стойте на пути. В детстве всегда был мне сигналом бежать. Внезапно улыбаюсь.
– Ну так что?
Отрицательно качаю головой, припоминая, что стало с Костиковым, его бизнесом и всеми теми, кто с ним хоть как-то связан.
Анатолий Петрович со мной не закончил, он не ожидал, что от одного запаха топлива я способен отключиться. Даже пульс мне, кажется, щупали. Растерялись и… уехали за помощью? Нужно уносить ноги, пока не вернулись.
Прорывная снова пытается подчинить. Наверное, это отражается на моем лице, так как Кустов матерится, накидывая на меня свою ветровку. Я тут же упаковываюсь, застегиваю молнию до горла, после чего забираюсь в машину.
– Где твои таблетки?
Киваю в сторону старого гаража, в котором находился. Сколько же времени я там пробыл в отключке? На улице темнеет, закат такой красивый сегодня – яркий, на полнеба. Думал, и не увижу больше никогда. Даже свалка-промзона, где мы находимся, выглядит сейчас живописной и завораживающей. Артём срывается с места, на ходу включая фонарик на телефоне, возвращается через несколько минут, протягивает мне портмоне, ключи от «Кашкая».
– Заглянул внутрь, таблетки твои на месте. И деньги. Значит, это не ограбление?
Я качаю головой. Горло все еще саднит, рот открывать не хочется.
– Не можешь ты жить скучно, Вить. Вечно какая-то хрень с тобой случается. Гараж был закрыт снаружи на щеколду. Ты бы сам не выбрался. Хорошо, что у меня все еще подключена возможность поиска твоего мобильного.
Тем временем я достаю таблетки – не те. Те, что с собой – не помогут, Прорывную не заглушат. Тяжелая артиллерия осталась дома. Утром собирался в спешке, забыл положить.
– Хреново?
– Да. Поехали домой скорее.
– В больницу, может? У тебя кровь на лице.
– Домой, мать твою. Езжай!
Я опускаю козырек, открываю зеркало, рассматриваю лицо. Фигня: губа разбита и небольшой синяк на скуле. Глаза, конечно, бешеные, очки бы надеть. Оглядываю салон в поисках Артёминых – не нахожу.
Кустов протягивает мне салфетки, поворачивает ключ в замке зажигания, и машина срывается с места. А я тщательно вытираю лицо и шею, откидываюсь на сиденье и позволяю векам сомкнуться, отсчитываю импульсы.
– Хей, ты давай держись, Белов, не уплывай. Ты же можешь, так долго жил без эпизодов.
– Пытаюсь.
– Пытайся лучше, – бормочет Кустов. Сам бледный, взволнованный, двигается резко, дергано. Нервничает, что ли? – Тебе телохранителя нанять, может? Скинемся всей семьей на большого дядьку, будет таскаться за тобой всюду, у толчка караулить. Стоит ненадолго отвернуться, ты опять в подвале, Вик! Кто маньяк на этот раз?
– Черт, заткнись. Это с работой связано.
– Хей-хей, ты глаза не закатывай.
Он несильно ударяет кулаком по моей ноге, я резко отталкиваю его руку и получаю ощутимый толчок в плечо.
– Ты еще тут? Вик, пошли уже Настю к дьяволу, в прошлом они с Чердаком. У тебя сейчас все по-другому. Никто больше не будет мучить тебя ради удовольствия. Давай говори, чего эти твари хотели. Будем разбираться.
– Студия сгорела.
Но Артём прав. Хотели бы – прикончили. Может, я действительно себя накручиваю? Но как не накручивать, когда знаешь, какие люди бывают. Иногда реальная жизнь страшнее фильма ужасов. Невольно ожидаешь самого худшего.
– Трындец. Ладно, это херня. Ты ж женишься скоро. Наконец нашлась девица, которая готова тебе дать хотя бы в темноте.
Я смотрю на него, прищуриваюсь.
– Что, неужели и при свете тоже? – Кустов обхватывает лицо ладонями, делано качает головой.
Когда он вот так паясничает, хочется прибить, ей-богу. Открываю рот, но он перебивает, резко тормозя перед светофором, я даже вперед подаюсь от неожиданности:
– Вернее, кто ее тебе нашел? Может, сейчас именно тот момент, когда стоит сказать дяде Артёму спасибо? – смеется.
– Иди ты к черту.
– Курить хочешь?
– Да.
Артём съезжает с дороги и паркуется, выходит из машины и пропадает из поля зрения. Возвращается с двумя прикуренными сигаретами, одну пихает мне в рот. Делаю крепкую затяжку. Едем дальше.
– Мы уже скоро доберемся. Держи себя в руках, Вик. Я серьезно, брат. Думай о хорошем. Что в твоей жизни самое лучшее? Спорю, невеста моя.
– Бывшая.
– Увы. Чудесная, да? Давай о ней поговорим? Обсудим Веру?
– Угомонись.
– Хочешь, я тебе несколько советов дам насчет ее привычек и пристрастий? О позах поговорим, Белов? Ты ведь так жизнь с ней проживешь и не узнаешь, с твоими-то… хм, особенностями.
– Бл*дь.
– А хочешь, расскажу, как первый раз ее, а? Интересно?
– Бл*дь, Кустов, я тебя убью сейчас!
Сажусь прямо и, позабыв о безопасности, с силой толкаю его. Машина опасно виляет, но через секунду Артём вновь контролирует движение. А я свои слова – нет:
– Козлина ты конченая. Как ты не понимаешь, что я за Веру тебя на куски разорву? Если ты еще хотя бы раз на нее посмотришь, не то что руку протянешь. Я ни хрена не забыл, что ты с ней сделал, но ты, мать твою, каждым словом продолжаешь упорно нарываться! Провоцируешь меня.
– Понял-понял, сам угомонись, – смеется он. – Еще тогда дошло до меня, когда она кричала твое имя. Ну, у меня дома. А я, знаешь ли, не привык, когда женщины подо мной вспоминают других мужиков.
Я закипаю. Кустов наконец перестает изображать наигранную веселость, продолжает серьезно:
– Вырывалась она и звала тебя. Тогда ее слова врезались в память, как лезвием по самолюбию прошлись, серьезно. Осознал, что делаю и до чего докатился. Любит она тебя. – Он поджимает губы. – Потому что ты хороший. Несмотря на всю гребаную хрень, что с тобой вечно случается, ты всегда был и будешь лучше меня. Но ничего, скоро я сдохну от простуды какой-нибудь и перестану маячить перед вами. Немного потерпите.
Тяжело вздыхаю.
– Как ты вообще мог, серьезно, без защиты с кем-то левым трахаться? Ты ж лечился уже от какой-то дряни несколько раз, и опять?
– А вот и нет. – Артём поглядывает на меня, затягивается сильно, втянув щеки, хотя уже до фильтра докурил, и начинает говорить, выдыхая изо рта и носа темный дым. – С презиками я всегда теперь. Подставила меня девка. Забыл, что зуб на днях удалил, во рту рана открытая, ну и…
Я смотрю на него, моргаю. Он пожимает плечами, закатывает глаза.
– Ну ты и лузер, – говорю.
– Знаю. Твоя поддержка вообще-то не помешала бы, брат, но ничего, и так справляюсь. Почти смирился уже. Больше баб насиловать не тянет, можешь не волноваться. Близко ни к кому не подойду, уж поверь. Такого счастья – видеть плюс напротив своей фамилии – никому не пожелаю. Как ты жил один столько лет, будучи изгоем? Как не рехнулся? Научи.
С твоей помощью я жил, травку ж вместе курили, ну или просто сигареты. Ты приезжал ко мне каждый день почти. Стоило написать: «Купи курево» – и Кустов тут как тут. Фильмы смотрели, мир хаяли, в компьютерные игры рубились. Будто у тебя другой жизни не было. А потом что?
Как Артёму помощь понадобилась, я обиделся и отвернулся. Деньгами хотел откупиться. А сам хоть один раз позвонил просто так? Не было такого.
Молчу. Что ему сказать? Приехал же опять за мной, несмотря ни на что. Не в первый раз. В Артёме хорошего мало, но… меня он в беде не бросал ни разу.
– Алиса тебе зачем? – перевожу тему. – Ты ж из-за нее мне позвонил?
Мы уже подъезжаем к моему подъезду, на улице совсем темно. Смотрю на телефон: тридцать восемь пропущенных от Веры. Вот черт. Кустов ищет свободное место для парковки, а я выворачиваю шею, выглядывая из машины, – ищу свои окна. Свет горит. Дома она. Слава Богу.
– Я все думал, кто тебя облил тогда в твоей же квартире, – задумчиво говорит Артём. – Сначала, правда, решил, что Вера врет и это она виновата. Это ж догадаться нужно – облить бензином. Такая хрень в целом мире на тебя только и подействует. Попробовали бы со мной такое вытворить… ага, догнал бы тут же и так по башке настучал, чтобы больше неповадно было. Значит, этот кто-то сильно в курсе лишней информации. Уж и на маму думал, на отца, Арину… Допрос им устроил с пристрастием. А сегодня увидел одну девицу в кафе, очень похожую на Алису, и вспомнил кое-что. Алиска твоя ко мне приходила как-то давно. Сообщить, что ты с моей женщиной живешь. Будто я не знал. Да нажаловалась, что ты ее отшил грубо, обидел сильно, до глубины души. Вот это ты зря. Сначала рассказал ей про себя все, а потом унизил, да еще на улице, прилюдно.
– Ничего я ей не рассказывал.
– Она все знает, Вить. Уж поверь, не от меня. Что тебя бензином облили и подожгли. И что тебе до сих пор это в кошмарах снится.
Трындец. Вспоминаю тот безумный вечер в баре «Бегемоты и павлины». Мы с Алиской напились, едва на ногах стояли оба… Я ведь думал, что она и слова не понимает, только смеялась и ластилась… Почти все ей рассказал в ту ночь.
– Мы тогда с ней приговорили две бутылки вина, потрахались. Не переживай, я был осторожен, – продолжает Артём. – Замашки у нее, конечно, те еще… Где ты ее выкопал? Попросила руки ей связать… Господином меня называла. Тебя реально это вставляет? Ладно, неважно. Она заявила, что больше не будет хранить твои секреты. И визитку показала. Но я тогда не обратил внимания чью. Не до этого было, уж прости. Кто-то ей вручил эту визитку. Говоришь, с работой связаны проблемы?
Мы сидим в машине возле подъезда. Мне хочется поскорее наверх – убедиться, что с Верой все хорошо. Верчу телефон в руках, гадая, что она себе навыдумывала за это время. Но разговор интересен. Значит, Алиса меня подставила. Как раз в тот день, когда Артём нажаловался маме на СПИД-терроризм, я и познакомился с Анатолием Петровичем, а следом – наорал на Алису. Хорошо бы встретиться с девицей и расспросить поподробнее.
– Вик, тебе помощь нужна? – спрашивает Кустов. – Меня тревожит, что я забрал тебя из запертого гаража с мешком на голове.
– Не знаю.
– И кстати, ты уже не трясешься. Посмотри на свои глаза в зеркало.
Смотрю. Они нормальные. Кажется, только что я сам загасил Прорывную. Без таблеток. Такое было хоть раз раньше? Сам себе отрицательно качаю головой. Платон Игоревич оказался, как и всегда, прав: страхи прошлого отступили именно тогда, когда появились более сильные, актуальные.
Выходим из машины. Я поднимаю голову и буквально любуюсь на свет в окнах своей квартиры. Какое же это счастье – возвращаться домой к ней, внутри аж потряхивает от нетерпения обнять Веру, поцеловать, и будь что будет. Как ни странно, именно в тот момент, когда меня загнали в очередную опасную ловушку, внутри проснулось ярое желание жить и вера в будущее.
– Тём, спасибо, что приехал. И вообще.
– Должен будешь. А лучше – скажи Вере, чтобы не боялась больше. Ну и, если так уж хочешь, дай мне в морду, заслужил. Только не отворачивайся. Хотя бы иногда звони, ладно? И еще… Это твое.
Артём протягивает мне сверток, какую-то белую ткань. Разворачиваю в руке и понимаю, что это Верино белье. Порванное. То самое, которое он с нее сорвал, когда…
Он что, его с собой носит? Зря.
Отказываться от столь щедрого предложения нет ни сил, ни желания. Я сжимаю зубы и с размаху бью по морде. Этот человек неисправим. Он может быть тем, кто бросается, не глядя, спасать брата и, спорю, за своих влезет в любую драку, не думая, сможет ли выйти из нее живым, но в то же время способен вышвырнуть женщину в лужу, а затем едва не изнасиловать ее.
Снова перед глазами Вера – моя хорошая, испуганная, дрожащая, в синяках и засосах, с ссадиной на коленке, босыми ногами… Такая беззащитная, одновременно сильная и стойкая, стоящая за моей спиной, такая нужная. Не могу удержаться и бью Артёма так, что рука немеет. Он действительно пропускает первый удар, руки по швам, но потом начинает отбивать следующие. В этот момент я подпрыгиваю и впечатываю свой лоб в его.
И это то, что нужно. Как же я мечтал о хорошей драке. Мы толкаем друг друга, Кустов налетает и валит меня на землю. Оба падаем, катимся, осыпаем ударами, пытаясь одновременно отпихнуть, прижать к земле и подняться самому. Трещит голова, ноет все тело. Приятно, что не от Прорывной. Силы и близко не на равных, я с тоской вспоминаю о бите, уныло валяющейся в «Кашкае», но не сдаюсь.
– Сейчас полицию вызову, прекратите немедленно! – раздается незнакомый женский голос над головой. Из окна. – Нашли место и время! Все спать хотят!
Мы с трудом отстраняемся друг от друга, сидим на земле, прерывисто дышим, каждый сверлит глазами оппонента. Артём грязный, в синяках. Сильный, сволочь, от ударов голова кружится. Я старался так бить, чтобы не до крови. Моя же стекает с губы и, кажется, из носа. Последний, кстати, горит и распухает.
Кустов улыбается. Сначала уголком губ, затем шире. Потом смеется.
– Наконец-то ты научился драться не как девка, – сообщает мне. Поднимается не с первой попытки: падает, но упорно встает снова. Пошатываясь, подходит и протягивает руку: – Мир?
– По первоначальному плану ты не должен был встать с земли.
Я отворачиваюсь и поднимаюсь сам, без его помощи. Делаю шаг, но припадаю на ногу, кажется, потянул что-то. Главное, суметь добраться до лифта, дома отлежусь.
